Пожиратели логоса

Севан поднял ракушку и долго рассматривал её, как драгоценность. Потом, словно завершив ритуал прощания, швырнул её в океан. Фил увидел, что у него много морщин и он совсем не так молод, как казался раньше.

— Месяц назад я был в Америке. В клинике ФБР находилась женщина, которую я мог бы полюбить. Да и любил, наверно. Нельзя забыть песок под пальмами с вкраплениями крошечных драгоценностей — ракушек — изделий Создателя. И самой великой ценности — тела Мишель, раскаленного солнцем и страстью. Так я думал тогда, благодаря жизнь и Творца… Прошло несколько месяцев — и Ад отомстил нам за умиление. Мишель Роуз сообщила, что изнасилована гигантским червем. Эта версия даже многим посвященным казалась плодом больного воображения. И она решила выносить плод — интересы ученого победили женские страхи, — Севан долго молчал, собираясь с духом и спокойно продолжил:

— Я уже знал, что нечто подобное произошло с моей матерью и помчался к Мишель, что бы объяснить — ребенок может вырасти нормальным, если сумеет победить в себе монстра…

Я опоздал — мисс Роуз уже родила и лежала совсем без сил. Никогда ни у кого я не видел таких глаз. Мишель сжала мою руку и заговорила тихо, но так горячо и убежденно, что у меня зашевелились волосы на темени. Это она рассказала мне про АД. Это она сделала меня посвященным.

«— У каждого свой ад и своя дорога к нему. Выживая в аду, мы становимся достойным его. Больной, разбитый, измученный старик, дотащившийся в конце пути до дверцы с надписью «выход», осознает, что исполнял всю жизнь обязанности палача по отношению к тем, кого любил. Он просит прощения у близких, понимая, что не достоин его. Потому что всю свою жизнь только и старался сделать «как лучше», мучая любимых людей. Даже на пороге смерти Ад не избавляет его от пытки, терзая тело болезнями, распадом. И отчуждением тех тем, для кого он жил, а теперь — измученный злой стал в тягость… Вынашивая плод, я стала объектом исследования. Но меня сторонились, мною брезговали… Со мной даже боялись говорить по душам, словно мое состояние заразно. И у меня открылись глаза — я поняла: все мы — обманутые, обреченные, оскверненные эгоизмом, ложью, жаждой красоты, покоя, счастья… Мы — замороченные лживыми иллюзиями — достойные дети ада» — Шептала она искусанными губами и это было похоже на бред или прозрение.

— Пусть так, — сказал я. — Но даже сознавая это, можно отказаться от веры и радости, но от жалости и сострадания — никогда. Я все равно люблю тебя Мишель…

…На рассвете её не стало. Мне показали то, что произвела на свет эта женщина… Нет, Фил, я зря надеялся. Он было мало похож на человека плод изнасиловавшего её червя. Мишель родила монстра. Я увидел омерзительный симбиоз ребенка и лилового слизняка. ОНО смотрело на меня вполне осмысленно! Человеческие глаза на заостренном вытянутом черепе, покрытом сиреневатой чешуйчатой кожей… Именно тогда прозрел окончательно. Я понял бесповоротно: все, что Мишель говорила про Ад — правда. — Севан поднялся и пошел к берегу по узкой тропинке мола, овеваемый налетевшим ветром. Филя догнал его на песке и остановил, забежав вперед — маленький и щуплый перед великаном.

— Нет! Послушай меня, послушай! Ты потрясен, ты видишь только черное. Да, люди взрывают, потрошат, истязают себе подобных, глумятся над святынями, предают, лгут — но не от того, что их к этому принуждает ад. Они становятся жертвами тех, кто послан адом — его армии.

— Ты сам написал про пожирателей Логоса. То, что ад процветает — их победа.

— Но не все же с ними! Логос бессмертен. Смысл — в основе мира! Достань антологию мировой поэзии. Послушай настоящую музыку! Это признания любви к миру, к жизни, к свету, сотворившему жизнь. И как бы не свирепствовал вирус Пожирателей — они будут служить смыслу и слову со всем жаром души, всеми силами отпущенного им дара — маленького или огромного, тихого или громкого, легкого или тягостного. Логос бессмертен, как весенняя трава — пробивающаяся сквозь прошлогоднюю гниль. Отпадает шелуха и Слово снова занимает место рядом со Словом, устремляясь к смыслу… Я понимаю, что бываю смешон… Мой архаический пафос временно уценен, но он вечен, как вечно рождение, утро, верность, сострадание. Как бы ни изощрялись Пожиратели, кто-то все равно будет сочинять стихи о первом поцелуе и распустившемся цветке. Кто-то будет плакать над Русалочкой или Травиатой, влюбляться вместе с Мастером, запечатлять полет ласточки, как Годунов-Чардынцев… И ничего, ничего не сгинет, потому что Любовь неистребима!

— Браво! — ладони громко ударили, спугнув чаек. Закинув голову и, не отрывая прищуренных глаз от лица Теофила, Севан проговорил:

«Ты прости и не слушай меня. Много лет я уже одержим. Разверзаются ада врата и уже никого не найти, кто бы спрятал младенца Христа под рубахой на потной груди…»

Ведь это твои слова, Любимец Бога. Не забыл?