Последняя охота

Попрощавшись с таинственной парочкой, я осторожно перебралась на балкон тринадцатой палаты, проникла внутрь (спасибо отмычке и тому человеку, который поставил на эту дверь нормальный замок, без выпендрежа) и наконец-то перевела дух.

* * *

Закрытая дверь – и сразу стало тише. В коридоре стоял ужасный гул.

Внутреннее убранство комнаты под номером тринадцать не отличалось ничем от пятнадцатой палаты. Обыск я учинила тщательный, но ничего толкового не обнаружила. Одежда на месте, мобильника нет, стало быть, девушка взяла его с собой. Зачем я сюда вообще полезла?

Я устало села на кровать. Постель была почему-то помята. Несложно предположить, что на ней кто-то лежал. Но кто? Я осмотрела подушку – так и есть, два волоска апельсинового колера длиной приблизительно в двадцать сантиметров. Странно. Юлия – рыжая, но она натуральная рыжая, а эти волоски носили следы обесцвечивания. Иными словами, кто-то брюнетистый или шатенистый решил домашним путем стать блондином. Получился в итоге цыплячий цвет. Интересно, кто же успел здесь поваляться, пока Юлии не было? Медсестричка какая-нибудь хахаля привела? Возможно.

А вот запах, идущий от подушки, меня заинтересовал – «Хьюго Босс», дорогое удовольствие, между прочим. По крайней мере, я бы не стала выкидывать такие деньги, чтобы порадовать чье-то обоняние. Стоп, но тогда медсестричкин хахаль отпадает – у него денег не хватит на такой парфюм. А если хватит – тогда зачем искать такие закутки для интима? Так обычно поступают лишь неимущие студенты.

Больше ничего информативного мне кровать не дала. В мусорной корзине находилось несколько смятых журавликов-оригами и обычных пионерских самолетиков – ага, у Юлии, значит, умелые руки и куча свободного времени. Или у того, кто пользуется туалетной водой от «Хьюго Босс»? Одного журавлика я взяла себе на память.

Я собралась уже было уходить, как неожиданно где-то зазвонил телефон. Я, естественно, бросилась искать трубку и нашла ее в самом подходящем для мобильника месте – под подушкой, причем серебристая тоненькая трубка толщиной не больше тюбика помады завалилась под наволочку, так что снаружи никто бы ее и не обнаружил.

На экранчике высветилось имя «Вадик». Очень интересно. Пока я размышляла, отвечать или нет, Вадик тем временем настойчиво дозванивался до Бочкиной. Я решила на свой страх и риск ответить.

– Ты чего? – сразу заорала трубка. – Юлька, ты сбрендила, так долго не отвечать? Я ж рублей сто на эсэмэски потратил! Ты куда пропала?

Хотела бы и я это знать.

– У меня операция! – пискнула я на всякий случай. Я же не знаю, каким голосом разговаривает Юлия. Но писк всегда можно объяснить простудой.

– Да видел я твою операцию в гробу и прочей домашней обуви! У меня экзамены на носу! Где учебники?

– Дома! – пискнула я.

– Чего? Давай быстрее, Юлька, ты же обещала! Горю, твою мать! И не вздумай опять пропадать! Я сейчас к тебе еду! Ты дома?

– Да! Нет! Я…

– Не важно, тогда ты ко мне! Давай же встретимся возле нашего кафе в четыре…

– Какого кафе? – спросила я обычным голосом.

– Ну ты чего?! Какого кафе! У «Речного вокзала», конечно! Давай, я еду.

– Погоди! Ты меня не узнаешь…

– Я тебя всегда узнаю! По глазам, по ушам и по голосу, – сказал неизвестный мне Вадим и попрощался.

Ну вот у меня и появился источник информации. Судя по всему, этот Вадим очень близко знает Юлию, раз позволяет себе такой тон. Однако тогда становится непонятным утверждение Беловицкой, что ее племянница ни с кем не дружила. Как минимум один друг был. И я решила серьезно с этим человеком побеседовать.

* * *

Пока у меня в запасе есть около получаса, я, пожалуй, все же отыщу кого-нибудь из охранного и младшего медицинского персонала – хоть кто-то, но должен был заметить, как девушка или человек с крупной ношей, например, ковром или коробкой, покидали пределы больницы. Не верю я, что отсюда можно было просто так уйти – здесь же милиции полно! Ее и сейчас как муравьев, что странно и непонятно. А уж вчера, когда здесь был злодейски исколотый скальпелем труп…

Обычно оперативники следуют принципу «всех впускать, никого не выпускать».

Особенно меня интересовал сторож. Вахтенного сторожа налоговая суматоха, как я понимала, должна была коснуться меньше всего, но именно он следит за территорией.

Я побеседовала с гардеробщицей, которая сидела за мраморной стойкой и вязала, насчет местонахождения того, кто нес вчера вахту.

– Ох, как вам сказать, – вздохнула дама лет пятидесяти, подняв на меня умное лицо с минимумом косметики. Ее ухоженные руки, аккуратно уложенные в пучок черные волосы с проседью вызывали уважение – женщина следит за собой, но в то же время не пытается обмануть время и не красится в жуткие цвета, порой удивляющие прохожих.

От ее реплики мне почему-то стало не по себе. Что могло еще случиться?