Предчувствия ее не обманули

– Хороши глупости… А если б я на твоих глазах с какой-нибудь девицей обнимался?

– Что? – повысила я голос.

– Конечно, мне такое и в голову не придет, – поспешно заверил он. – Анфиса, давай мириться. Я ревнивый сукин сын, ну, что теперь? Выходи, а?

– Ни малейшего желания видеть твою физиономию у меня нет.

– Ах, вот как? Сейчас разнесу эту чертову дверь…

– Только попробуй, и я выйду отсюда, чтобы с тобой развестись. Имей в виду, я не шучу. На своей дурацкой работе двери вышибай.

– При чем здесь моя работа? – вздохнул он.

– Разговаривать с тобой я больше не буду. Посадил под замок, так дай посидеть спокойно.

– Ну… – рыкнул Ромка, однако ограничился только этим.

Он ушел, зато тут же прибежала подружка.

– Анфиса, может, ты выйдешь? Чего в самом деле там сидеть? Ромка уже прочувствовал. Физиономия у него совершенно несчастная, и вздыхает он так маетно. Хоть и дурак, но ведь родная душа, жалко его.

– Вот иди и жалей на здоровье. Его жалко, а меня нет?

– Анфиса, может, чайку попьешь? Я принесу.

– Ничего мне не надо. Я объявляю голодовку. Умру в твоем дурацком доме из-за изувера-мужа.

– Не надо. Может, я шарлотку испеку? Посидим на веранде…

– Хоть ты не доставай. И что за манера: взять и переметнуться в стан врага. Ты же моя подруга и просто обязана быть на моей стороне.

– Я на ней, – заверила Женька.

В общем, переговоры зашли в тупик. Я между тем нашла в тумбочке беруши, что сразу повысило мою сопротивляемость.

По большому счету Ромке следовало сказать спасибо, потому что именно благодаря его выходке… Но все по порядку. Поскучав еще немного, я решила зря время не тратить и взглянуть на книги, что находились в комнате. Подтащила стул к стеллажам и начала просматривать тома. На верхней полке выстроились богословские сочинения, изданные в конце девятнадцатого века, затем шли альманахи «Духовное чтение», «Епархиальный вестник» и прочее в том же духе.

Я потянулась за очередным томом, задела какую-то папку, она упала на пол, тесемки развязались, и из папки посыпались бумаги. Буркнув под нос ругательство, я спрыгнула со стула и принялась их собирать. Взгляд упал на один из листов, и я с интересом прочитала первый абзац. Речь в нем шла о некоем Фуксоне Якове Самуиловиче, которого приходской священник Добролюбов и его супруга взяли из сиротского приюта. Далее следовал краткий рассказ о том, как Яков Фуксон оказался в приюте в городе Колыпино, лишившись матери в возрасте трех лет. Добролюбов не раз приют навещал и проявил участие к судьбе ребенка. Я вспомнила надпись на кладбищенском кресте: бабка Патрикеевой носила фамилию Добролюбова.

– Очень интересно, – прошептала я, собрала листы стопочкой, к счастью, они были пронумерованы. Еще большей удачей было то, что почерк у Льва Кузьмича оказался каллиграфическим. Ни компьютером, ни печатной машинкой он не пользовался, писал по старинке, от руки. А то, что бумаги принадлежат именно Льву Кузьмичу, стало совершенно ясно к концу чтения.

Итак, покойный брат Дарьи Кузьминичны увлекся историей своей семьи, в которой не последнее место занимал приемыш Яков Фуксон, сделавший после революции неплохую карьеру.