Последняя любовь президента

– Тут отлично готовят, – говорит он мне доверительным тоном.

На нем твидовый пиджак с фирменными кожаными «латками» на локтях, чтобы не протирались. Под пиджаком черный свитер-гольф.

Я просматриваю меню. Выбираю себе японский супчик и несколько разных суши. Доктор заказывает суши с икрой и лососем.

– Как процесс? – интересуюсь я.

– Отлично, – уверенно произносит доктор Кнутыш. – Еще один прогон, и мы получим чистый рафинад!

– Какой рафинад?

– Сперму-рафинад. – Он понижает голос и оглядывается на молодую пару, сидящую за соседним столиком. – Отрафинированную сперму. Чище и здоровее не бывает.

Я киваю. В моей голове быстро происходит смысловое объединение слова «рафинад», которое всегда обозначало для меня «сахар», со словом «сперма», которое в принципе ничего конкретного раньше, до возникновения проблемы, не обозначало.

Поднимаю с пола дипломат, на коленях открываю его и выкладываю на стол три тугих конверта.

Доктор Кнутыш внимательно смотрит на конверты, потом поднимает взгляд на меня, и я понимаю, что в его мозгу возникает необходимость сказать мне что-то важное.

– Я вам сразу сообщу, когда все будет закончено. Потом мы можем рафинад заморозить или просто охладить, но было бы лучше, если бы вы сразу могли его пустить в дело. Для этого надо заранее подготовить вашу супругу. Процедура не самая приятная.

Он произносит это обычным тоном, спокойно, деловито. Я восхищаюсь его подбором слов, его интонацией.

– Хорошо, – говорю я и передвигаю конверты на его сторону стола.

Конверты он распихивает по внутренним карманам твидового пиджака.

Нам приносят заказанную еду и деревянные палочки. И мы просто обедаем.

– Вас сейчас ждут в Историческом музее, – напоминает мне Виктор Андреевич, как только я занимаю свое место на заднем сиденье авто. – Директор музея просил приехать к половине первого…

– Подождет, – отвечаю я.

Выезжаем на Большую Васильковскую, справа остается обрушившееся на магазин «Адидас» жилое здание.

Мне совершенно не хочется в этот музей, но задание я получил лично от шефа – подобрать картину размером два метра на метр шестьдесят, ценную и в хорошем состоянии. Для кабинета премьера.

«Интересно, – думаю я, – откуда такие точные размеры? Там что, обои порвались? Или на стене пятно появилось? Было бы хорошо, если б я разбирался в живописи! Но ведь я прекрасное от красивого не отличу. То есть что красивое – пойму, когда увижу. Если оно соответствует моему вкусу. А вот оценить по-настоящему, понять ценность – это вряд ли. Да и директор музея – жук! Никогда действительно ценной картины не отдаст. Будет пытаться, наверно, какую-нибудь чепуху всучить».

192

Карпаты. Февраль 2016 года. Понедельник.

С сегодняшнего утра моя жизнь в карпатском заточении заметно облегчилась. С меня сняли бронежилет, и этот факт тотчас отразился на моем состоянии. На какое-то мгновение я стал легче воздуха. Казалось, стоит только подпрыгнуть, и я зависну над полом, покрытым дешевым коричневым ковром. Я смогу подлететь к фотографическим «окнам», за которыми уже второй месяц стоят одни и те же намозолившие взгляд укрытые снежными рукавами ели и сосны.

– Мы усилили блокировку комнаты и коридора, – поясняет Светлов, держа в руках снятый с меня бронежилет. На его лице удивление. Он, вероятно, и не предполагал, сколько может весить такая вот душегрейка.

Он опускает жилет на стол. Сам присаживается.

А я замечаю приставленный к ножке письменного стола дипломат. Я даже не заметил, когда этот дипломат здесь появился. Сразу вспоминаю неудачное покушение на Гитлера, когда портфель со взрывчаткой оказался у слишком толстой ножки дубового стола.

– Это твой? – киваю Светлову.

Генерал опускает взгляд, и по мгновенной реакции его губ, посмеявшихся над его же растерянностью или усталостью, понимаю: это дипломат Светлова.

Он раскрывает дипломат у себя на коленях и первым делом выставляет из него на стол бутылку «Аберлора». Мой взгляд упирается в непривычную синюю акцизную марку. Я подаюсь всем телом вперед, всматриваюсь в нее. От венгерского устного обычно шумит в голове, от венгерского письменного – рябит в глазах.

– Так это ты ездил в Будапешт? – спрашиваю.

– Да, – отвечает Светлов. – Тут рядышком.

– Рассказывай!

– Все отлично, – пожимает он плечами. – Ей заплатили сто тысяч евро. В эту сумму входила пленка и при необходимости подробные интервью для желтой прессы в качестве вашей давней любовницы.

– Что же отличного? – удивляюсь я.

– Отлично, что она нам все рассказала. На нее вышел наш бывший коллега, который ее тогда контролировал. Он теперь на Казимира работает. Ясно, что это его идея. Про пленку-то он знал. А Нила сидела без денег. Одна, в малюсенькой квартирке.

– Как она выглядит?

– Почти так же, как на фотографиях. Я имею в виду лицо.

– Дальше! – прошу я. Почему-то судьба Нилы меня вдруг сильно заинтересовала. Тем более, что ее откопали, как тайное оружие против меня.