Предатель

Бронников сидел на стуле, обмякнув. Сердце успокаивалось: должно быть, в груди догорало последнее.

— Вот если б погиб, — снова вздохнул Коломякин. — Тогда другое дело. А за пропавших без вести пенсия не полагается.

Бронников безвольно кивнул.

— Ну хорошо, — через силу сказал он, поднимаясь. От порога оглянулся: — Вы говорите — отцы… Мой отец ничьей крови не проливал. Мой отец в войну главным инженером большого завода работал…

Даже дверью как следует треснуть — и на то сил не хватило.

Спустился на первый этаж.

Солдат дал пальто. Оделся. Нахлобучил шапку. Поправил. Руки тряслись.

Вышел на воздух. Вздохнул со всхлипом, полной грудью. Нашарил папиросы.

Стемнело.

К тому же и подморозило.

Он шагал по мозаичному зеркалу асфальта, в котором дробились отражения фонарей, и когда налетал колючий ветер, что-то едва слышно позванивало над головой — то ли обмерзшие провода, то ли покрытые ледяной коростой ветки.

А в свежей прорехе белесых, молочно светящихся городским светом облаков, в черной, с неровными краями полынье, откуда тянуло бездонной тьмой нескончаемого неба, — мерцала неожиданно яркая звезда: помаргивала, осеняя его дальними лучами неясной надежды.

— Сириус, — пробормотал Бронников. — Это Сириус.

Конец второй книги