Последний Люцифер: утраченная история Грааля (СИ)

— Борзописцы обитают в центре города, в более приличных барах, нежели наш, — кисло усмехнулся бармен. — Они крутятся возле тех, кто готов им заплатить за то, что они расскажут, придумают или приукрасят. Или за то, что будут молчать. Ну, или на худой конец с целью состряпать скандальчик о какой-нибудь знаменитости и подороже его продать в бульварную прессу. А если повезёт, то и в какое-нибудь путёвое издание.

— Что ж, благодарю за дельный совет, — соглашаясь, кивнул в ответ Неброэль и опрокинул стакан с содовой, осушив его залпом.

Расплатившись, он небрежно поднялся с исшарканного стула, и чтобы дальше бродить по городу в поисках того, кто расскажет людям его истинную историю, неторопливым шагом вышел из захудалого и тёмного бара, в котором табачный дым и привкус перегара в воздухе не выветривался уже лет так сто.

Что это был за город, Неброэлю было всё равно: люди везде люди. Он продолжал рассчитывать на человеческую меркантильность: если он поможет человеку, то и человек будет вынужден помочь ему.

Итак, Неброэль ходил по городу, ездил в общественном транспорте, в надежде напасть на след какого-нибудь литератора; прислушивался к разговорам в барах и автобусах, в парках и библиотеках, но, увы…

День клонился к закату, а ни один писатель так и не был найден. И вот разочарованный, не разбирая дороги, он плёлся по мостовой, потом по нескончаемым авеню, решил свернуть в затхлый переулок и вдруг запнулся о какой-то куль. Через секунду этот куль обложил его отборными ругательствами и, наконец, соизволил взглянуть на того, кто так бесцеремонно потревожил его сон.

На Неброэля взглянули красные пьяные глаза, чётко выделявшиеся на фоне грязной физиономии со всклокоченными рыжими волосами. Это был однозначно мужчина, но вот его возраст было определить весьма затруднительно. Что-то между тридцатью и пятьюдесятью.

— Какого чёрта ты меня пинаешь, придурок?! — раздалось снизу.

* * *

Узнав в рыжем пьянице себя, Стив проснулся в холодном поту, подскочив на кровати. Сон как рукой сняло.

Стив сел на постели и обхватил голову руками. Что за наваждение? Во сне всё было как на яву. Или это на самом деле с ним случилось? Может, это был не сон? И этот старик… Чорт бы его побрал!

С сознанием того, что сегодня ему всё равно больше не уснуть, он нехотя натянул рубашку и джинсы и вразвалочку отправился в ближайший бар, чтобы окончательно проснуться и вернуться в реальность.

Ночь царствовала вовсю. Везде кипела жизнь. В «безвоздушном» пространстве Нью-Йорка время от времени потрескивали вертолёты. Улицы переливались неоном рекламы. С таблоидов и афиш улыбались отретушированные на компьютере холёные лица актеров, призывно обещая обывателю райское наслаждение в мире кино-грёз и иллюзии. Всюду попадались мусорные баки, проститутки и пустые банки из-под вредной для здоровья колы, об опасности которой корпорация намеренно умалчивала. Машины шли сплошным потоком. У дорогих отелей стояли швейцары. Мимо проходили облитые жуткими духами дамочки с декольте «до пояса» или вырезом на спине «до пяток». Вот пронеслась полицейская тачка с мигалкой и истерическим воплем на весь квартал, за ней ещё одна такая же истеричка. На другой стороне в уличном бою сражались выходцы из Африки с латинос за право контролировать общественный туалет возле казино. Стивен смотрел на всё это и ощущал себя в предбаннике ада.

Но ведь ещё вчера это был его мир, он нравился ему. Стивен хотел угодить этим людям, хотел рассказать им о Боге, хотел прославиться и заработать на своих романах кучу денег.

А сейчас от увиденного его тошнило.

Наконец тошнота вырвалась наружу и заставила писаку завернуть за угол, чтобы опорожнить желудок.

Мерзопакостнейшее состояние. И голова раскалывается, будто в тисках.

И всё же у Стива была заветная мечта, мечта любого американца — иметь крутую тачку, двухэтажный особняк, красавицу жену, троих детей и не пыльную работу за компьютером в своё удовольствие. Стивен мечтал всю жизнь писать, а на вырученные деньги плавать на личной яхте и ловить как Хемингуэй экзотических рыб.

Так для чего же ему встретился этот ангел? И действительно ли он некий Неброэль? Или он на самом деле сам Люцифер? Если да, то приобретёт ли от него что-нибудь путное Стив или это только пустая трата времени? Как это узнать? Как понять, что это за знак? К добру он или к несчастью? Что вообще сулит общение с созданиями из другого мира? Насколько ему было известно, ничего хорошего ждать от них не приходится. Так говорят «знатоки».

А! Стив мысленно махнул рукой. Как сказала бы Скарлет О'Хара: «об этом мы подумаем завтра». На этой неопределённой ноте Стив завернул в бар.