Посмотри на солнце (СИ)

Александр ещё раз оглядел картины, пошёл в концертный зал, сел за пианино. Виолетта проводила за ним немало часов, стараясь справиться с самыми простыми переборами. Бесилась, когда палец соскальзывал не на ту клавишу. Искренне восторгалась, когда получалось сыграть от начала до конца без ошибок. Она ведь и не подозревала, что вампир во время её репетиций сидел на самом последнем ряду и следил за попытками девушки. Но, когда она заканчивала, быстро скрывался, будто бы и не было.

Александр наиграл мелодию, которую Виолетта разучивала последний месяц, но так и не смогла сделать последний перебор правильно.

Вампир решительно вышел из зала, ноги занесли его на кухню. В нос ударили смешанные запахи еды. В вазочке красные яблоки, которые так любит Виолетта, в верхнем шкафчике молочный шоколад и печенье с мармеладом. Осталось ещё полно еды в холодильнике и шкафчиках. Выбрасывать её Александр тоже не решился, пусть пока лежит. Когда начнёт портиться, тогда уже и на помойку, чтоб хоть повод был. А так хоть красиво, живости придаёт.

В танцевальном зале на станке висел комбинезон, который Виолетта в первые дни сшила из самого простого платья. В углу лежали пуанты. Стараясь ходить на носочках, девушка не раз падала, оставляя на теле синяки. Она потом подолгу разглядывала потемневшие места на коже, тыкала в них пальцем. Стоящий в углу граммофон был заряжен пластинкой с «Щелкунчиком». Виолетта наверняка представляла себя на сцене Большого театра. По крайней мере, когда девушка прыгала по залу в попытке танцевать, разумом она находилась не здесь, а где-то там, где её выхода ждут тысячи зрителей.

После зала Александр на секунду зашёл в комнату с мольбертом. Ах, привычка Виолетты оставлять грязные кисти и мыть их только перед рисованием, из-за чего краски нередко получались грязными и приходилось наносить несколько новых слоёв. Вампир взял кисти, опустил их в банку с водой, чтобы засохшая краска размокла и лучше отходила. И вообще стоит купить новые. По крайней мере, теперь их будет некому портить.

Как и следовало ожидать, Александр зашёл в комнату, ещё вчера принадлежащую Виолетте. Кровать как всегда не заправлена, вещи на трельяже стоят в неведомом хаусе, на стуле висит платье, в котором она чаще всего ходила дома. Вампир взял платье в руки, принюхался. Ещё остался её запах. Александр упал на кровать, прижимая платье к себе сильнее. Пару дней назад по всему дому стоял этот запах. И как маленькой девочке удаётся выделять столько… Нет, не пота. И даже не духов. Просто запах тела: кожа, волосы. Люди вообще странно пахнут, не всегда приятно, но Виолетта пахнет вечерним сентябрём, когда весь день шёл дождь, а ближе к ночи на небе можно увидеть выглядывающие из-за туч звёзды. Нежный, холодный и немного печальный запах, именно он вдохновлял поэтов писать прекрасные стихи о холодных ветрах, проливных дождях и опавших листьях.

Александр положил голову на подушку. Виолетта всегда клала под подушку руку, второй рукой захватывала половину одеяла и прижимала к себе. Сама девушка сворачивалась калачиком, но в те дни, когда снились кошмары, она спала на спине, прижимала руки к груди, иногда дёргалась.

Вампир отбросил платье, встал с кровати. Да, мысли об этой девчёнке будут преследовать его какое-то время, но нужно поскорее от этого избавиться и вернуться к своей привычной жизни, когда никто не ходит по дому и не мешается. Да она и не мешала, даже веселила. Не важно, это было, теперь нет, и это хорошо, просто замечательно. Комнату надо будет переделать под… Да хоть под кладовую, не важно. И цветы выбросить, ни к чему они, да ещё и в таких количествах. Или выбросить всё и пусть будет пустая комната, чтобы сидеть здесь и ни о чём не раздумывать. А может, оставить всё на своих местах, просто никогда больше не заходить сюда. Заколотить дверь или вовсе убрать её вместе с проёмом, пусть будет просто стена. Дом большой, от одной комнаты не убудет.

Подумав, чем себя можно отвлечь от разъедающих мыслей, Александр направился библиотеку. Новых книг там, конечно, не успело появиться, но всегда можно перечитать что-нибудь из великой классики. Да, что-нибудь из Толстого или Достоевского. Может, поэзию Лермонтова. Или вообще пьесу Чехова. Просто что-нибудь.

На маленьком столике рядом с одной из полок лежала раскрытая книга. Современный фантастический боевик какого-то графомана, возомнившего себя гуру в писательском ремесле. Кому-нибудь эта писанина придётся по вкусу, но не Александру точно. Да и Виолетте она явно не понравилась, иначе книга бы не лежала здесь в надежде быть прочитанной, а грелась бы под подушкой девушки или на кресле у камина. Да и вообще, девушка бы в два счёта прочла второсортный роман, если бы имела желание.