Повелитель Теней. Том 2

Но еще лучше, когда я понимаю, что демонический клинок остался в моих руках.

Словно прирос к пальцам и ладони.

Тем же лучше — не потеряю.

Уклоняюсь лишь чудом от еще одного светящегося шара — на этот раз брошенного другим магом.

Нет, я больше не собираюсь подставлять «Пожиратель» — эльфийская магия ему не нравится.

Первый маг воздевает руки над головой, творя какое-то заклинание, что я вижу в магическом зрении подобно огромной воронке, быстро формирующеся вокруг него и выше, на добрые несколько метров.

В лицо бьют потоки крепчающего ветра.

— Ураган творишь, сука?!

Кто это кричал?

Я кричал?

Нет, я не занимаюсь подобным.

Я обращаюсь к запертой в клинке магии.

Неохотно, но «Пожиратель» ее дает.

Нехотя, немного…

Да мне много и не нужно.

Всего лишь один файербол, который я бросаю в этого остроухого колдуна ебучего.

Чувствую, как в бедро впивается нечто острое и болючее.

Стрела с мифриловым наконечником.

Клинком испепеляю древко, но металл остается внутри.

Огненный сгусток, достигнув колдуна, вливается в его воздушную воронку, в которой уже полным полно сухой листвы, травы, веток…

Все это вспыхивает во мгновение ока.

Вместо воздушного торнадо, маг оказывается в плену огненной воронки, внутри которой мгновенно образуется температура, достаточная для плавления металла.

Слышны истошные крики из центра процесса по сожжению эльфийской Масленицы.

Душераздирающие вопли живого и разумного существа, который горит заживо, съедаемый колдовским огнем.

В ноздри бьет запах горящих тканей и волос.

Плоть горит и плавится, в то время, как агонизирующий противник пытается разрушить собственное заклятье и спасти хоть немного от себя.

Идиот.

Теперь это не твое заклятье.

Это НАШЕ заклятье.

Ты посеял ветер, я превратил его в бурю.

Двумя длинными шагами, отбив еще одну летящую в меня стрелу, добираюсь к начавшему затухать огненному шторму.

«Пожиратель Душ» проходит сквозь огненное инферно, безошибочно врубаясь в тело противника.

Ничего не происходит.

— Мирфри-и-и-и-ил!! — с ненавистью ору я, ощущая, как в меня входит еще одна стрела.

Колдовская аура демонического клинка рассеивает огненную вакханалию, и обожженное тело с выкипевшими глазами, продолжающее орать и краем сознания призвать немного магии для своего исцеления, демонстрирует мне надетую на его туловище мифриловую кольчугу.

Такую же, как у меня.

— П-п-рактик?! — задыхаясь, шепчет он.

Я не вижу, но понимаю по усилению его ауры, что он уже начал свое исцеление — действие отчаянное и глупое.

Целитель эльфов на поле боя беззащитен.

Одним ударом сношу ему голову, которая, как и тело, не успевают коснуться земли, превращаются в серые оболочки, разлетающиеся на ветру хлопьями пепла.

Я вижу, как наливаются огнем глифы, становясь из темно-зеленых едва ли не салатовыми…

С хриплым криком-стоном, мое тело выгибает дугой, а ушей достигает хруст собственных костей, которые принимают на себя тяжесть вражеского заклинания.

Каждый кусочек моего тела буквально ненавидит друг друга, стараясь отдалиться как можно дальше от соседа.

Тело заливают все ускоряющиеся волны боли, которые, едва сольются в одну, разорвут меня на части.

Заклинание «Резонанс».

Мощная и убойная штука, которая в исполнении ангелов в одночасье обратила Новосибирск в поле, засыпанное серой пылью.

Каждая постройка, каждый объект, каждый участок улицы и ебучего поребрика, рассыпался в прах, когда длинноухие нанесли удар по штаб-квартире Практиков.

И нет спасенья.

Кроме…

Я слышу рев, треск и в то же время падаю на землю, без сил и с болью в каждом участке своего тела.

Нет сил, нет магии.

Я опустошен, измочален, пережеван и сплюнут, высосан досуха…

Даже ледяное пламя «Пожирателя Душ» меня уже не особо волнует.

Яркость и контраст леса мерцают и пропадают.

Я лежу один, в темноте.

Звуки сражения доносятся до меня словно через вату…

Кажется кто-то умер…

Наплевать.

Ну, не смог, так не смог.

По крайней мере попытался.

Хочется просто закрыть глаза и…

— А-а-а! — на этот раз боль, которая разорвала мой мозг на части и затопила каждую молекулу туловища, имела совсем другой источник.

Даже не мага.

И не бойца-эльфа.

Да лучше б дерево на меня упало.

«Пожиратель Душ» решил подбодрить меня, выплеснув заряд магии, чтобы не дать загнуться тому, кто поставляет ему столь вкусные эльфийские души…

Магия вернулась.

Холод наполнил мое нутро.

Вспышка магического зрения вернулась, очертив контуры душ и их серые тела-футляры.

Я вижу второго мага, полыхающего своим внутренним огнем ярче, чем тот выродок, который с моей помощью продемонстрировал кулинарам всего Аурхейма блюдо «Ушастик, запеченный в собственном соку».

Маг жжет светом массивную оболочку, внутри которой горит тусклый огонь, испещренный прожилками черноты, которая темнее ночи.

И все это трескается, подобно лобовому стеклу, по которому бьют кувалдой снаружи.

Эльф не просто убивает оборотня.

Он выжигает его душу.

Олегус рычит, хрипит, но пытается добраться до эльфийского мага-инфильтратора.

Я чувствую, как ноздри забивает запах паленой шерсти.

Я бегу вперед и чувствую отвращение от испепеляющей магии длинноухого любителя деревьев.