Право на нелюбовь

«Спасибо тебе. Спасибо тебе за все, что между нами было. Спасибо за начало, мы были, как единое целое. И я не представляла себе жизни без тебя. Спасибо за мечты, к которым мы шли вместе. Спасибо за трогательное время в нашем первом гнездышке. Спасибо, что я всегда чувствовала в тебе каменную стену. Спасибо за скандалы, за ревность, за искрящиеся эмоции. Спасибо за наших детей, ты – чудесный отец, заботливый, даже чересчур. Спасибо за последние годы осознания того, что я стала лишь атрибутом твоей жизни, что я – потерялась в этих отношениях. Куда-то делись общие мечты, куда-то делась я, погрязнув в наших детях. Куда-то делся ты, ставший указывать мне на мои обязанности. Спасибо тебе за это, мой дорогой. Спасибо за то, что приходил пьяный и требовал секса, хотя мне его не хотелось. Спасибо, что на мой день рождения пришел в ресторан, где я была с подругами, и устроил там «концерт». Спасибо, что не пустил меня учиться на новую профессию, растоптав аргументами разума мою мечту стать тем, кем мне действительно хотелось. Спасибо за то, что показал мне, что в твоей жизни я стала для тебя лишь поддержкой удобного быта и перестала быть собой, со своими болями, желаниями, усталостью, стремлениями.

Спасибо. Знаешь, дорогой, вчера я тебе изменила.

Угу! Он красив, как Бог! Да, представляешь, не только любовницы могут быть красивыми. У него чудесное молодое тело, точеное лицо, потрясающие волосы и говорит он так глубоко, погружая в свой баритон. Мы познакомились случайно на выставке, ходили несколько дней в одни и те же лектории. Он – как ледяной душ. Пробудил во мне давно спящие чувства. Чувство того, что я – женщина. Что я – желанная женщина. Хрупкая, нежная, чувственная. И даже в моем огромном свитере, в котором хожу гулять с детьми по выходным, я могу быть принцессой. Я вдруг почувствовала себя… живой. Я вдруг осознала, что вся эта тягомотина в нашей с тобой жизни может измениться. Нет, мне не нужен этот вчерашний француз, просто он – показал, напомнил мне, какой я могу быть. Какая я есть. Я – женщина. Я – цветок. Я достойна любви.

Пусть даже любви только самой себя. Хотя, что значит «пусть даже», ведь любовь к самой себе – это самое главное, самое важное, то, что я вдруг потеряла. А может, никогда и не ощущала.

Мне вдруг захотелось поднять свои глаза и смотреть в небо, без устали улыбаясь. Мне захотелось заигрывать с прохожими и лететь легкой походкой, а не тащиться, уткнувшись в асфальт и перебирая, сколько нужно сделать по дому после работы. Я согласилась пойти с этим молодым красавчиком в бар, даже не задумываясь. Мне просто захотелось почувствовать себя живой, понимаешь? И в тот момент, когда его губы коснулись моих, я поняла – я отпускаю тебя. Я отпускаю себя. Мне больше ничего не нужно. Я свободна. Я возвращаюсь к себе. Я возвращаю себе себя – живую, настоящую, ошибающуюся, смелую, падающую, но встающую. Нет больше оправданий собственной никчемности, вот этой жертвы обстоятельств, постоянно находящей причины тому, почему у нее не получается жить так, как ей хочется. Я знаю, ты будешь угрожать, манипулировать. Доказывать, что я – никчемность и пустота БЕЗ ТЕБЯ. Я знаю. Но ты не сможешь отнять у меня это чувство – любви к себе. И мы пройдем этот неизбежный опыт, который я откладывала столько времени. Мы станем ценить друг в друге каждого или разойдемся по своим сторонам. Любить – это отпускать? Это не требовать, это – не обладать! Любовь – это дать возможность быть счастливым, позволить себе и другому быть счастливым. Я позволила, я вспомнила и это, оказывается это так волшебно! Оказывается, это – окрыляет! Оказывается это – и есть счастье – быть свободной душой и давать свободу другим быть теми, кем они хотят быть. Я так долго и старательно строила себе стены. Ты так настойчиво подавал мне кирпичи. Крепость получилась – что надо! Спасибо. Спасибо тебе. За все. Спасибо, я свободна. Теперь – свободна».

Я закрыла дневник и, отпив глоток ароматного капучино, растеклась в улыбке.

– Сбежала? Ничего не сказав? – Мой вчерашний принц подсел ко мне за столик, попав в луч света. До чего же ты красив, мой освободитель!

– Да… прости. Я решила, что так будет лучше… – я замялась и закусила губу.

– Что пишешь? – он кивнул на мой дневник?

– А, это… написала мужу… то, что давно должна была.

– Ты замужем?

Я рассмеялась. До чего прекрасен этот парень!

– Да, и у меня двое детей, 7 и 13 лет.

– Ты не говорила…

– Зачем?

– Не знаю. Мы… больше не увидимся?

– Не знаю. Знаешь, иногда люди встречаются лишь только для одной, но важной цели. Встреча с тобой принесла мне кое-что очень, очень важное! И я не о сексе, хотя он, несомненно, был прекрасен. Я – о другом. Ты освободил во мне то, что давно было заперто – я показала ладонью на грудь. Мой француз улыбнулся своей детской улыбкой. Потом взял мой дневник, написал на всю страницу свой адрес и телефон.

Затем взял мою ладонь и поцеловал ее внутри, медленно, окутывая теплом своего дыхания и покрывая шелковистыми волосами.