Потерянный шанс (СИ)

Я поднял голову, но там была вовсе не Рене. Надо мной стояла Зерина, злобно улыбаясь. Её глаза почему-то светились… голубым. Ярко, чёрт возьми голубым цветом!

-Чт-т-т-о на-на-на-ш-ш-ш-ш-ёл поо-п-п-о-дддруууууу-жку? – кое-как произнесла Зерина, расширяя свою улыбку до невозможности.

-Что за х…

-ЗАТКНИСЬ, УБИЙЦА! – прокричала неожиданно девушка и схватила меня за горло свободной рукой.

Она спокойно подняла меня из сидячего состояния и продолжала сдавливать моё горло. Я… не понимаю!

-У-у-у-уввв-ии-диии-м-м-сс-сс-яяя… НА ДРУГОМ б-б-б-еее-ре-гу РЕКИ СТИКС! – проговорила Зерина, постоянно меняя темп и громкость.

Она меня швырнула к двери и неожиданно, я вылетел из рубки на складе. Всё повторялось… Нет! Я… я не… я повернул свою голову налево… Нет! Куда… почему?! Я летел вниз, чувствуя природный страх, который пожирал меня изнутри. Сжирал и сжигал. Изнутри.

-Даже не попрощаешься? – спокойно спросила Рене.

-ААААА! А…ты меня напугала… да, давай, спокойной ночи, ой, то есть, дня.

-Угу, – сказала девушка, готовясь закрывать за мной дверь.

Я быстро вышел из квартиры и попытался проанализировать, что только что сука было?! Что со мной чёрт возьми происходит-то, а?! Нет! Нет у меня времени на самоанализ, я опаздываю на дело! Я надел свой респиратор и собравшись с рассудком (или той частью, что до сих пор жива), я начал скоростной спуск с лестницы по заветам любого физкультурника – прыжки через половину лестницы, с опорой на периллу и стенку. Конечно, из-за туфель посадка была вовсе немягкой, но и ладно, поболит и пройдёт.

Я быстро спустился вниз и вылетел из подъезда. Прямо перед ним меня ждал Джек в слегка экзотическом одеянии – он стоял в белой рубашке в полоску, коричневых брюках, коричневой жилетке, абсолютно таких же туфлях, как и я и в маске печали, которая и выполняла для него роль фильтра. Ну, образ также дополнял свёрток, в котором явно была заготовленная одежда.

-Переоденусь я в подвале, так? – задался вопросом я.

-Да. И пойдём мы к театру двумя разными путями, – произнося это, Джек доставал карту, – я пойду так…

-А я по этой обходной улице, верно? – спросил я, заталкивая свёрток в чемодан.

-Верно. Доберёмся минут за пять.

Джек уже начал было разворачиваться, как вдруг, остановился.

-Господь! Я совсем забыл!

-Можно обращаться просто Слон, – саркастично ответил я.

-Кхм-кхм, как мы будем поддерживать связь?

-О, за это не беспокойся, – сказал я, доставая наушник из кармана, – мой прошлый работодатель об этом позаботился.

Я быстро воткнул наушник себе в ухо и смотрел на Джека, который безутешно пытался понять, как этот самый наушник воткнуть в ухо. Я спокойно подошёл к нему, вытянул наушник из руки и вставил ему в ухо самостоятельно.

-А! Вот оно как работает! – удивлённо воскликнул Джек.

-Тебе с гарнитурой не доводилось работать? – удивился я.

-Ну, я с обычными наушниками работал, обычно… ладно, свяжемся в театре.

Сказав это, Джек направился к развилке, ведущей к его пути прохождения к театру. Мне же оставалось следовать плану. В ускоренном темпе, я направился к правой стороне тротуара, ведущей к театру, что иронично, через промышленные трущобы. Это ж как надо было умудриться так попасться с географическим расположением замка культуры? Дилетанты…

Я зашагал сквозь утренний город, который казался мне сонным царством. По улице не ходил почти никто. Оно и понятно: в таком городе, если ты ходишь пешком, ограбить тебя проще простого. Да и карманников, наверное, пруд пруди. Не помогла Советская культура этому загнивающему Западу, ох не помогла…

Справедливости ради, было и в этом городе что-то «такое». Эстетичное. Где-то в отдалении проглядывались неоновые вывески вечно тёмного Китайского квартала, уставшие мужики, которые играли в карты на покрышке шины, две старушки, которые яростно шушукались о чём-то. Такой, чисто и искренне русский колорит. Которого я лично не встречал – конечно, как бы? Я на большой земле никогда не был. Но по рассказам…

Чёрт, хватит. Опять же хреново станет. Абстрагируйся, Слон! Солнышко встало, лучики отдало, птички поют, кирпичи летят… Хреновый я поэт, но это и никогда не было неожиданностью. Хотя, если так прикинуть, жизнь была бы проще, если бы я стал поэтом или писателем. Вот – сидишь себе дома, пишешь какой-нибудь идиотский рассказ про подростков в пионерском лагере, вводишь долинку мистики и драмы, какого-нибудь преступника вводишь фоном – успех! Главный детский писатель! А потом пишешь продолжения, как он сражается со своим злобным двойником или там пытается спасти мир от безумного деспота. Гениальный план, да и сил прикладывать вообще не надо. Надёжно, как швейцарские часы. Хотя, скорее, тут другой исход был бы возможен больше. Я бы может стал музыкантом? Всё-таки, я умею, умел, точнее, умел играть на скрипке. Ушёл бы в оркестр и всё – стал бы контрабандистом, к примеру, завёл бы семью и жил припеваючи. Но… эй. Мне и моя жизнь нравится. На полставки, да, не вся и вообще нет. Всё сложно!