Праздник каждый день

* * *
Я пишу.

Пишу, когда плохо; когда хорошо.
Пишу, когда дождик холодный пошёл.
Пишу, когда весело, когда грустно вдруг.
Пишу я о том, что я вижу вокруг.
Что люблю, ненавижу и чем занимаюсь.
Пишу и пишу. Не спешу и стараюсь.
Как здорово, что я умею писать -
О том, что мне важно – почти как дышать.
И пишут в ответ мне знакомые люди
И те, с кем знакомыми только мы будем.
"Как интересно!" "Скорей пиши дальше!"
"Ждём продолженья"
"А нет ли там … фальши?"
"На самом ли деле вот так вот бывает?"
"Ты здорово пишешь!"
"Отлично слагаешь!"
"Я в голос смеялась"
"Вам сказки писать"
"Замечательно пишете"
"Интересно читать"
"Пишите ещё!"
"Молодец!"
"Талант есть" …
Всех похвал не упомнить. И не учесть.
"Жду твою книгу"
"Я твой верный читатель"
Вот так "воспитатель" превратился в "писатель".
Улыбаясь, читала я отзывы эти.
И идея возникла одна на рассвете.
В "День книг интересных" всё придумала я:
"Издам-ка я книгу… Да будет книга! Моя."
Скажу по большому-большому секрету:
Идея… безумна. Но. Мне нравится это.
Вот ночь наступает. И снова. Опять.
Я тыкаю пальцем в смартфон, чтоб писать.
Книгу.

20 ноября 2021
* * *

* * *
Сейчас я расскажу о том,
Когда и как проснулась я
Поэтом.
Случилось это осенью.
Не летом.
Итак. Вперёд!
В смысле – назад!
В воспоминания об этом.
Жила, рифмуя пару раз за год.
И тут. Настал октябрь месяц.
Две тысячи и двадцать первый год.
Попала я тогда в «Приют поэта».
Случайности-то не случайны -
Вы слышали скорей всего об этом.
А я теперь не понаслышке знаю: