Правда, которую мы сжигаем

— Блядь! — между панелями зеркал грохочет другой мужской голос. Его дыхание кажется горячим, когда он ударяет ладонью по стеклу. Другой мясистой ладонью он крепче наматывает волосы девушки на свою руку, ее рот открыт, когда она сидит на коленях и смотрит на него снизу вверх.

Трудно не смотреть, не быть любопытной.

Я смотрю дальше по коридору, только чтобы слегка подпрыгнуть, когда я вижу, что мужчина в оранжевой маске вернулся, высокий, твердый, когда он смотрит на меня.

Мы стоим и смотрим друг на друга, а между нашими телами рикошетом отражаются стоны.

В нем снова есть что-то знакомое, но не настолько, чтобы у меня было оправдание тому, что я стою здесь и слушаю, как люди трахаются, пока мы пялимся друг на друга.

Танец был безобиден, я думала, что это плод моего воображения. До сих пор.

Пока я не вижу, как его нога движется вперед. Это отправляет меня в реальность, напоминая мне, что я не знаю этого человека, и кто знает, чего он хочет от меня. Он мог сделать миллион разных вещей, в том числе превратить меня в кожаный костюм.

Я поворачиваюсь, направляясь в противоположную сторону, иду быстрее, чем должена, потому что не знаю, куда иду.

Мое тело сталкивается с одним из зеркал сильнее, чем мне хотелось бы признать.

— Дерьмо, — шиплю я, потирая плечо, на которое ушла большая часть силы. Отражение показывает мне, что он все еще следует за мной, так что у меня не так много времени, чтобы залечить свои раны.

Я борюсь с нарастающей паникой, отличной от утопающей, которую я обычно чувствую. Это совсем другое.

Это похоже на зыбучие пески, окружающие мои ноги, роящиеся, как муравьи на еду, затягивающие меня глубже в мягкую, зернистую землю.

Вот что делает зыбучий песок — он пожирает людей. Он пожирает их, отказываясь оставить что-либо, пока ты не окажешься в ловушке под тяжестью песка, превращающегося в осадок.

Я вижу его тело в каждом зеркале. Темная маска с оранжевыми светодиодами размножается, кажется, сотнями, и его вырисовывающаяся фигура, кажется, блокирует все мои пути к отступлению. Что еще хуже, пока я практически бегу на каблуках, он еле двигается, как будто знает, что ему не нужно пытаться меня поймать.

Как будто он уже поймал меня.

Мое горло сжимается, страх ползет вверх острыми когтями.

Повернув налево, я вытягиваю руку, продолжая двигаться быстро, но убедившись, что снова не врежусь в тупик. Ужас скручивает мой живот, когда я двигаюсь быстрее, звук его шагов эхом отдается в моей голове. Я не знаю, куда я иду. У меня нет настоящего плана.

Поэтому вместо того, чтобы продолжать паниковать, я решаю взглянуть правде в глаза. Я отказываюсь признавать поражение перед этим страхом, зная, что такие парни, как он, вероятно, получают удовольствие от того, что пугают меня. Я оборачиваюсь, бросая взгляд на чувака за маской.

— Чувак, забей. Следить за людьми — чертовски кре… — я останавливаюсь, замечая, что говорю сам с собой, потому что кажется, что он снова испарился.

Кто-то накачал меня наркотиками, а я просто не знала об этом? Это все просто какое-то ЛСД-путешествие или галлюцинация? Был ли вообще когда-нибудь человек в маске?

Я провожу рукой по волосам, смеясь над собой, чтобы справиться с тем, насколько я брежу.

— Ты официально сошла с ума. Разговор с самой собой только дополняет этот факт, — я возвращаюсь в исходное направление, мой мочевой пузырь сильно сжимается, подталкивая мою память к тому, куда я направляюсь.

Моя кровь застывает в венах, все мои функционирующие органы замирают, когда я чувствую резкое давление на свой рот. Сила этой руки, заставляет меня хныкать от боли. Я почти слишком напугана, чтобы оторвать глаза от груди человека, но, когда я это делаю, они расширяются от ужаса. Кожу головы покалывает, а кости трещат.

Оранжевая маска вспыхивает в моей душе, удерживая меня там всего одно мгновение, прежде чем отбросить назад слишком агрессивным захватом. Мое горло пытается стать домом для моих криков, но это всего лишь дом с привидениями.

Вакантно.

Дискомфорт пронзает мою спину, когда она соприкасается с чем-то твердым, и наши тела врываются в комнату с искусственным освещением. Мои глаза борются, чтобы осмотреть мое окружение.

Состаренная белая плитка на полу, зеркальная стена над раковинами и ряды киосков справа от меня. Смерть в туалете рейв-хауса — последнее, что я должна сделать, и после того, как шок от нападения проходит, мой адреналин начинает приходить в норму.

Подняв ногу, я целюсь прямо в его член, надеясь застать его врасплох достаточно долго, чтобы убежать, но он умен. Как будто он знает, что я собираюсь сделать, еще до того, как я это сделаю.

Рука, не прижатая к моему рту, схватила меня за бедро, не давая ноге соприкоснуться. С такой непринужденной силой он прижимает мою ногу к земле, поднимая один палец.

Он шевелит ею взад-вперед, как стрелки на часах, оскорбляя меня даже без слов.