Поспорь Со Мной

— Он тут появляется? — спрашивает Джей.

— Появляется. Каждый день. Ему разрешено находиться один час.

Тай, улыбаясь, смотрит на меня.

— Красавчик, глядишь, тоже хакером станешь, — смеётся он.

— Твоя работа, да? — улыбается Джей.

Киваю им, пока беру бутылку с водой.

— Вот и правильно. Давно пора ограничить его время с ней, — подхватывает Майк. — И да, в продолжении разговора, ты завтра выступаешь с ребятами, — вскидываю на него голову, чуть не поперхнувшись. — Это не обсуждается, Дэйв, — качает головой. — Тебе надо отвлечься. Споёшь и вернёшься на свою вахту. Поверь, она не убежит, — улыбается наш гуру.

Парни тихо смеются на его немного чёрный юмор.

— Какие же вы придурки, ей-богу, — вздыхаю я.

— Ага, приятно познакомиться, тупица, — ржёт Майк.

Ну скажите, что они придурки?! Вы же тоже это видите?!

Только вот у меня ощущение, что словно кто-то отпустил моё сердце из тисков. Мне стало легче дышать. Но ещё не могу дышать, как обычный человек. Пусть ещё эта спящая красавица проснётся и посмотрит мне в глаза и тогда я точно задышу полной грудью.

Пять дней спустя.

— Дэвид, поешь пирога, пожалуйста. Я специально для тебя приготовила. Правда, не знаю с чем ты любишь, поэтому тут четыре разных начинки. Мясная, сырная, овощная и фруктовая, — перечисляет миссис Браун, ставя большой пирог на стол в больничной палате. — Ты ведь здесь уже почти неделю, питаешься только едой из автомата. А там одни чипсы и газировка. Желудок себе посадишь.

— Спасибо Вам большое, не стоило, правда, — улыбаюсь ей.

— В смысле не стоило? — вклинивается мистер Браун, сидящий на стуле около койки рядом с Тришей. — Ты сначала попробуй, а потом отказывайся. Моя жена печёт так, что язык проглотить можно. Жаль, что Сидни не переняла этого у неё. У неё вместо выпечки хрень вечно выходит. А вот Триша умеет, — довольно произносит он, поглаживая ладонь спящей красавицы.

— Да, я знаю. Триша как-то недавно приготовила нам пиццу. Это правда было очень вкусно, — признаюсь и тянусь к пирогу.

— Готовила, значит? Ну, раз мы тебя не видели, значит, это было у тебя? — стреляет в меня проницательным взглядом мистер Браун.

Поперхнувшись, начинаю кашлять.

А её дедушка начинает смеяться.

— Дрищ, я так понимаю, не в курсе? — продолжает он.

Я, наверняка, весь красный от кашля быстро мотаю головой. Миссис Браун услужливо подаёт какой-то напиток красного цвета, очевидно, также заботливо приготовленный ею.

— Запей, — улыбаясь, произносит она, стоя рядом со мной. — Пиццу она действительно делает обалденную.

— Узкие джинсы ты не носишь, пиццу нашей младшенькой уминаешь, занимаешься спортом, да и вид у тебя нормального парня. Тогда почему моя внучка с этим шпалой встречается?! Что за фигня, Дэвид? — серьёзно спрашивает мистер Браун.

Я замираю, не зная, как ему ответить. Я бы смог добиться его внучки, почему-то я в этом уверен. Но, вот мои мотивы ему понять наверняка будет не просто. Да и знать всю подноготную наших, так сказать, отношений ему не стоит.

— Ну… Дело в том… Я не встречаюсь с девушками.

— Ты гей?! — выпаливает он, округлив глаза и тут же поспешно добавляет: — Ты не подумай, я не осуждаю. Любовь не спрашивает, она просто приходит и… В общем, ничего страшного!

— Что?! Нет! Я не гей! — выпаливаю, откладывая пирог от греха подальше, а то опять поперхнусь. — Просто не имею отношений с девушками. И с парнями, — зачем-то добавляю это.

Миссис Браун тихо смеётся рядом со мной.

— Свои тараканы, да? — нахмуриваясь, спрашивает он.

Киваю ему.

— Что ж, это многое объясняет. Но ты здесь проводишь целые дни. И ночи. Более того, ты ограничил время посещения для дрища. Я не против, если что. Может сможешь договориться со своими тараканами? — продолжает он.

— Не знаю. Это сложно, правда.

— Ну, на всякий случай, ты мне больше нравишься, чем мини-бубенцы.

Я прыскаю от смеха.

— Кстати, я совершенно случайно наткнулась на один блокнот Триши. Там её стихи. Подумала, вдруг тебе будет скучно здесь, и ты скоротаешь время за прочтением? — с тёплой улыбкой миссис Браун протягивает меня пухлую тетрадь, на обложке которой эмблема группы Guns N’ Roses.

Почему-то сердце исполняет парочку кульбитов, пока я разглядываю обложку.

— А это точно можно читать? — поднимаю на неё глаза.

— Нельзя писать в стол. Люди должны читать творения других, — непринуждённо пожимает плечами.

Ла-а-адно.

Что-то подсказывает мне, что эти стихи не предназначены для моих глаз. Но не я же их стащил. Мне принесли и предложили почитать. А вечерами правда бывает совсем одиноко. Значит, я нашёл чем себя занять сегодня ночью, рядом со спящей красавицей.

Шесть дней спустя.

Это шутка? Это какая-то ирония? Что это, мать его за ногу?! Я всю ночь провёл за прочтением стихов.

Они. Все. Обо. Мне.