«Послесловие»

Печаль классически — проста,
Надменен ход чеканных строк.
И ледяная пустота —
Души трагический исток.
Пустыня жизни широка,
Спокойно бьется сердце в ней.
И утомительно-легка
Больная вязь текучих дней.
Как развлеченье для ума
Далеких бездн лихой призыв.
Да снов космическая тьма
Что у дверей стоит, застыв.
Напрасно мечется судьба
И прячет горечь по углам.
Ее высокая мольба:
Мечта с бедой напополам.

8.

Горечи приливы и отливы,
Странная отрада, благодать.
Не понять мертвы мы или живы,
Что еще сейчас мы можем ждать?
Все туманно, ну а жизнь — на сломе,
Вот она глубинная тоска!
Вон душа, что в странной полудреме,
Провожает темные века.
Трудно сознавать свою причастность
К хаосу, что растворен везде,
Ощущать трагическую ясность,
Кланяясь убийственной звезде.

9.

Закрой глаза, хотя б на миг,
И вновь представь себе,
Что ты, достав одну из книг,
Читаешь о судьбе.
О том, что будет все равно,
Как ты ни поступи…
Лишь пей усталости вино,
И дни не торопи.
За окнами полночный час,
Хрустальная Луна
Скользит, едва касаясь глаз,
Сюрпризами полна.
Плетет сознанье кружева,
Мешает все подряд.
И вьются легкие слова,
И источают яд.
Реальность рвется на куски,
Ломается в руках.
Далекий, звездный блеск тоски —
Больной души размах.
Над томиком судьбы усни,
И обо всем забудь…
Сквозь неизбежность протяни
Свой невозможный путь.

10.

Слепая суета, как жизни воплощенье,
Трагическая пыль небытия на дне.
Сквозь мелочные дни к истокам обращенье
Задумчивой души, блуждающей во сне.
В заброшенном саду загадочные тени,
Мистический родник забвения течет.
И множество растет невиданных растений.
И время сочтено, и ты уже не в счет.
Вселенная полна полярных состояний,
Из холода легко перетекая в жар.
Душа погружена в эпоху ожиданий:
В ней смешаны давно и счастье, и кошмар.
Не выскочить всем нам из замкнутого круга
Не уловить огня в ладонь свою никак…
И каждый раз в тоске мы смотрим друг на друга,
Не ведая, что вновь разглядываем мрак.

11.

Сплошная болтовня одолевает
И глупость возвышается над всем.
И тягостная жизнь не забывает,
Разбить тебя на сотни мелких тем.
И вязнут дни в непроходимой скуке,
И сердце разъезжается по швам.
Душа располосована на звуки,
Не верит больше призрачным словам.

12.