Последняя осень. Стихотворения, письма, воспоминания современников

Моя родина милая,
Свет вечерний погас.
Плачет речка унылая
В этот сумрачный час.
Огоньки запоздалые
К сердцу тихому льнут.
Детки (…) малые
Все никак не уснут.
Ах, оставьте вы сосочки
Хоть на десять минут.
Упадут с неба звездочки,
В люльках с вами заснут…

О собаках

Не могу я
Видеть без грусти
Ежедневных
                    собачьих драк, —
В этом маленьком
Захолустье
Поразительно много
                                собак!
Есть мордастые —
Всякой масти!
Есть поджарые —
Всех тонов!
Только тронь —
Разорвут на части
Иль оставят вмиг
Без штанов.
Говорю о том
Не для смеху,
Я однажды
Подумал так:
«Да! Собака —
Друг человеку
Одному…
А другому — враг…»

1957

Пос. Приютино

Воспоминание

Помню, луна смотрела в окно.
Роса блестела на ветке.
Помню, мы брали в ларьке вино
И после пили в беседке.

Ты говорил, что покинешь дом,

Что жизнь у тебя в тумане,
Словно в прошлом, играл потом
«Вальс цветов» на баяне.

Помню я дождь и грязь на дворе,

Вечер темный, беззвездный,
Собака лаяла в конуре
И глухо шумели сосны…

1957

Пос. Приютино

Экспромт

Я уплыву на пароходе,
Потом поеду на подводе,
Потом еще на чем-то вроде,
Потом верхом, потом пешком
Пройду по волоку с мешком —
И буду жить в своем народе!

Березы

Я люблю, когда шумят березы.
Когда листья падают с берез.
Слушаю — и набегают слезы
На глаза, отвыкшие от слез.

Все очнется в памяти невольно,

Отзовется в сердце и в крови.
Станет как-то радостно и больно,
Будто кто-то шепчет о любви.

Только чаще побеждает проза,

Словно дунет ветер хмурых дней.
Ведь шумит такая же береза
Над могилой матери моей.

На войне отца убила пуля,

А у нас в деревне у оград
С ветром и с дождем шумел, как улей,
Вот такой же поздний листопад…

Русь моя, люблю твои березы!

С первых лет я с ними жил и рос.
Потому и набегают слезы
На глаза, отвыкшие от слез…

1957

Пос. Приютино

* * *

«Снуют. Считают рублики…»

Снуют. Считают рублики.

Спешат в свои дома.
И нету дела публике,
что я схожу с ума!
Не знаю, чем он кончится
запутавшийся путь,
но так порою хочется
ножом…
              куда-нибудь!

1957

Пос. Приютино

* * *

«Поэт перед смертью…»

Поэт перед смертью

                                сквозь тайные слезы
жалеет совсем не о том,
что скоро завянут надгробные розы
и люди забудут о нем,
что память о нем —
                            по желанью живущих —
не выльется в мрамор и медь…
Но горько поэту,
                          что в мире цветущем
ему
      после смерти
                            не петь…

1957

Пос. Приютино

Товарищу

Что с того, что я бываю грубым?
Это потому, что жизнь груба.
Ты дымишь
                  своим надменным чубом
Будто паровозная труба.
Ты одет по моде. Весь реклама.
Я не тот…
                И в сумрачной тиши
Я боюсь, что жизненная драма
Может стать трагедией души.

Ничего не стану делать