Правильный попаданец (СИ)

- Значит так, граждане бандиты: не советую рыпаться – стреляю на поражение, - предупредил я после обыска, который, впрочем, результатов не принёс – и это меня порадовало.

- Да мы уже поняли, что ты за фрукт, начальник, - вздохнул рыжий. – И откуда ты только такой на нашу голову взялся!

- Оттуда, - не стал вступать в долгие объяснения я.

Хреново, что их двое, а я один. И подмоги как не было, так и нет. А ведь мы порядком пошумели, даже до стрельбы дошло. Тем не менее, ни одна зараза, которой полагается по долгу службу реагировать, так и не появилась.

Узнать бы, чья это земля, и навтыкать лично. Совсем мышей не ловят, товарищи милиционеры. Где бдительность, мать вашу?! Где строгое соблюдение должностных инструкций?

Теперь я был уверен на сто процентов: дрыхнут сволочи. Не удивлюсь, если такой же бардак творится и днём.

М-да, как говорится за неимением гербовой, пишем на чём придётся. То есть придётся одному тащить двух злодеев к нам в угро. Там и начнём потрошить на предмет, почему это весь город знает, что какой-то Минц торгует наркотой в промышленных масштабах (мешок с опиумом со слов рыжего в аптеке далеко не один), а мы в уголовном розыске о том ни слухом, ни духом…

Блин, а что делать с уликами… Если тот же Минц узнает, что его грабили, примчится сюда и перенесёт наркотики в другое место? До уголовки не близкий путь, пока придём, пока рысью назад – сто раз можно аптеку вынести.

Нет, как ни крути, придется ждать здесь – авось появится кто-то из наших, милицейских, на худой конец военные. Тогда поставлю часового, а лучше двух и бегом к своим в угро.

- Слышь, начальник, - снова подал голос рыжий. – Отпустил бы ты нас, а? Мы – если что тебе пригодимся. Будем тебе этими самыми… агентами.

Я задумался: не знаю, как у настоящего Быстрова обстояло с информаторами (пока ни один не напомнил о своём существовании), а мне бы свой человечек в здешних криминальных кругах бы не помешал. К примеру, Кислый работал на меня отнюдь не из любви к этому искусству - когда-то я помог ему вылезти из серьёзной передряги.

Но я, когда «крутил» его, сразу понял, что он из себя представляет и оценил степень его надёжности, а эти двое – тёмные лошадки. Им бы только от меня смыться.

Да и такие вещи принято решать с глазу на глаз: если знают трое, знают – все. Ну уж нет, на такой примитивный развод я не поддамся.

- Обойдусь как-нибудь без ваших услуг, - объявил я.

- Даша, что-то ты зачастила на кладбище, - укоризненно покачал головой супруг.

Он сидел напротив женщины и допивал утренний кофе, сваренный как положено не в кофе-машине, а в турке.

- Как на работу туда ходишь – почти каждый день. Я, конечно, всё понимаю, но это перебор. Тем более в твоём состоянии.

- Не переживай за меня – я в порядке. А насчёт кладбища, ты что - забыл? – Дарья кольнула его недовольным взглядом.

- Что забыл? – испуганно ответил муж.

- У папы сегодня был бы день рождения… Мужчины почему-то никогда не доживают до своего дня рождения.

Он кивнул.

- Я помню. Тебя отвезти?

- Не надо, я сама. Вызову такси.

- Хорошо, но пожалуйста, я тебя прошу – будь аккуратнее и не волнуйся.

- Не переживай, я же дочь мента и умею о себе позаботиться. Со мной… и не только со мной, всё будет в порядке.

Светлый «Рено Логан» остановился возле железных ворот кладбища. Даша рассчиталась, вышла из такси и прошла через открытую калитку.

Вот и папина могила. Земляной холмик с воткнутым деревянным крестом и табличкой с именем отца, фотографией и датами рождения и смерти.

- Здравствуй, папа! - Даша положила на сырую после дождя землю пару красных гвоздичек, купленных по дороге. – С днём рождения тебя!

Женщина зажгла лампадку, плеснула в стопочку, стоявшую возле креста, немного водки, положила сверху кусочек чёрного хлеба.

- Пусть земля тебе будет пухом, папа. Знаешь, мы тебе ничего не говорили, хотели сделать сюрприз, но… В общем, ты станешь дедушкой, папа. Это будет мальчик, твой внук. Мы решили назвать его в честь тебя – Георгием.

- Простите, это ваш отец тут похоронен? – раздался чей-то женский голос сзади.

Даша обернулась. За её спиной стояла хорошо одетая женщина лет пятидесяти.

- Да.

- У меня тут дедушка неподалёку похоронен, - кивнула в сторону женщина. – Примите мои соболезнования.

- Спасибо, - сухо поблагодарила Даша.

- Он ведь в полиции служил, да? Просто на фотографии в форме. Очень красивый и солидный мужчина.

- Да, папа такой… Был.

- У меня дедушка тоже хотел в милиции работать, но ему мать, моя прабабушка, не разрешила.

Даша сама не знала, почему вступила в этот разговор с незнакомым человеком. Но иногда именно после таких бесед становится на душе легче.

- И что – он послушался?

- Попробовал бы не послушаться: у меня прабабка была ого-го! – усмехнулась незнакомка.

- А почему она не хотела, чтобы её сын пошёл в милицию?

- Тут старая семейная история. В общем, её родной брат в двадцатые служил в уголовном розыске. Хоть и молодой парень, но сыщик, говорят, был от бога. Однажды ночью заметил двух подозрительных типов – они аптеку какого-то нэпмана грабили. Знаете, кто такие нэпманы?