Последняя любовь лейтенанта Петреску

– Не надо, пусть сам едет, – отверг он предложение полковника, и с надеждой добавил, – а вдруг он насмерть разобьется, а?

* * *

Дан спустился к реке, и внимательно вгляделся в воду. Наконец, показалось тело стажера. Зацепившись за корягу, Андроник весело плескался у берега вниз лицом, напоминая большого грустного дельфина с почему-то красным затылком. Найдя сук покрепче, Балан подтащил тело к берегу, и сумел вынести Андрея на берег. Осторожно похлопал стажера по щекам, чтобы убедиться, что тот мертв. Увы, так оно и было. Стемнело окончательно. Балан вернулся к машине, и сумел, после долгих поисков нужной кнопки, включить фары.

– А ведь, – с горечью вспомнил он, – в детстве я собирался поступать в автодорожный техникум. О, ирония судьбы… Насмешка рока…

Аккуратно пошарив по карманам Адроника, Дан вытащил оттуда кошелек. Там было немного денег, две визитные карточки, студенческий билет, и ключи с брелоком в виде футбольного мяча. Стажер был большим поклонником команды «Зимбру». Деньги и брелок Балан взял себе, остальное – выкинул. После этого Балан достал из кармана блокнот, и сев в свете фар, написал:

«Ухожу из жизни. Увы, моя любовь не питает ко мне взаимности. Марчика, я не держу на тебя зла. Знай, я любил тебя. Прощайте все. Ваш А. Андроник».

Балан писал записку долго, потому что делал это левой рукой. С непривычки у него получалось не как всегда, – хорошо. Положив бумажку в нагрудный карман пиджака Андроника, Дан вытащил из рукава шприц, и бросил в реку. Присел. Задумался.

– Над чем грустишь, сынок?

Вскочивший Балан потянулся к пистолету, но фигура человека, спускавшегося к реке по склону дороги, не оставляла сомнений в безобидности незнакомца. Это был явно старик. Балан поспешно присел на лицо Андроника, бросив на тело пиджак. В сумерках получалось так, будто журналист сидит на небольшом холмике. Тем не менее, Балан поежился. Лицо усопшего было мокрым. За незнакомцем к реке спускались козы.

– Вечер добрый, – церемонно поприветствовал пастух Балана

– Добрый, – ответил тот, нехотя привстав, и пожав руку старика, – присаживайтесь, отец.

– А и присяду, – широко улыбнулся старик, и Балану стало не по себе. – Так о чем грустишь-то?

– С чего вы взяли, отец? – вяло протестовал Балан, угощаясь протянутой баклажкой с вином. – Просто отдыхаю тут.

– Кого обмануть пытаешься, – пристально глянул старик на журналиста, и отнял у него флягу, – не переборщи с этим делом. Вино крепкое, как бы тебе не опьянеть. А я вижу, ты на машине. Долго еще ехать.

– Это ничего, – вернул себе фляжку Балан, – не жадничай, старик. У меня тоже есть, угощу. Дай хлебнуть. Так почему я грустный-то?

– Камень у тебя на душе, – оценивающе посмотрел на плечи Балана пастух, и тоже отпил вина, – и как снять его, ты не знаешь.

– Ну, начало стандартное, – пожал плечами Балан, – все гадалки так начинают.

– Так гадать нечего, все видно.

– И что тебе видно?

– Грех ты на душу взял, – уселся старик рядом с Баланом поудобнее, и цыкнул на расшалившихся коз.

Смущенный журналист заерзал на лице Андроника. Вынул спички, предложил старику закурить. Пока мужчины курили, одна коза подошла к телу со стороны ног, и принялась жевать штанину Андроника

– Что это она там нашла? – сощурился старик, и Балан с радостью понял, что пастух явно подслеповат.

– Да так, – неопределенно ответил Дан, – травку щиплет.

– А, – успокоился старик, – пускай жует. Такова ее козья доля.

– Фаталист, – фыркнул Балан.

– Непонятное слово выучил, да решил, что больно умный, – улыбнулся старик, – но это ничего, это по молодости.

– А расскажи-ка, бадя, – взгрустнул Балан, обожавший читать на ночь книги титанов соцреализма, – что-нибудь о войне, голоде, разрухе. О блокаде, или, к примеру, Кишиневско-Ясской операции.

– У нас, под Ларгой, – поднял палец пастух, – сроду ничего такого не бывало. Место глухое, властей никаких не было, нет, и не будет. Про войну мы только по радио слышали. Только один раз сюда немцы пришли, да и тех было пять человек.

– Комендатуру устроили? – поинтересовался падкий на сенсации Балан.

– Нет, заблудились. Три дня постояли, да сгинули. А один дезертировал, и в Ларге остался. Тебя, кстати, как зовут, сынок?

– Дан Попеску. Журналист, – частично соврал Балан. – Газета «Демократия». Будем знакомы.

– Отто Скорцени. Спецназ, – церемонно пожал руку Балана пастух, и снова задымил, – Вермахт третьего рейха. Очень приятно.

От неожиданности Балан вновь привстал, не заботясь, что увидит или не увидит старик.

– Так вы, – выдавил он, – и есть тот самый немец, который остался?! Вы – тот самый знаменитый Скорцени, который Муссолини для Гитлера выкрал?!

– Ну, да, – сказал старик на хорошем румынском языке, и о чем-то задумался, после чего подмигнул Балану, и сказал, – Ну, не совсем немец, конечно. Итальянец. Мы из Рима пришли (лозунг молдавских националистов – прим. авт.).

– Не жалеете? – жадно спросил Балан, потянувшись за блокнотом.

– Нет, сынок. Здесь хорошо, тихо, спокойно. Только иногда утопленник какой по реке проплывет, да и ладно. На то она и река, чтобы в ней люди купались, и тонули.