Последний солдат СССР

– Так ребята, – деловито говорит классная, – идея хорошая. Сделаем так. Я посоветуюсь с Ниной Алексеевной, и если она одобрит, проведем один общий урок на два класса. Мне ваш замысел нравится. Посмотрим, что скажут завуч с директором. У вас все?

Мы рассаживаемся по партам. Ольга начинает урок. Моя соседка сидит, гордо выпрямившись, и демонстрируя показное безразличие ко мне. Она подчеркнуто внимательно слушает математичку. Но периодически Аня искоса стреляет в меня короткими взглядами из-под длинных ресниц.

Украдкой любуюсь её точеным профилем. Локон, выбившийся из прически, красиво оттеняет белоснежную кожу на тонкой шейке, чувственный рисунок губ притягивает как магнитом.

Аня улавливает мой взгляд. Её спина становится еще ровнее, носик гордо вздергивается. Всей своей позой одноклассница демонстрирует сосредоточенность, с преувеличенным вниманием слушая рассказ Ольги Александровны об интегралах и формуле Ньютона-Лейбница. Ага, так я тебе и поверил.

Ладно, не буду смущать девушку. Честно пытаюсь вникнуть в тему урока, но мысли постоянно сбиваются. Никак не могу сосредоточиться на алгебре. Звонок прерывает мои мучения.

Еле высиживаю оставшиеся уроки. Учеба в школе уже начинает сильно раздражать. Отвык я уже от зубрежки, и общество малолеток мне уже не особо интересно. Но пока приходится терпеть.

Дома быстро пообедав и покорпев часок над уроками, начинаю собираться на тренировку. Прошлое занятие мне пришлось пропустить из-за поездки в Семеновку. Сегодня решаю прийти немного пораньше, чтобы поговорить с Зориным.

Через тридцать минут я уже подхожу к „Звезде“. Дед-вахтер приветливо улыбается. Здороваюсь с ним, и прохожу через вертушку.

Знакомая дверь с табличкой „Зал самбо“. Захожу. Ощущаю едкий запах пота, слышу гулкие звуки падающих тел. На борцовском ковре группа мужчин в красных и синих самбовках отрабатывают зацепы и подсечки. Вижу крепкую спину наставника, обтянутую синим костюмом „Динамо“.

– Петровский резче, резче, не тормози, – командует тренер, – будешь медлить, тебя самого бросят.

Подхожу к Игорю Семеновичу.

– Добрый вечер, – приветствую сенсея. Зорин поворачивается

– Здравствуй Алексей, – тон тренера немного суховат. Он пару секунд смотрит на меня и снова разворачивается к самбистам.

– Отрабатываем бросок через бедро, передняя подножка, поочередно, – отдает распоряжения Семенович, – Затем меняемся. Темп средний. Работаем пять минут без перерыва.

Мужики кивают. Опять раздаются шлепки бросков. Наставник подходит ко мне.

– Почему в понедельник не был на тренировке? – голос Семеновича тих, но недовольство явственно ощущается.

– Игорь Семенович, извините, не смог. Была причина, – каюсь я, прижимая ладонь к сердцу.

– Какая? – наставник как всегда лаконичен.

– Серьезная. Врать вам не хочу, а рассказать не могу, – отвечаю со всей искренностью, – это не только меня касается.

Зорин строго смотрит мне в глаза. Спокойно выдерживаю его взгляд.

– Ладно. Ты парень ответственный, поэтому верю, но больше тренировки не пропускай, – сэнсей грозит мне пальцем, – договорились?

– Конечно, – облегченно вздыхаю я.

– Тогда можешь идти переодеваться или подождать немного, – наставник глядит на большие часы в зале, – минут двадцать у тебя еще есть.

Сажусь на скамейку. Мужики приступают к отработке болевых в партере. Делают рычаг локтя, разрывая захват соперника. Кувыркаются, сбрасывая противника с себя и захватывая его ногу. Скрипят зубами, вскрикивают от натуги, преодолевая сопротивление партнеров.

Между ними ходит невозмутимый Семенович, подсказывает и советует. Сейчас, имея двадцатилетний опыт единоборств и рукопашного боя, я могу по достоинству оценить уровень тренера. Он очень высок. В прежней жизни Зорин не уделял мне особого внимания на занятиях. Он относился ко всем одинаково. Но даже тогда он сумел мне многое дать. Его подготовка, отточенные на тренировках рефлексы и умение концентрироваться, не раз спасали мне жизнь в Афгане.

Наконец звучит свисток. Тренировка заканчивается. Потные мужики, переговариваясь, бредут в раздевалку.

Смотрю на часы. Скоро появятся ребята. Зорин уходит к себе в комнату. Первой в дверях появляется огромная фигура Мальцева. Он приветливо ухмыляется, увидев меня.

Обмениваемся рукопожатиями. Его медвежья лапа крепко, сжимает мою ладонь. Здоровый бык. С трудом удерживаюсь, чтобы не поморщиться.

– Привет, чего сидишь? Пошли переодеваться, – басит Серега.

– Там сейчас мужики с другой группы. Сейчас они выйдут и пойдем. Тесно же будет, – предлагаю я.

– А чего время терять? – удивляется Мальцев, – ты как хочешь, а я переодеваться.

Он бодрым шагом уходит в помещение раздевалки. Через пару минут оттуда выходят спортсмены из прошлой группы. Подхватываю сумку и встаю. Уже возле двери раздевалки меня догоняет Волобуев. Он дружески хлопает меня по плечу. Мое тело сотрясается от такого „приветствия“. Они, что сегодня все сговорились? Здороваюсь с тезкой.

Начинаю, не торопясь, переодеваться. В раздевалку залетает Потапенко. Затем, появляется Миркин. После короткого приветствия он „приземляется“ рядом со мной, бросив сумку на скамью.