Последний борт на Одессу

– Надолго к нам? – начал свои дежурные расспросы таксист, включая зажигание.

На удивление, завелась машина сразу.

– Да не, дня на два, – стараясь подражать его манере, ответил я.

– Эт куда ж вы потом? Явно не местный и не новопоселенец. Сразу видно, уже давно тут, – покосился на меня водитель.

– Да сам еще не решил, – вздохнул я. – Кстати, а где тут остановиться-то можно? Так, чтобы недорого, ну и… – я изобразил жест рукой, который таксист понял по-своему и улыбнулся.

Вообще-то, я имел в виду поесть. Не знаю, что он там подумал, но уверенно рванул с места и поехал в город.

Мимо пошли поля. Не как у нас в Порто-Франко саванна, а именно ухоженные поля! Местами виднелись одинокие ранчо, причем деревянные. Далеко-далеко впереди возвышалось некое подобие гор. Пейзаж напомнил мне Крым, в котором я отдыхал очень давно, наверное, в другой жизни. Слева от дороги тянулось море, справа пошли поля с редко встречающимися домикaми. Впереди дорога уходила вверх, и виднелись вершины холмов. Не таких, как горы на Кавказе, но вполне себе высоких.

Легкий ветерок колыхал кроны растущих вдоль дороги деревьев. Красота! Машина поднялась на холм, и тут же начался резкий спуск вниз. Передо мной предстал город Новая Одесса. Не сказать, что вот прям большой. Примерно такой же, как Порто-Франко. Но все равно другой. Более настоящий, что ли. Если в Порто-Франко планировка улиц была параллельно-перпендикулярная, то в Новой Одессе они петляли. Было непонятно, где начиналась одна и заканчивалась другая. А то еще они вместе приводили в тупик. Я видел это даже из окна машины. Непроизвольно опустил стекло и высунулся наружу. А так как я сидел слева, то правая нога все время тянулась нажать на тормоз. Разогнался этот дядя-таксист. Хотя дорога ему привычная, пусть себе везет.

– Ну так что, на бульвар Ришелье едем? – прервал молчание таксист. – Меня, кстати, дядя Миша зовут, – и протянул мне правую руку, вращая при этом руль левой.

– Андрей, – пожал я протянутую руку, и звоночек прозвенел в сознании.

Инициативный контакт. Так это называется. Я ведь не отдыхать и городом любоваться сюда прилетел. И этот дядя Миша сам ко мне подошел. Понимаете, сам! Это может и ничего не значить, а может значить очень многое. Не нужны мне такие знакомцы!

– Давайте в «Одессу», там выйду и все, – сухо сказал я.

– Ну в «Одессу» так в «Одессу», – разочарованно протянул это слово дядя Миша и немного погодя добавил: – Я тут давеча поляка одного вез, так он тоже в эту «Одессу» рвался. Медом, что ли, там намазано? Там и цены задраны, и сервис никакой. Вон у «Соньки» – и дешевле в разы, и бабы красивые…

– Поляка? – переспросил я. – А что за поляк?

– Да несколько дней назад, тоже, кстати, с Порто Франко борт прилетал, – вновь посмотрел на меня дядя Миша. – И вот так же я поляка зацепил. Ну повез его, а он все молчит, отвечает односложно. Под нашего, типа, косит. Но я-то вижу, что он курва польска. Я таких полно насмотрелся-то, батрачил у них в молодости, – охотно рассказывал таксист. – Высокий такой, худой, темноволосый. Чуть сутулый. В белой куртке был и серых брюках. Уж не знаю, куда он так вырядился, – хмыкнул дядя Миша.

Я тоже усмехнулся вместе с ним. Действительно, летать на этих самолетах в белом – моветон. Порылся в сумке и вытащил фотографию.

– Дядя Миш, посмотри, он? – чтобы не отвлекать от дороги, я протянул ему прямо под лобовуху фотографию Джека Пеппера. Или Яна Ковальски.

– Кажись, похож, – близоруко сощурился дядя Миша. – Только… – чуть запнулся он, – да, похож. Только шрам у него вот тут, – и таксист показал себе на лоб с левой стороны.

Интересная деталь! Про шрам у подозреваемого нигде не упоминалось. А ведь это особая примета!

– А где пассажира этого высадил? – с надеждой задал я очередной вопрос дяде Мише.

– Да там же, куда и тебя везу, в гостинице «Одесса». Тут же все приезжие ничего другого-то не знают, всем «Одессу» подавай, – буркнул таксист в сторону.

Вот это удача! Нет, так не бывает… Хотя почему не бывает? Прилетел тем же бортом, попал к тому же таксисту. В принципе, просто чуть-чуть везения.

– А ты, значит, из этих, – вздохнул таксист.

– Из кого, из этих? – оторвал я взгляд от виноградников, которые росли вдоль дороги.

– Из ментов, стало быть, – пояснил дядя Миша.