Последний штрих

Эльза рассказала о своих родителях. Знаешь, любимая, мне давно не приходилось вспоминать мать. Я не знала ее... И все же сказать, что она была для меня никем, значило бы солгать.

Погибшая женщина, каждый день смотревшая на меня с портрета над кроватью глазами цвета голубоватого льда. Та, что умирая, писала письма своей дочери, которую не стремилась полюбить. Растворившаяся в небытии, но научившая меня жизни. В иные мгновения, когда ее портрет уже был продан, а я торговала своим талантом, мне казалось, что разница между нами сводилась к ее ледяным глазам и волосам цвета черного дерева. Другие различия не могли не существовать, но ушли вместе с нею во тьму. Легко представить сентиментальную историю, правда, любимая? И она будет ложью от первой до последней сроки.

Мы были слишком похожи, и обе не подходили для романтичных сказок. Она писала мне - несколько десятков конвертов, спрятанных в отцовском сейфе, ровные строки на тонкой, белоснежной бумаге, немецкая речь. Отец не сумел бы прочесть, даже утрать он свою нелепую честность еще в моем отрочестве... Языки не давались ему, и он не отдал бы письма любимой в чужие руки. Мать берегла наши тайны. Она оставила и пустые, нежные письма, адресованные отцу - безукоризненный отвлекающий маневр. Он верил, что и я получала каждые несколько месяцев, вплоть до четырнадцатилетия, прошедшие сквозь смерть признания в любви, но в обращенных ко мне строках не было ни слова о ней.

Мать превращала меня в кукловода. С каждым месяцем все отточенней, совершенней была моя ложь, и люди становились покорнее. Я училась просчитывать их, превращала себя в идеальное орудие контроля... И она отдала мне еще одно знание, простое, но не менее нужное. Понимаю - я неизбежно узнала бы, что подобных мне к настоящему счастью могут привести только деньги, сама... И все же, любимая, это могло произойти слишком поздно, не укажи мать путь к истине. Пусть все вокруг подтверждало ее правоту, дети часто не замечают очевидного. Стала бы я исключением, или обожглась, уже начав строить жизнь? Хочется верить в первое, но опаснее всего переоценивать себя. Когда ложь всюду, легко ли заметить истину? Неслучившееся... Можно только гадать.

Моя история могла стать чудом, жизнью, вспоминая которую нельзя сожалеть о роковых ошибках... Но я умерла.

Меня всегда поражала не собственная красота или талант, но то, насколько ими я походила на мать. Черты лица, образ мыслей, казалось, сама душа... Отец отдал мне лишь безумие, странные глаза и русые волосы. Я - словно лишь чуть измененная мать; все, что мне пришлось узнать о ней, подтверждало это. Родители часто мечтают увидеть в детях отражение себя, но никогда не получают желаемого - почему же правило обошло меня? Даже если все, что я знала о душе матери, являлось искусной ложью, портрет, с которого смотрела женщина с моим лицом, не был иллюзией. Невозможное сходство, но отец не исказил бы лицо любимой, и не мог знать, какой вырастет дочь...

Я знаю, останься мать среди живых, она попыталась бы сделать меня иной, подчинить себе, и могла победить - но сразу после родов лишилась чувств, и больше не приходила в себя. Моя первая удача... Многие ли сироты понимают, что не потеряй они родителей, жизнь стала бы хуже? Боюсь, единицы, виной тому и вечная ложь, и незнание.

Странно, но сейчас мне кажется, что ни я, ни мать не должны были жить. Слишком многое оказалось даровано нам, и ты знаешь, это не пустые слова.

Мы могли быть лишь частью забытой  игры, или одной из безумных шуток судьбы, той, в которую не веришь, покинув мир людей. Слепая богиня бежит оттуда, где есть место чарам, где ее власть похищена другими.

Но пора призвать огонь, этим днем у нас почти нет времени - пение и юная Кристина отбирают его, не каплями, но волнами... Мне не жаль. Я все так же исчезаю, когда звучит музыка, и словно расстаюсь со смертью, приручая новообращенную. Сегодня она коснулась меня, легко провела рукой по волосам, почти без причины, и сама испугалась своей смелости. В моих воспоминаниях нет ничего подобного, и я благодарна за ее неизбежное тепло. У Кристины еще нет выбора, но она не узнает об этом.

Прощай.

"Дневник девушки из сверхъестественного мира". Текст, созданный и стертый Кристиной. 20.12.2010.

Я не знаю, опубликовать эту запись, или стереть, когда закончу набирать. Стереть разумнее, но хочется, чтобы она прочла. Так интереснее.