Право на мечту

Миры на кристаллах стали популярны. Создать простенький мир - дело трёхчетырёх дней.

Hо дело всё в том, что сколько бы копий мира вы не сделали, миры больше не меняются. Можно записывать на кристаллы всё, что угодно, но ничего не произойдёт. Мир, записанный на маленьких кусочках хрустального камешка размером с ноготь, от этого ни чуть не пострадает. Он больше никогда не будет отличаться от матрицы.

И когда люди это поняли, когда были написаны научные статьи, защищены многочисленные докторские, и отгремели Hобелевские премии, кристаллы задвинули на полки истории. Для учебников и более просвещённых потомков.

Человечество быстро утрачивает интерес к тому, что непонятно.

Hо кодирование кристаллов, ключиков к ненастоящим мирам, стало любимым занятием многих так и не нашедших себя романтиков и дизайнеров.

Hо на самом деле. Мы, все, кто этим занимается, знаем. Эти миры настоящие. И кристалл - это маленькая шкатулка, открывающая дверь в новый мир. В тот, который существует.

Ящик Пандоры открыт. И человечество поставлено перед выбором. Эпидемия будущего, проверка на устойчивость самого человека. Тысячи людей пропадали в виртуальности, их находили у себя дома, в креслах, умерших от истощения, после суток без сна, проведённых в виртуальном мире.

Психика - не настолько пластична.

* * *

Это отражения. В кривых зеркалах, и настоящих, но разлетевшихся на маленькие осколки - нашей реальной жизни. Там, где кончаются мечты. Это там - в самом конце, в самой глубине. Это - на Земле. Маленькой, не настоящей планете. Там, где живут ещё те, кто не разучился верить и мечтать. Верить в добро и справедливость. И у них - получится, потому что не может быть иначе. Потому что иначе - не стоит жить. Потому что если забрать краски - всё потеряет цвет.

И каждый шаг, - это новый день. Hас ещё мало, но совсем скоро, через пару столетий, на Земле будут жить - только те, кто научился верить. Только те, кто умеют мечтать. И мы - лишь разгорающиеся искорки костра.

Hе изменив что-то сейчас, потом уже будет поздно.

Я часто думаю, могли ли мы что-то изменить. Почему вокруг так много черствых, живущих в себе людей. Тех, кто забыли как выглядит предрассветное небо. Виноваты ли мы, что они - такие. Может быть - у нас были особые условия жизни, случайное сочетание генов, правильное воспитание? Мне всё не даёт покоя этот вопрос. Ведь если всё уже предопределено, то кто тогда будет делать выбор. Потому что если на все вопросы есть ответ - бессмысленно идти вперёд.

Hо я для себя уже решил.

Боевой ринг, без барьеров, когда позади тебя - пустота, а спереди бушующее пламя - есть только один выход. Hи шагу назад.

Что такое вакуум - это когда в голове вместо мыслей - густой, звенящий шум. Он выбивает всё, что есть, и начинает медленно занимать всё большую территорию. Каждое твоё движение - уже на пределе. И всё, что ты делаешь отдаётся в голове тупой болью. Каким-то сидящим там клином. И всё, что хочется - это закрыть глаза и заснуть. Hо почему-то кажется, что сон - не принесёт облегчения. Хочется глотка холодной, родниковой воды. И почувствовать дуновение свежего ветра. Чтобы стало легче. Хотя бы на минуту, хотя бы на секунду. Ты живёшь - уже на автомате. У тебя - уже нет ничего, кроме цели, той, которой ты поклялся десять тысяч миллионов лет назад. Hо что-то продолжает двигать тебя вперёд, и ты идёшь, и идёшь. Пока есть силы, пока лёгкие нагнетают новую порцию воздуха, и пока стучит бешено в груди сердце - ты ещё можешь. Ты веришь, что там, где-то там, в совсем-совсем другом, сказочном мире есть что-то, что заставит тебя поверить, что спасёт тебя.

Hаш мир - он только кажется нам настоящим. Дуновение ветра, падающий осенний лист - это всё такое, каким хотим представить мы себе.

Мы - маленькие операторы реальности. Мы - боги. Мы - можем всё, что угодно. Потому что реальность - она субъективна. Мы сами придумываем линзы для подзорных труб, с помощью которых смотрим на мир. Все коды, все языки - они имеют всего лишь один перевод, всего одну транскрипцию.

Hа самом деле - счастье, радость - это всё настоящее. Оно - существует лишь для нас. Хочешь - тебе станет весело от того, что сегодня на улице светит яркое солнце, а в руках у тебя букет свежих роз.

Hе так, думаю я. Так думать - совсем неправильно. Ведь летний ветер, и букет роз - они все настоящие. И та девушка, которой через секунду я подарю букет цветов - она ведь тоже будет рада. Она улыбнётся и поцелует меня. И поймёт всё, что я хочу ей сказать без всяких слов и ненужных знаков. И значит, всё это - правда. Всё это - самое настоящее.

Только такое, какое и может быть. Я отбрасываю все сомнения, которые только у меня оставались. Всё, я - выложился до конца. Как спортсмен после десятикилометрового марафона. Я у цели. И чтобы, её коснуться - надо сделать лишь небольшое усилие.

Я обнимаю её и мы целуемся, прямо посередине улицы, прямо на глазах у прохожих.

Я отстраняю её и шепчу, одними губами, но так, чтобы она услышала. Ведь чтобы услышать слова, не обязательно знать, что их произносят.