Потерянный в бездне (СИ)

Я долго так стою испуганный этим миром, незнакомым утром и собственным безумием, а затем медленно, прислушиваясь к каждому шороху, спускаюсь к алтарю. Спустившись оглядываюсь. Самое страшное — это оглянуться. Самое страшное: потому как чтобы ты не увидел сейчас — это точно не будет серой многоэтажкой на окраине Москвы…

Поворачиваю голову…

Башня…

Каменная. Круглая. Без единого окна. Серый древний камень — точно такой же как и внутри. Поеденный ветром, дождями и временем. Камень, которому, кажется, не одна тысяча лет.

Делаю еще один шаг. К странице. Той каменной странице, которую не способен перевернуть или сорвать с алтаря даже самый сильный ветер.

Вглядываюсь в текст.

«Ты первый кто собирается открыть эту дверь. Прежде чем ты сделаешь это, я, тот кто создал тебя, тот кто создал весь этот мир вокруг, хочу предупредить — тебе не обязательно выходить. Оставайся внутри, продолжай наслаждаться тем, что имеешь. Продолжай жить, ибо здесь, снаружи обещать жизнь я тебе не могу»

Дверь? Оглядываюсь — я не открывал никакой двери. Или… дверь это условность?

Я вдруг чувствую на себе взгляды невидимых глаз. Многих глаз — десятков или даже сотен. Я не могу их видеть, лишь чувствую.

А потом… потом мне становится совсем страшно и я бегу.

Бегу обратно в свой спасительный мир.

* * *

Рита сначала грозит кулаком тлокам разглядывающим нас из-под воды, затем поворачивается ко мне.

— Я был там.

Вопрос сказать или не сказать ей — передо мной не стоял. Стоял другой — поверит или нет.

— За дверью?

— Да.

— Расскажешь?

— Я похож на того, у кого поехали крыша?

Вглядывается в моё лицо.

— Вроде нет, — ведёт плечом. — Но это не точно, ты же понимаешь.

— Помнишь я говорил что не нашёл в поисковике Москвы.

— Да.

— В реале её тоже нет, Рит.

Не нравится мне сейчас её взгляд, совсем не нравится. Скорее всего, если я сейчас буду продолжать — она не поверит. Не поверит мне — факт.

— Ты откуда? — спрашиваю. Мог бы спросить и раньше, но вот получилось только сейчас.

— Из Москвы. Юго-запад.

— У тебя… у тебя всё там… нормально?

— Что значит всё нормально? Есть ли у меня Москва?!

— Да.

Безумно глупо всё это выглядит.

— Я не знаю как тебе помочь, Женя.

Не верит.

Если бы я помнил свой адрес… если бы я только мог вспомнить свой адрес — я бы попросил её приехать. Приехать, посмотреть. Рассказать мне, в конце концов. Если моя многоэтажка на месте, то … то да — я сумасшедший.

— Ты боишься меня теперь?

Надо задать этот вопрос.

— Нет, — качает головой. — Ты же виртуальный. Даже если ты крези — в чём я пока всё же сомневаюсь — ты виртуальный крези. Самое опасное что ты можешь сделать — испепелить меня каким-нибудь жутко опасным заклинанием.

Мы снова замолкаем разглядывая тлоков в ответ разглядывающих нас.

— Так что там? Если не Москва, то что вместо неё? Пустота?

Я рассказываю ей.

Рассказываю про каменную башню без окон в которой, оказывается, жил всё это время. Про горы утонувшие в чёрном океане-тумане, про поселок из огромных копий. Про тех, кто разглядывал меня из тёмных проёмов хижин.

И про манускрипт на каменном алтаре тоже рассказываю.

Я рассказываю, а она слушает, сосредоточенно разглядывая что-то в моих глазах. В моих ненастоящих глазах.

* * *

Глава 10

* * *

— Что я должен делать чтобы вы меня побыстрее отпустили? — чёрт хмуро разглядывает нас, своих хозяев.

— Сначала тебе нужно рассказать что ты умеешь делать, — я отряхиваю тину со своих штанов — только что пришлось залезать в болото.

За рыбой.

Пару крупных рыбёшек в инвентаре могут спасти от голода заставшего врасплох, когда охотиться и некогда и не на кого. Костёр тут, в игре, разжечь дело нескольких секунд, пожарить небольшую добычу — минуту, не больше.

Он чешет затылок, затем вытягивает руку вперёд и сгибает свой чёрный палец зловещим крючком. Из воды начинает медленно подниматься тлок. Вид у него испуганный — похоже, он не понимает что происходит.

Я, впрочем, тоже.

Удерживаемый невидимой силой он переносится поближе к нам, опускается на песок… чёрт наклоняет крючок пальца и несчастный монстр, недолго покорчившись в муках, умирает.

— Ого, — крестится Рита.

— Но такое только со слабыми могу, — предупреждает Симпа.

Заглядываю в свою шкалу опыта — засчитали. Тлока, которого только что убил чёрт засчитали так, будто убил его я сам, своими собственными безжалостными руками.

— То, что надо, — решаю я. — Продолжай в том же духе.

Теперь осталось только усовершенствовать процесс уничтожения мобов.

Кастую баллисту.

Если всё получится — через пару часов у меня будет плюс пару уровней. И можно будет наконец-то покинуть Болота, в которые мы сегодня вернулись, навсегда.

Как только над водой появляется новый тлок стрела из баллисты дырявит ему шкуру, он пищит и дохнет, а сама баллиста ненадолго замирает в ожидании следующего врага. И так каждые пару секунд. Мы перебираемся с кочки на кочку отыскивая новых жертв, расправляемся с ними и снова ищем новых. Тлоков здесь просто тьма, но сейчас это скорее хорошо чем плохо. Они по большей части второго уровня и особой опасности для моего четвертого, стремительно приближающегося к пятому, не представляют.