Последний солдат

Блока я знал, любил, а перед уроком даже внимательно прочел главу «Русской советской литературы. 10 класс», посвященной великому поэту. Поэтому подсознательно фиксируя обрывки речи Нины Алексеевны, сумел грамотно и подробно ответить.

– Верно, – завуч удивлена, но старается сохранить каменное выражение лица, – можешь, когда захочешь. Садись.

Через пять минут нетерпеливо верещит школьный звонок, напоминая о конце урока. Складываю учебники. Вместе с Ваней и Пашей выхожу на улицу. К нам пристраиваются Николаенко с Дашей. Амосов торопливо дергает меня за плечо.

– Леш, ну что, мы сегодня идем в ваш клуб?

– В наш клуб, Паша, – поправляю его, – конечно, идем.

– Во сколько встречаемся? – деловито уточняет Аня, прислушивающаяся к нашему разговору.

– Подходите туда часам к четырем. Игорь Семенович уже откроет помещения, а я приеду с кистями и краской, – предлагаю им.

О планируемом ремонте в помещении клуба я рассказал ребятам еще перед первым уроком. Аня, Иван и Паша сразу же вызвались помочь. Жэк на Петроградской они хорошо знали, поэтому найти клуб, находящийся в соседнем подъезде, должны были без проблем.

– Ребята, давайте встретимся у жэка без пяти четыре, а там уже и Леха подъедет, – предлагает Волков. Николаенко и Амосов согласно кивают.

– Я могу и немного задержаться, – предупреждаю одноклассников, – ко мне товарищ заедет на машине. Краску и кисти у него брать будем.

– Кисти я тоже принесу, – встревает в разговор Амосов, – у меня они дома валяются.

– Отлично. Тогда давайте сделаем так. Вы меня не ждите. Заходите в клуб, переодевайтесь, Игорь Семенович вас уже знает, скажете, если что, со мной договорились и пришли помогать наводить порядок. А как я подскочу, так и начнем.

Одноклассники что-то рассказывают, возбужденно машет руками Амосов, а на меня опять накатывает ощущение нереальности происходящего. Три подростка и две девушки с комсомольскими значками идут по залитой солнцем мостовой и весело болтают, размахивая сумками с учебниками. После чадящего черным дымом здания парламента, моей гибели в «прошлой» жизни это кажется светлым сном о детстве, который вот-вот прервется, и я снова вернусь в суровую реальность, доживая последние мгновения и чувствуя, как с каждой каплей крови последние искорки жизни покидают истерзанное пулями тело.

* * *

– Здравствуйте, Тамара Федоровна, – здороваюсь я.

– Здравствуй, Лешенька, – миловидная женщина средних лет с доброй улыбкой смотрит на меня.

– Мам, мы за красками и кистями приехали. Помнишь, я говорил? – вклинивается в разговор Мальцев.

– Да помню я, сынок, помню, – устало вздыхает мать Сереги, усаживаясь на стул, – иди в сарае возьми. Там четыре банки стоят возле лопат и граблей. А кисти – рядом, в отдельном ведре.

– Да знаю я, мам, – басит Сережа. – Пошли, Леха.

– А гостя зачем за собой тащишь? Там и одному дел на две минуты. Иди сам, а я тут с Лешей поговорю, – предлагает Тамара Федоровна.

Серега согласно кивает и моментально исчезает. Только входная дверь гулко хлопает за ним.

– Может быть, чаю? – спрашивает мама Мальцева.

Она пытается привстать, но опять обессиленно опускается на стул. На лице женщины мелькает гримаса боли, и рука непроизвольно обхватывает живот.

– Что с вами, Тамара Федоровна? – обеспокоенно смотрю на маму Сережи.

– Ничего, такое уже бывало. Съела, наверно, что-то не то на дне рождения у свекрови, вот и живот уже третий день побаливает, – бормочет она, – пройдет все со временем.

Я смотрю на нее и замечаю расширенные от боли слезящиеся глаза, склеры, изборожденные кровавыми прожилками, капельки пота, выступившие на лбу, мертвенно-бледное лицо.

Очередное озарение ярким взрывом заполняет мозг, заставляя прикрывать глаза от нарисованной в сознании картины.

– Тамара Федоровна, вас ведь уже трое суток тошнит и температура повышенная. Нельзя так относиться к своему здоровью, – обеспокоенно смотрю на нее.

Женщина поднимает на меня глаза.

– Откуда ты знаешь? – изумленно бормочет она.

– Лех, поехали, я уже все загрузил в машину, – на пороге возникает Серега.

– Сережа, ты дурак? – спокойно интересуюсь у товарища.

– Чего дурак? – здоровенный Мальцев растерян.

– Какие на хрен краски и кисти?! – мой голос дрожит от ярости. – У тебя мать от перитонита загибается. Уже трое суток мучается. Почему врачей не вызвал?

– Так это, она говорила, что скушала что-то не то, само пройдет, – мямлит Серега, – такое уже раньше было.

– Нет, Сережа, ты точно дурак, – делаю вывод, – мало ли кто что тебе говорит. Пойми, со здоровьем не шутят. Это чревато. У твоей матери перитонит. Операцию надо делать в ближайшие часы, иначе может быть поздно.

– Леша, ну что ты фантазируешь? – Тамара Федоровна морщится от боли, но продолжает строго смотреть на меня. – Откуда ты знаешь, что это перитонит? Я же сказала, съела что-то не то. Не в первый раз уже такое. И поэтому врачей вызывать Сережке я запретила, нечего их попусту гонять.

– Извините, Тамара Федоровна, мы с вами потом на эту тему поговорим, а сейчас вам надо собираться, – я отворачиваюсь от женщины и хватаю Серегу за плечи.