Последняя жертва Розы Ветров

Я взяла бокал, стараясь скрыть дрожь пальцев, и взгляд Стива наконец-то переместился с воды на мое лицо, выражение которого, вероятно, его очень смутило, потому что он как-то резко умолк и лишь спустя минуту проговорил:

– Прости. Селена, прости меня ради бога. Я не хотел тебя обидеть или напугать. Мне просто хотелось сказать…

– Не надо ничего говорить. И напоминать не надо. Потому что я все прекрасно помню, Стив. И многое из того, что я помню, хотела бы забыть. Тебе интересно, как я жила этот месяц? Никак. Тут и вспоминать нечего. Ни один из прошедших двадцати девяти дней. Мне приятно, что ты беспокоился обо мне, но это было лишним. Хочешь знать, почему? Потому что обычно беспокоятся, чтобы не случилось что-то плохое. Это не мой случай, потому что у меня в принципе ничего и не происходило, стало быть, и беспокоиться не о чем. А папа… даже если ты не будешь его вспоминать, он останется рядом со мной. И тебе не нужно переживать: сейчас я никуда не собираюсь уходить. Я же приняла твое приглашение, верно?

Стив поднялся, порываясь что-то ответить, но ему пришлось сесть на место, поскольку именно в этот момент появился Мартин с омарами и бараниной.

Пока официант сервировал стол, я разглядывала стену с гобеленом, изображающим менестреля на каком-то пышном средневековом празднестве. Как-то раз мы заспорили о сюжете картины, папа предположил, что менестрель поет балладу о любви, а я возразила, что он, возможно, восхваляет в песне рыцаря – хозяина замка. Тогда мы так и не сошлись во мнении, и я потом долго думала над его словами и все пыталась представить себе, какую балладу мог бы петь менестрель.

С трудом оторвавшись от воспоминаний, я поняла, что Стив смотрит на меня в ожидании.

– Извини, ты что-то сказал? – мне в который раз за сегодняшний вечер стало неловко. Я вообще уже успела отвыкнуть от выходов в рестораны и отдыха, наполненного приглушенной музыкой, голосами и приятными запахами.

И от Стива тоже.

– Да. Я пытался сменить тему. Наверное, это не очень хорошо у меня получилось, потому что ты даже не отреагировала.

– Прости, я задумалась. Это не из-за того, что мне неинтересно или я обиделась, просто… это… ладно, о чем ты говорил?

– Я хотел озвучить тебе пару предложений.

– Предложений?

– Да, и даже не пару, а целых три. Во-первых, почему бы тебе не поесть? Подумай только: холодный омар под сливочно-имбирным соусом будет не так хорош, к тому же нетронутый он наверняка обидит Мартина. Про брокколи молчу – никогда не мог уяснить себе, как ты ешь эту гадость! Но лишь бы ела хоть что-нибудь: ты ужасно похудела.

– Неужели все настолько плохо? – я послушно потянулась к вилке.

– Не настолько, но я бы не назвал твой вид цветущим.

– Ну, извини, – пожала я плечами, нисколько не обидевшись, тем более что Стив был прав. – У меня сейчас явно не пора цветения.

– Во-вторых, давай перестанем извиняться друг перед другом. Я понимаю, разговор у нас с тобой сегодня выходит какой-то неуклюжий, но ведь…

– Я согласна.

– Да? – неожиданно просиял Стив, словно я согласилась на какой-нибудь медицинский эксперимент, за успешный исход которого ему светила бы нобелевка. – Тогда, я надеюсь, ты также легко согласишься и на третье мое предложение, хотя бы по инерции.

Я против воли улыбнулась:

– Какое же это предложение?

– У меня появилась одна интересная идея, которую я хотел бы с тобой обсудить.

– Я тебя слушаю.

– А тебя не затруднит не только слушать, но и есть?

– Попробую, – я положила в рот кусочек белого тающего мяса и только сейчас поняла, что действительно не ела с самого утра и вообще толком уже давно ничего не ела. Весь мой рацион состоял из кофе, хлопьев и булочек, которые миссис Филд, наша соседка, заботливо приносила мне через день по вечерам. Я забыла не только свои любимые блюда, но и их вкус, поэтому после долгого воздержания омар показался мне восхитительным.

Из спрятанных по углам зала динамиков полились мелодичные звуки Greensleeves[3].

Очевидно, на моем лице отразилось удовольствие, потому что Стив, понаблюдав за мной некоторое время, удовлетворенно кивнул:

– Вкусно? Так-то лучше, Спящая красавица.

Я перестала жевать.

– Ты опять за свое?

– Нет-нет, – Стив воздел руки в покаянии, и, словно по волшебству, рядом с нашим столиком возник Мартин, ошибочно приняв увиденный жест за просьбу подойти:

– Сэр, мэм, у вас все хорошо?

– Да, спасибо, – кажется, расторопность официанта на этот раз не пришлась Стиву по душе, потому что его благодарность прозвучала несколько суховато.

– Я могу что-то сделать для вас?

«Чтоб тебя!» – отчетливо читалось в выразительных синих глазах Логана, но вслух он, разумеется, этого не произнес, а со вздохом попросил меню.

Пока он нарочито долго изучал кофейную карту, мстительно поглядывая краем глаза на застывшего рядом Мартина, я прятала улыбку и ела омара, почувствовав, как во мне просыпается настоящий голод. Да, печенье – это, конечно, неплохо, но нормальная еда все-таки лучше.

Спровадив, наконец, Мартина с заказом, Стив шумно выдохнул.