Последний выбор

– Подполковник милиции Корнеев, начальник убойного отдела… Да какая тебе разница?! – взбеленился «психотерапевт», наградил меня очередной затрещиной и бешено прошипел: – Знаешь, дурак, что станет с башками фанатиков по завершении процесса консервации?! Их закрепят над унитазами в туалетах главного офиса. Прек-к-расная перспектива!!!

– Все лучше, чем вечно в аду гореть, – ответил я, получил новый удар (на сей раз в висок) и впал в полуобморочное состояние. Перед глазами замелькали разноцветные искры, сменившиеся вскоре отчетливым видением.

Люди с тремя шестерками на лбах, охваченные с головы до ног серным пламенем. Обугленные главари секты, пожираемые огромными червями-мутантами, Ротанов и Голубев, варящиеся в закопченном котле и орущие надрывным хором: «Если бы мы знали!!! Если бы мы знали!!!»

А далеко от этого безобразия, в сияющей вышине – умиротворенные лица «несговорчивых», с золотистыми нимбами над головами[37]…

– Сполосните его, – врезался в уши ненавистный голос Кулика.

В тело, в лицо ударили струи холодной воды. Видение исчезло. Отфыркиваясь, я открыл глаза и понял, что растянут на специальном станке в отделанном кафелем помещении без окон.

В левом углу его примостился письменный стол, в правом – гильотина. Напротив меня стоял «психотерапевт» с кожаной папкой под мышкой:

– Начинайте. Пройдитесь по всем точкам, – распорядился он.

Известные читателю дегенераты отложили шланги, взяли электрошоковые дубинки и… я очутился в океане боли. Без всякого преувеличения! (Не соврал-таки поганый Кулик.) Изо рта помимо воли рвались страшные крики. Я корчился, дергался, содрогался и стремительно приближался к грани безумия.

– Помолись! – просочился в истерзанное сознание чей-то добрый, неземной голос.

«Господи сил, с нами буди: иного бо разве Тебе помощника в скорбях не имамы. Господи сил, помилуй нас…» – мысленно начал я «Молитву православного воина» и… мгновенно почувствовал облегчение. Вернее, боль осталась прежней, но воспринималась она теперь как бы со стороны. А страдания грешного тела больше не влияли на очистившийся разум.

«…Суди Господи, обидящие нас, побори борющие нас. Приими оружие и щит и восстани в помощь нашу…» – заметно воодушевился я и… раздвоился! Земная оболочка осталась на стенке – дергаться и орать. А мое Я отлетело в сторону, продолжая читать молитву: «…Всесвятая Богородица, во время живота моего не остави мене, человеческому предстательству не ввери мя, но Сама заступи и помилуй мя…»

Кулик сладострастно взирал на корчащееся тело, потирал ладони и подбадривал дегенератов, пускающих ток в один нервный центр за другим. Дьявольские отродья изрядно преуспели в «искусстве» пытки, далеко превзойдя и средневековых палачей, и современных «мастеров заплечных дел». Но меня их суетня нисколько не волновала: «…Все упование мое на Тя возлагаю, Мати Божия, сохрани мя под кровом Твоим.

Да воскреснет Бог, и расточатся врази Его, и да бежат от лица Его ненавидящие Его»… – Так продолжалось бесконечно долго. Сатанисты старательно терзали мою закованную плоть, а свободное Я повторяло и повторяло молитву…

– Хватит! – скомандовал наконец Кулик. – Болевой порог давным-давно пройден. Еще немного – и он околеет. Освежите голубчика!

Дегенераты взялись за шланги. Чудовищная боль отступила. Тугие струи холодной воды смыли пот с висящего на станке тела, я слился с ним в единое целое и устало открыл воспаленные глаза.

– Понравилось?! – ехидно осведомился «психотерапевт». – Можем повторить… А впрочем, ладно! Я добрый. Моли о чипе! Разрешаю, так и быть.

– Проваливай… нечисть, – выдавил я.

– Что-о-о?!! – ошалел Кулик. – Что! Ты! Сказал!!!

– Проваливай, – повторил я. – Лучше… прямо в ад… с чипом в зубах…

Сатаниста, казалось, вот-вот хватит удар. Глаза у него дико выпучились, физиономия набухла кровью, рот беззвучно открывался-закрывался, как у вытащенной из воды рыбы… Прошло около минуты.

– Отрубить! Башку! – опомнившись, пролаял он.

Дегенераты потянули к креплениям на станке и… повалили мне под ноги, сраженные бесшумными выстрелами.

– Ма-ма-а-а… Не на-а-а-а, – трусливо заскулил «психотерапевт», с ужасом глядя на ворвавшегося в камеру Логачева с пистолетами в обеих руках. Васильич небрежно отмахнулся от него, словно от мухи. Попал точно в морду, и Кулик рухнул на пол в глубоком нокауте.

– Дима, ты как?! – схватил меня за плечи седой богатырь.

– …Резидента зовут Джек Макгорн… американец… сотрудник ЦРУ… Запомни – Джек Макгорн, – с натугой прошептал я и полетел в черноту…

Эпилог