Потерявшие солнце

– Сто пятьдесят в сутки, сынок, – бабуля схватила его за рукав, – рядом, здесь на Пушкинской, чисто, но без телевизора.

Он достал две пятисотрублевки.

– Держи, мать, мне на сутки, но помоги ребенка покормить. Жена от поезда отстала, только завтра будет, а он уже голодный.

В подтверждение сказанных слов малыш тихо заскулил. Он вообще был какой-то странный: не орал, не вопил, а или улыбался, или тихо скулил.

– Конечно, сынок, идем. Придумаю что-нибудь. – Старушка проворно засеменила вперед. – Надо же, какая девка-то у тебя бестолковая: от ребенка с мужиком потеряться…

* * *

Свет вспыхнул так ярко, что Антон на секунду зажмурился. Коридор «убойного» был пуст. Из-за двери одного из кабинетов высунулся Толик Исаков.

– Дежурство спокойное. Город под контролем. Поймали супостата?

Максаков не ответил и начал отпирать свою дверь.

– Жаль, – грустно вздохнул Исаков, – думал, ОПД по Фонтанке спишу.

– Ледогорыча не видел? – Голова у Антона гудела, как барабан.

– Спит в четыреста третьем.

– Ну и слава богу.

Максаков распахнул свою дверь.

– Ну чего? По койкам?

– А ужин? – Андронов вскинул брови. – Руководство должно кормить личный состав.

– Кормись сам. Я умираю – спать хочу. Завтра вставать рано. Антон, могу предложить полдивана. Приставать не буду.

– А я только обрадовался! Спасибо, приюти Сержа. Мне Гималаев ключ оставил. Он-то живет напротив.

Кушетка была жесткой, но широкой. Антон укрылся найденной в шкафу шинелью и слушал жестяную чечетку дождя. Голова плыла. Он ждал теплого оранжевого солнца. Веселого и могучего, разорвавшего цепи и пробившего панцирь сине-серых крыш. Не дождавшись, провалился в сырое холодное забытье.

* * *

Ребенок спал, блаженно улыбаясь, сжимая в руке какую-то машинку. Цыбин лежал на кровати и курил, выпуская кольца дыма в потолок. Он заставил себя не искать причин случившегося. Какая разница, за что его ищут, если через тринадцать часов это не будет иметь никакого значения. Надо сосредоточиться на оставшемся времени. Через тринадцать часов Цыбин исчезнет, а никому не известный гражданин Венесуэлы взойдет на борт самолета. Все должно быть нормально. Хотя… Ноющей червоточиной сверлила мозг мысль, что ребенка лучше бросить здесь, в пустой квартире, или подбросить куда-нибудь. Это было разумно. Это было правильно. Это было безопасно. Цыбин точно знал, что он так не сделает. Он знал, что отвезет его завтра в приют. Он знал, что несмотря ни на что, он не рискнет жизнью этого маленького уродца. Какое бы отторжение он у него ни вызывал. Наверное, было просто пора. Наверное, было просто хватит. На переходе между жизнями нужно сделать что-то символичное. Он подумал, что сказал бы священник. Он подумал, что никому в голову не придет ждать его в приюте. Он подумал, что пора прекращать думать и начинать спать. Дождь молотил и молотил, унося мысли куда-то вверх. Сигарета кончилась.

«Никакого снега», – подумал он и уснул.

* * *

Антон проснулся в тишине. Ветер стих. Дождь мелко и бесшумно моросил. Повсюду виднелись огромные лужи. Антон добрался до туалета и долго и тщательно мыл лицо. Заглянул Максаков:

– Одеколончику дать? Пошли, чайник вскипел.

Все уже собрались в его кабинете. Ледогоров дернул Антона:

– Я с вами. Без опохмела. Жестко.

Максаков извлек из сейфа несколько радиостанций:

– В «дежурке» стрельнул, пригодятся.

– Не рано едем?

– Нормально, еще к местным заскочим. Насчет маскировки договоримся. Потом осмотреться надо.

– Согласен.

– Все, двигаемся, только напишу заму, чтобы сходку провел.

На улице было полное безветрие. Дождь сыпал вертикально. Не верилось, что вчера свирепствовал ветер. Владимиров крутанул ручку, «уазик» рыкнул и затрясся. Скопившаяся за ночь на брезентовой крыше вода капельками поползла вниз по стеклам.

– С Богом, – сказал Максаков. Машина тронулась.

* * *

Цыбин пил чай и смотрел, как накормленный остатками вчерашнего ребенок возит по столу машинку. Необъяснимая тревога посасывала внутри. Очень хотелось просидеть здесь полдня и махнуть потом в аэропорт. Он отогнал эту мысль, оделся, завернул малыша в одеяло, не став одевать ему даже подмоченные ночью штаны, и вышел во двор. Обыкновенный питерский колодец. Ободранные стены. Скворечники чьих-то жизней. Квадрат тоскливого, плюющегося неба. Шаги гулко отдавались где-то вверху. Чтобы поймать машину в нужную сторону, пришлось перейти Невский. Толпы людей шли куда-то решать свои маленькие и большие проблемы, работать, спать, пить водку, читать книги, колоть наркотики, сочинять музыку, совокупляться, рожать и умирать. Он на секунду представил, что сделали бы они, узнай, кто он такой. Скорее всего, ничего. Еще быстрее побежали бы по своим делам. Оставалось шесть с половиной часов. Желтая «шестерка» затормозила, шипя протекторами на мокром асфальте.

– Угол Введенской и Кронверкского, пожалуйста.

* * *

– Внимание нарядам, я «Дунай»! – фыркнула рация в машине. – Только что от дома двадцать три по проспекту Динамо угнан автомобиль «БМВ» зеленого цвета, госномер…

– Во дают! – покачал головой усатый гаишник. – Я тот дом знаю. Там охрана, видеокамеры. А один хрен!