Потапыч: Земля Обетованная

В общем, высоковероятно, бычара — последний из выживших нападающих, кроме караульщика, который мог и помереть, да и вряд ли что-то по явному малолетству знает. А я… ну несколько перебрал с боеприпасом. Не то, чтобы критично, но программа у духов в патронах была именно на летальщину, поражение мозга, сердца (вроде как последнее мистически связано с жизнью, Потап что-то такое трындел). В общем, для местных владетелей, с организмом, не привыкшим противостоять элементальным проявлениям, ну и с тотемными духами, также с элементалями не знакомыми, три шестёрки патронов (в барабане и скорозаряднике) — высоковероятная смерть. А я немного хочу с бычарой побеседовать, на тему, нет ли у них где-то пещеры, али бабы. Баба, али или нет — не особо нужна, но от склада неправедно конфискованного я бы не отказался.

Хотя вероятность наличия такой «пещеры», если подумать, близится к нулю. Но и времени об этом думать нет — бычара умело дёрнул лапой с хлыстом. А я — широким потоком выдохнул конус пламени пастью. Что само по себе, судя по изумлённому и полному боли мычанию, бычару проняло, но основной причиной было уйти от бича, не дав противнику понять, куда: умелый бичеватель направление удара за долю секунды меняет, по себе знаю.

Так что, пока бычара мычал и страдал, я под прикрытием пламени (жглось, заррраза, но я и шмотьё от огня по мере сил зачарованы, не говоря о некоторой резистентности к собственной магии, потихоньку появляющейся по мере «тренировочек») рванул за спину рогатому, подсёк ему копыта, повалил мордасом в землю и вывернул руку.

— Да не дёргайся ты! — возмущался я. — Лапу сломаю нахрен!

— МУ-У-У-УР-Ы-Ы-ЫУ-У-У!!! — сиреной ревела невменяемая говядина, бьющаяся, как бешеная.

Копытами (нижними) больно пинался, заломленную лапу дёргал, а свободной отталкивался от дороги, подкидывая нашу конструкцию.

— Совсем псих, однако, — поставил я диагноз, с хрустом ломая руку…

И еле успел откатиться! Этот рогатый маньячный берсерк… порвал сломанную руку, извернулся и чуть не насадил меня на рога!

«Мозгов нет, подделка настоящего зверя всё испортила», — пояснил несколько более собранно, чем до этого, Потап.

Судя по скинутым ему мыслеобразам — тотемный бычара, чувствуя опасность медиуму, перекосоёжил не только тело, но и мозг. Как следствие — разум. В результате выходил совершенно безумный, чертовски сильный… Ну зомби, по большому счёту.

Ну а раз брать его живым смысла нет, то я и не стал напрягаться. В прыжке ухватил за рога рванувшего на меня недоумка, в оттолкнулся от них и провернул в полтора оборота. Бычара шеей хрустнул и помер.

А я послал аркубулюса с Динькой в направлении полёта свинины — может, ещё живой этот пятак-бомбист. Всё же некоторые моменты было бы интересно прояснить. Ну и поднял бич, почистился — к счастью, меня не особо порвали в плане гардероба. А в плане меня самого — досталось только несколько ударов копытами, болезненные в момент нанесения, но совершенно несерьёзные для беролака.

Ну и шляпу эти стрелки фиговы с башки сшибли, поцарапав тулью. Впрочем зачарование на регенерацию было, так что не страшно, хмыкнул я, отряхнув головной убор и нацепив на голову.

— Так и будете там сидеть⁈ — рявкнул я на стрелков фиговых, торчащих в гуляй-городе из телег.

— А ты не с разбойниками⁈ — послышался подозревающий женский голос.

— А тебе в голову не стреляли⁈ — галантно поинтересовался я. — Ты вообще, как себе представляешь ответ на твой вопрос⁈

— Скажи что «нет»! — проорала всё та же баба.

— И ты поверишь⁈ — с интересом исследователя мира душевнобольных поинтересовался я.

В ответ тишина на четверть минуты, а потом могучие когнитивные способности этой дамочки выдали дамочкиным ртом:

— А ты побожись!

— А оно мне надо⁈ — полюбопытствовал я, начав собирать оружие с прибитых бандюг.

Тем временем вернулся аркубулюс, ну и Динька — свинину они не обнаружили. Что не гарантия ни жизни, ни нежизни этого летучего хряка. Свинина Шредингера выходила, да и хрен с ней, в общем-то. Вот только эти караванщики начали стрелять по моему железному медведю, немного меня разозлив.

— Вы там охренели⁈ Хорош стрелять, а то рассержусь! — честно предупредил я.

— И что⁈

— Проверять — не советую! Вы какого лешего в моего медведя стреляете⁈

— А это твоё чудище⁈ И докажи, что ты не с бандитами!

— Достали, — вздохнул я. — У вас, придурков, есть три варианта! — решил я пояснить спасённым придуркам политику партии. — Первый: отблагодарить меня за спасение деньгами. И заниматься своими делами: я следую своей дорогой, вы своей…

— Денег нет!

— И держаться не за что, — хмыкнул я себе под нос. — Второй вариант, — продолжил я перечисление, — вы чем-то меня благодарите. Чем — не знаю, может, товарами, может — рассказами. Не знаю, что с вас, нищих недопотерпевших взять.

— Не оскорбляй!

— Пока и не начинал. И третий вариант: вы на меня нападаете. Я посмотрю, что у вас полезного, и поеду дальше.

— Бандит!

— Дура! — ответил я. — Ладно, я пока к лагерю этих нападающих, а вы тут думайте, какой вариант выбирать.