По тропинке узенькойМы идем с тобой.У мальчишки усикиТак и рвутся в бой…Кирзачи – кирзачики…Мы с тобой не мальчики, —Мы с тобой солдатики —Со своей судьбой.От огня не плавимся, —Смертушкой пьяны…Может, и состаримся —До конца войны…Кирзачи – кирзачики…Мы с тобой не мальчики, —Мы с тобой солдатики —Нет на нас вины.С кровью перемешанаДружба под огнем.Мы с тобою грешные, —Но пока живем…Кирзачи – кирзачики,Мы с тобой не мальчики, —Мы с тобой солдатики:Нам нельзя живьем.По весне отслужится, —Подожди чуток…По закону мужества, —Я – с тобой, браток…Кирзачи – кирзачики…Мы с тобой не мальчики, —Мы с тобой солдатики:Знать, не вышел срок…По тропинке узенькойНам идти с тобой.У мальчишки усикиТак и рвутся в бой…Кирзачи – кирзачики…Мы с тобой не мальчики,-Мы с тобой солдатики:Со своей судьбой…
Конфликт
Стою опять на берегу реки —под шум дождя, с надеждой на удачу…Куда девались наши остряки,которым волю выдали на сдачу?…Давай взорвемся тысячью планет,взлетим над этим захламленным бытом…Пускай кричат все, давшие обет —не отходить от стадного корыта…А мы в огне растаявшего льдане разменяем встречу на прощанье…Пускай умрут от нашего стыда,не веря и своим-то обещаньям…И будет жизнь – в объятьях тишины,на простыне рассветного тумана…Ну, а пока мы все с тобой грешны —со свечкой, но – в дыму самообмана…
Короткая песня о длинной жизни
Не устали наши ножкиВместе топать по дорожке.Хоть она крута и вьется, —Нам с тобою все неймется…Хоть она все круче, круче…,Исчезая где-то в тучах…Хоть и снегом заметает, —Он когда-нибудь растает…Хоть в грязи и тонут ноги, —Не свернем с тобой с дороги.Хоть в тумане звезды гаснут, —Силы тратим не напрасно…Хоть бураны и метели, —Мы в свою удачу верим.Хоть преграды и завалы, —Все равно нам жизни мало…Не устали наши ножкиВместе топать по дорожке…
Кровоточина
Кровоточит рана… Боль – по родословной.Не успею жизнью насладиться впрок.Не идет Россия по дороге ровной,Будто где по пьянке ею дан зарок:Все земное горе запихать в котомкуИ нести по жизни, грузом дорожа;И терпеть невзгоды, плача втихомолку,И болеть душою, – за судьбу дрожа…Кровоточит рана… Боль – по родословной…Будто мне с рожденья присудили срок…И сижу в России, бритой поголовно, —Ведь свобода, братцы, нам, увы, не впрок…