Позывной «Леший»

- Отставить... - я решил внести поправку. - Здесь уже следы заметать не надо. Машина... Да и мост единственный. Я останусь... Подготовлю его. А вы кострами займитесь. Нож у кого хороший?

- Держи... - протянул Митрохин мне свою финку. Вот только одобрения в голосе капитана не было. Возражать решению старшего он не стал, но и согласен с моими действиями тоже не был.

Мост не подвел. Переправились без приключений и, только когда все ушли, а я принялся резать канат, понял, почему Василий Семенович так неадекватно отреагировал на мое желание уничтожить канатный мост. Не моста ему жалко было, хоть и славно был сработан, на совесть. Митрохин вспомнил о группе лейтенанта Васина. Ведь они все погибли только потому, что кто-то тоже, как я сейчас, уничтожил переправу. И, как знать, может я прямо сейчас не пеньковые волокна перепиливаю, а подрезаю чьи-то нити судьбы?

От такой мысли я чуть нож не выронил. Но вовремя спохватился. К черту и дьяволу сентиментальность. Жизнь не знает сослагательного склонения. Если бы, да кабы... А вот то, что нас не застанут врасплох -это точно.

Совладав с чувствами и нервами, я с утроенной энергией взялся за работу и минут через двадцать уже все было готово. Осталось еще только в одном месте пару раз пройтись лезвием...

Вот тут фортуна, видимо, решила что я уже сам справлюсь, и отвернулась на минутку. Лень или пресловутое славянское раздолбайство сработало, но я решил не пилить ножом, а просто дернуть с силой. Мол, и так лопнет.

Лопнуло. И весь канатный мостик полетел в пропасть... увлекая меня за собой. Всего лишь на долю секунды я опоздал, не успел разжать кулак, и от неожиданного рывка потерял равновесие. Глупо взмахнул руками и рухнул вниз...

* * *

Сильный удар подошвами отдался аж в затылке. Грудь врезалась в железные прутья ограждения, и по инерции я сполз на мокрый кафельный пол. Упираясь лбом в холодную сталь...

Чего?! Какое еще ограждение?!

Открыл глаза... День... Пасмурный... Слегка дождит... Внизу собирается небольшая толпа. Смотрят вверх. Прогромыхал на повороте трамвай...

Что за наваждение?

А я где? Где, где... в... на балконе я. Передо мной ограждение. Позади дверь в комнату. Открытая.

Беру себя в руки, поднимаюсь и, чуть пошатываясь, вхожу внутрь.

Обычная комната. Среднего достатка. Плазма на стенке, напротив - диван. На диване миловидная женщина, лет тридцати, в бигудях и халате. Таращится на меня, как на призрак.

- Добрый день...

- Не понял?

В дверях комнаты, судя по позе, хозяин. Майка, треники, пузо... Взъерошенные волосы. В руках тарелка и кружка. Даже отсюда слышен пивной запах.

- Прошу прощения... ошибся дверью. Это восьмой этаж?

- Чего? - Мозг облегченного полевого образца хозяина явно не справляется с нагрузкой.

- Оля, говорю, здесь живет? Нет? Ну, извините еще раз...

Женщина начинает улыбаться, а я направляюсь к двери. С естественным желанием поскорее уйти. Вот только хозяин квартиры с этим почему-то не согласен.

- Стой, падла! - рычит он и двигается мне навстречу. - Так это ты к моей Людке лазишь, когда я в рейсе?!

Зря он это затеял. Я, вообще-то, когда неправ готов извиниться и второй раз, но не сейчас. С ходу пробиваю двойку в челюсть и печень. Тарелка с сухариками и кружка падают на пол. Хозяин издает булькающий звук и наклоняется. Добавляю кулаком по затылку. Здоровяк ложится плашмя, прямо в пивную лужу.

- Извините... - развожу руками, глядя на Людмилу. - Я действительно дверью ошибся. Всего хорошего... А мужу передайте, людям надо верить.

Судя по улыбке на лице хозяйки, она совсем не возражает против экзекуции.

Выхожу в коридор и направляюсь на крышу. Если я ничего не перепутал, там осталось незаконченное дело. Собственная одежда, найденная по дороге, подтверждает мою догадку.

Протискиваюсь в чердачное окно. Дождик уже закончился. Неудавшийся самоубийца сидит почти там же, где я его покинул. Закрыв лицо ладонями...

- Эй, что-то случилось? - окликаю издали. Устал чего-то, лень так далеко топать.

Парень поднимает голову и, размазывая по лицу слезы и сопли, начинает объяснять... но уже на третьем или четвертом слове умолкает.

- Вы?! Это вы?... Но как? Я же сам видел...

- Как сказал Козьма Прутков, если на клетке с тигром видишь надпись 'буйвол', не верь глазам своим.

- Но...

- Хватит нокать, не запряг... Сам как? Передумал прыгать?

От такого вопроса парень чуть не отпрыгнул от ограждения. Но даже потом все равно сделал несколько шагов, подальше от края.

- Это хорошо... А чего полез-то хоть?

Неудавшийся самоубийца неуверенно молчит, но потом решает, что тот, кто рисковал ради него жизнью, имеет право на честность.

- Она сказала... я не способен на поступок...

- Угу... и ты решил 'поступить'... Глупее ничего не мог придумать?

- Почему 'глупее'? - супится парень.

- Потому, что смерть - это наиглупейшая вещь в мире. Глупее нее ничего нет.

- Но, почему? - все еще пытается спорить тот.