Предчувствие смуты

Когда сейчас схлынула первая волна страсти, Валентина Леонидовна шепотом спросила:

— Зачем я тебе? Я уже старуха…

Зенон Мартынович самодовольно отозвался:

— На таких старухах, как на трех слонах, земля держится.

Помолчали. Подождали, прислушиваясь. Село спало. Замерли желтеющие клены. В паутине ветвей запуталась луна.

Собачий лай приблизился. Валентина Леонидовна с тревогой:

— Клим ходит, как наш Илья!..

Звякнула щеколда на железной калитке. Тонконогий песик по кличке Греф, узнав своего человека, для порядка ласково тявкнул.

— Лежи. Я выйду, — поднялась хозяйка. — Хлопец, небось, голодный.

Зенону Мартыновичу край как хотелось увидеть сына. Тешил себя: еще увидит, и не раз. Благополучно бы вернулся из командировки.

В спальню донесся басовитый мужской голос. Мать о чем-то спрашивала, Клим кратко отвечал, сдержанно смеялся.

«Не догадывается, что в соседней спальне — отец Ильи», — подумал Зенон Мартынович, заранее прикидывая, куда определить мальчиков — на работу или на учебу? Если их жизнь пустить на самотек, то за первой отсидкой последует вторая… Кто однажды побывал зэком, тот уже не очень страшится нового срока. Отсидку воспринимают как судьбу. А от судьбы, как певали еще прадеды, далеко не уйдешь…

8

За Доном свернули с ростовской магистрали. Шоссе, донельзя разбитое тяжелой техникой, вело на украинскую границу.

Не доезжая Бугаевки, где должна размещаться русская таможня, не стали испытывать судьбу, свернули с шоссейки и, поколесив по бездорожью, выбрались на незнакомую хуторскую улицу. Улица — это четыре двухквартирных кирпичных домика советской недостройки: бетонные крылечки в две ступеньки без фундамента — прямо на грунте. Поблизости — размытая дождями канава, доверху наполненная мутной водой. В канаве копошились утята. У самого крыльца приютился забрызганный грязью трактор «Беларусь» с работающим двигателем.

— Никак тракторист на обед прикатил, — догадался Илья.

— Добычу привез. — Микола показал на мешки, сваленные у порога.

— Добычу везут ночью, — уточнил Илья. — Сам возил. Знаю.

Время было предвечернее. Солнце опускалось в темно-лиловую тучу, предвещая ливень. С запада, со стороны Украины, тянуло сыростью. Украина уже умывалась ядреным дождем.

На крыльцо вышел худенький парнишка, с виду подросток. Синяя клетчатая рубашка, пятнистые армейские брюки и тяжелые кожаные ботинки делали его старше своих лет. Копна рыжих волос, придавленная кепкой с крохотным матерчатым козырьком, придавала ему беспечный вид. Он заметил уазик, направился к нему.

— У матросов есть вопросы? — спросил, улыбаясь. Коль остановились, что-то им надо. А что — понятно. Граница — рядом, машина хоть и с российскими номерами, а парнишка сразу же предположил: везут контрабанду.

Местные трактористы подрабатывают, когда приходится через границу перегонять фуры с тяжелым грузом. Но все равно с пограничниками приходится делиться, иначе когда-нибудь обязательно подловят, и хозяину трактора, не говоря уже о контрабандистах, придется где-то повыше отстегивать круглую сумму, а то и лишиться транспортного средства.

— Вижу, вопросы есть.

— Нам нужно на Меловое. Где-то тут самая прямая дорога? С нас магарыч, — мгновенно пообещал Илья.

Тракторист, не сделав с крыльца ни шага, улыбчиво покрутил носом, учуяв привычный запах.

— Мертвец?

— Он самый. С Кавказа.

— «Груз двести»?

— Точно. Боимся завонять таможню… Так мы в объезд.

— Напрасно вы, — заговорил парнишка. — Пограничники покойников не осматривают, им только покажи справку, что труп — жертва локального конфликта. Ну и на себя документы. Они при вас?

— Само собой.

— Был случай, — продолжал парнишка, — года три назад. Ехали цыгане. Четырьмя подводами. Направлялись в Румынию на цыганское кладбище. Везли хоронить бабушку. Но пограничники знают, кого обыскивать. И представьте себе, в брюхо старухи-покойницы ее сыновья зашили полпуда наркотика… А собачка, умная такая, принялась обнюхивать старушку и вдруг — завиляла хвостиком… Пограничники погоны недаром носят…

На каждой таможне всегда можно услышать что-то экзотическое. Хлопцам было не до баек. По выражению невольных слушателей хозяин трактора понял: путешественники торопятся.

— Вы спрашиваете, как проехать на Меловое? Видите курган? Старинный. Ему несколько тысяч лет. Еще до рождения моего дедушки, но уже при советской власти, на нем поставили тригопункт. Железный. В наше время кто-то его выкопал и сдал в металлолом. Мы утверждаем, что это дело рук хохлов, хохлы валят на кацапов.

— Короче, — оборвал исторический экскурс Микола.

Парнишка не смутился, продолжал, но уже по существу:

— На Меловое, значит, за курганом рулите вдоль абрикосовой посадки. Упретесь в канаву. Она уже заросла терновником. Когда-то это был противотанковый ров. Моя бабушка говорила: в войну его рыли воронежские студенты. Немцы сюда не пошли — свернули на Сталинград… А вы сворачиваете влево, там есть полевая дорога, она ухабиста, но уазик пройдет. Это и есть государственная граница.

— Далеко?

— Километра четыре. Только имейте в виду, у русских пограничников пересменка с семи до восьми, у хохлов — на час позже.