Прерванная месса

Постепенно его сморило сном, тревожные мысли больше его не беспокоили, а фантастическая мелодия перестала быть такой зловещей и пугающей. Когда он открыл глаза было уже светло, рядом, молча, сидел человек. Это был его старый знакомый, Харон. Алексей провёл перед глазами рукой, но образ старика не исчез, а только стал ещё отчетливей. Николаев резко поднялся, при всей его массе тела это было немыслимо. И сразу сел на место. Седая голова, короткая причёска, та же мудрая усмешка. Пара подозрительных перстней на желтых пальцах, покрытых длинными волосками, руки обрамленные нитками вен и капилляров. Даже одежда из прошлой жизни: рубашка с закатанными рукавами, жилет с полосатой спиной, хромовые сапоги со скрипом. Его хищный нос, толстое лицо с вечным загаром. Да, это он.

– Привет! Детектив. Как твои дела? Много успел без меня дров наломать?

— Ты откуда, Грек?

Он не хотел называть его иначе, это было старое прозвище Харона, перешедшее по наследству от друзей его друзей. Именно через них Алексей знал этого человека. Много лет назад его наставник, ныне почетный пенсионер города, бывший фронтовик, бывший следователь уголовного розыска познакомил молодого стажера с этой городской легендой. Молодой спортсмен, активист, комсомолец Николаев с интересом слушал о разных странах, где успел побывать этот человек в свою бытность. Именно благодаря этим связям грек смог адаптироваться в Советским Союзе и остаться в этом городе.

Они ещё помолчали, Харон нежился в ранних утренних лучах солнца. Он сидел, заслоняя своей широкой спиной весь обзор, прямо напротив большого окна, выходящего вовнутрь. Где-то во дворе, за ним Николаеву не было видно, сторож громко гремел ведром, совком, шоркал метлой по дорожкам. То, что Харон не прятался от сторожа — было для Алексея уже очевидным, это вызвало много вопросов, но он пока не торопился.

— Пойдём в мой кабинет. Хоть позавтракаешь нормально.

Они вышли. Харон совсем не боялся ничего, шёл своей уверенной походкой впереди, даже не оглядывался. Николаев побрёл за ним, по пути поздоровался со сторожем, это был ветхий тип, который угрюмо смотрел на пришельца, но ничего не произнёс.

— Вчера был объявлен по городу «план-перехват». Искали наёмного убийцу, но дали почему-то твою старую фотографию, и приметы с тобой все совпадали. Я позвонил своему знакомому, оказывается, нашли его, голубчика. И знаешь где? В канализационной шахте спрятался, да так ловко, что сам себя наручниками пристегнул к стенке! Услышишь — не поверишь! Его по «горячим следам» из самой Москвы приехали брать, а он — у нас на «дно залёг». Да не смотри так на меня, живой я. Вчера документы на паспорт отдал, мои уже были недействительны. Брата похоронил, правда, пока меня не было, его прах успели потерять, «нехристи», прости меня, Господи! Даже этого от него не осталось.

— Брата? А как тебя отличить-то от брата не смогли? Это мне можешь объяснить? Ведь брат тебя на десять лет младше был.

— Старые мы с ним уже были, стали нас путать на старости лет.

— Харон, скажи на милость, ты — Страж?

— Нет, и никогда им не был. Я — расстрига, бывший поп. Всё, что я тебе раньше рассказывал, всё это правда. И дальние страны. И приход у меня был, пока не пришлось всё бросить и уехать. Бежать, куда глаза глядят.

— А та история с госпожой Медеей? Немой? А, наконец-то, птица?

Харон сидел в удобном своём кресле. На столе стояла огромная сковородка с жареной яичницей и помидорами. На другом столике томился чай. Его вечная маска — усмешка, казалось, была не пробиваемая.