Послушник

— И во Фландрии, — мягко добавляет отец Бартимеус. — Также возможен вариант с одним из германских княжеств, хотя лично я в этом сомневаюсь.

Священник замолкает, глядит испытующе. Для умного сказано достаточно, а считай он меня глупым, вообще не затеял бы разговора. Наконец я прерываю молчание:

— У меня два вопроса, святой отец.

Тот молча кивает.

— Что я должен сделать, чтобы помешать англичанам?

Падре отвечает.

— И второй вопрос, почему именно я?

— Вопрос совсем легкий, — улыбается священник. — Отец Граншан прибыл вчера в аббатство. Он все уши прожужжал рассказом, как ты ради спасения его жизни справился с тремя вооруженными воинами, убив двоих из них, причем один был рыцарем.

— Случайность, — скептически бормочу я, мне ли не знать, как все было на самом деле. Священник потерял много крови, а потому наблюдал происходящее как бы сквозь туман. Представляю, какое бледное и испуганное лицо было у меня в той давней схватке.

— В тебе есть мужество, — очень серьезно замечает падре, — а остальное приложится.

Несколько минут обдумываю его слова, наконец заявляю:

— Я согласен.

— Знаю.

Священник молча прощается, мягко уходит. В дверях я останавливаю его последним вопросом.

— Отец Бартимеус, — говорю я серьезно, — мне не совсем понятен один момент. Могу ли я получить объяснение?

Холодные серые глаза изучают меня полминуты, легким кивком священник разрешает мне продолжать.

— Насколько я понял по предыдущей жизни, любая недосказанность опасна, — начинаю я, — мы вроде бы говорим об одном и том же, но я понимаю по-своему, а вот вы — иначе.

Священник молча рассматривает меня, я невольно ежусь. С его жизненным опытом, с превосходным знанием людей он должен видеть меня насквозь.

— Так вот, — упорно добиваюсь я ответа, — ответьте, вы же знаете, что я не самый ревностный христианин: почему вы выбрали именно меня?

— Скажи, Робер, — отзывается наконец отец Бартимеус, — разве в жизни мы пользуемся одними и теми же предметами для разных целей? Вяжем спицами, рубим топором, пишем гусиным пером, время от времени обмакивая его в чернила. Господь создал людей непохожими, чтобы Церковь находила среди них нужные инструменты для работы во славу Его. Простые монахи молятся за нас, вознося хвалу Иисусу. Монахи-воины в рядах рыцарских орденов сражаются во славу Божию, реками проливая свою и чужую кровь. Ученые в тиши монастырей придумывают способы усилить нашу Церковь. Тебе известно, конечно же, кто изобрел порох?

— Монах Бертольд Шварц, — тут же отвечаю я.

— Вот именно. Каждому человеку мы найдем должное применение, лишь бы он ненавидел врагов Франции и был верным сторонником дофина Карла.

— Я не подведу, — просто отвечаю я.

Так оно и будет. В прошлой моей жизни, которая осталась за горизонтом событий, Англия всегда была врагом России, тайным, а чаще явным противником. Стоит только вспомнить бесконечную череду войн и конфликтов, в которых мы сталкивались. А Турция, которая за английское золото бесконечно воевала с русскими? А мощный поток денег на революцию?

Лондоном сплачивались сотни профессиональных агитаторов, «подпольные» типографии и десятки изданий, что расползались по всей Российской Империи! А яхты с оружием для революционеров, что преспокойно отправлялись из Бристоля к нашим берегам?

И что же я обнаруживаю, попав в прошлое? Главный враг моей новой Родины — англичане! Мало того что эти негодяи захватили полстраны, они лишили меня друга, убили единственного дорогого человека в этом мире. Настало время британцам платить по счетам. Я буду не я, если не посчитаюсь с ними за все то зло, что они уже натворили и еще натворят!

Англия — хищник Европы, ее демон. Коварный монстр, который тщательно маскируется под благородного британского денди. Противник подлый, предпочитающий бить в спину, желательно — чужими руками. Да, пару раз мы сражались плечом к плечу, но это скорее исключение. А как плакались британцы, умоляя нас выступить против Гитлера в сороковом и сорок первом! И что же? Только разгромили фашистов, эти островные ублюдки тут же объявили нам «холодную войну»!

Я долго гляжу на бесшумно закрывшуюся дверь, вспоминаю и размышляю. Как ни странно, засыпаю как убитый, едва положив голову на подушку. Ночью мне снится Гектор, я кладу руку на плечо мертвого друга и твердо говорю:

— Я отомщу!

Наутро меня вызывают в кабинет отца настоятеля. Я немного растерян, аббат здесь настолько важная шишка, что простой лекарь, пусть и благородных кровей, для него все равно что солдат перед генералом. Может, ему просто нужен доктор для совета по какому-нибудь деликатному вопросу? В приемной меня вежливо просят подождать, кроме меня тут собралось еще человек десять, половина — в накинутых на лицо капюшонах. Время от времени из дальних дверей выскальзывает неприметный монах, шепчет то одному, то другому что-то на ухо, и те, следуя полученным приказам, либо заходят в высокие резные двери, либо незаметно исчезают. Наконец очередь доходит до меня.

— Следуй за мной, сын мой, — шепчет на ухо человек в капюшоне.