Потерянный в бездне (СИ)

Пули противно свистят рядом, болты пытаются выбить бесполезный сейчас арбалет из рук, а ветер… ветер просто хочет сбросить нас в кровавую воду внизу.

— Беги быстрее! — зло пихает меня в спину чёрт. — Больно же.

Больно?

Он знает что такое боль?

Здесь же нет боли.

Может шутит?

— Сука, больно! — орёт он и пихает меня еще сильнее.

На пару секунд останавливаюсь и выдергиваю стрелы. Две из ноги, три из бока. Последнюю, из спины, заботливо, несмотря на злость, вытаскивает Симпа.

Снова бегу.

Половина моста — теперь до нас долетают лишь редкие пули. А попадают самые меткие.

Еще несколько спасительных шагов и сажусь — надо перевести дыхание.

— Я же говорил — они трусят на мост заходить, — чёрт тоже плюхается рядом вытирая несуществующий пот со лба.

— Только давай не засиживаться — вдруг набегут, — добавляет он тут же, с беспокойством глядя на бандитов.

— Тебе правда было больно? — спрашиваю я, со страхом ожидая ответа.

Поворачивается.

— Да, — смотрит мне в глаза

— И как это?

— Что?

— Боль?

— Боль это боль, Джек. Ты разве не знаешь что такое боль?

* * *

Скала.

Скала как скала.

Только высокая слишком. Мы плетёмся наверх изматывающе долго. Отдыхаем. Присаживаемся и отдыхаем. Устаёт даже чёрт — что весьма странно.

Забравшись на вершину долго молча смотрим вниз. Смотреть туда тревожно… почти так же, как смотреть с верхнего этажа откуда-нибудь в Москва-Сити через разбитое стекло.

— А почему облака под нами? — ошалело интересуется чёрт.

— Потому что хотят посмотреть как мы будем падать в воду.

— Я не буду прыгать, — он мотает головой. — Ты просто отзови меня. А потом призови. Уже на том берегу.

Это не очень честно и мне хочется сказать ему об этом, сказать прямо, но я молчу. Но молчу недолго.

— Ты будешь прыгать, — твёрдо говорю я. — Вторым, после меня, но будешь.

— Почему? Зачем?

— Мне не нужен трусливый соратник.

— Я не соратник. Я раб. А раб может быть трусливым.

— Заткнись. Ты следующий.

Делаю решительный шаг, почти прыгаю, но в последний момент зачем-то разрешаю себе подумать.

Подумать о высоте.

В глазах сразу начинает кружиться и я приседаю.

— Подтолкнуть? — интересуется Симпа.

— Себя подтолкни.

Прыгаю.

Нет смысла бояться — это же игра. И боли здесь нет. Совсем.

Кровавая вода летит мне навстречу со скоростью метеорита и… убивает.

Темнота…

* * *

— Ты прыгнул солдатиком, но потерял равновесие, — поучает чёрт.

Как человек, который только что час бежал от портала до скалы, а потом час карабкался на скалу — я плохо восприимчив сейчас к советам. Я зол и… зол.

— Отвали, — огрызаюсь.

— Прыгай ласточкой. И старайся не удариться о воду животом, — чёрт бесит искренней доброжелательностью.

Снова подхожу к краю, но на этот раз не шагаю бездумно в бездну, а вглядываюсь в далёкую землю через вату облаков. Скала нависает над рекой так глубоко, что если разбежаться — можно упасть в воду очень близко от берега. А дальше останется лишь быстро-быстро плыть до суши. И молиться чтобы никакая тварь не отгрызла половину тебя.

То есть, меня.

Отхожу.

Разбегаюсь.

Сигаю.

Ласточкой сигаю.

Полёт через облака…

Темнота…

* * *

— Не надо было так сильно разбегаться. Три шага — не больше. Ты реку перелетаешь.

Знаю. Теперь знаю. Я даже успел увидеть противоположный берег… за секунду до того, как влетел в него… головой.

— Пошёл в задницу!

Я не грубый. Я человек, который уже трижды подряд сходил по часу от портала до скалы и по скале до вершины. Я могу позволить быть себе немного грубым… сейчас.

Отхожу на четыре шага, пробегаю их и ныряю в облако, которое, видимо, так заинтересовалось мной, что подлетело повыше.

Я лечу удачно и точно знаю это. Ласточкой. Не переворачиваюсь в воздухе и не долетаю до берега.

Очень удачно.

И падаю в воду тоже удачно — я прямо чувствую как удачно упал. Даже выныриваю удачно…

А потом какая-то мерзость, которую я даже не успеваю разглядеть, выныривает рядом и сжирает меня.

* * *

— Ну не злись, — Симпа кладёт мне ладонь на плечо.

Сбрасываю. Ненавижу его. Ненавижу скалу. Ненавижу свою жизнь.

— Мы сейчас придумаем что-нибудь, босс. Не печалься ты так. Может спиной прыгнешь?

— Я уже придумал, — тот самый редкий случай, когда чувствую как крошатся мои стиснутые зубы. Ну еще бы — пять часов от портала до скалы, и пять часов карабканья до вершины. Мне диплом почётного туриста давать пора.

И солнце уже садится.

— Круто, — чёрт гладит меня по голове желая подбодрить, а мне… мне хочется его убить. По настоящему. Ну или сбросить этот скил и никогда этого гада уже не видеть.

— Рассказывай.

— Рассказываю. Теперь первым прыгаешь ты.

На его лице разочарование.

— Не, бро. Это глупо.

— Это умно. Ты прыгаешь, а я сразу за тобой. Тварина внизу проглатывает тебя, а я доплываю.

— Я никогда не плавал. Наверное, даже не умею, — сопротивляется он.

— А тебе и не нужно, — не сдерживаю злорадства я. — просто продержись пару секунд на поверхности.

— Ладно. — Он не спорит потому что я прав.

Подходит к краю, смотрит вниз и зябко ёжится.

— Ори громче, — советую я.

— Сразу орать что ли? — косится на меня через плечо.

— Да. Так будет лучше.

— Ок.

Он шагает.

Исчезает.

Через мгновение окрестности разрывает его истошный визг.