Прэтти вумен по-русски, или Лабиринт одной судьбы

— Простите, вы к кому, — на входе спросила у меня из окошка женщина, одетая в синий халат.

— Простите, я гражданская супруга Марко Феррони. Мне сообщили о его местонахождении, и вот я приехала его навестить, — я почувствовала, как ком подступает к моему горлу.

— У вас есть документ, подтверждающий родство с этим синьором? — деловым тоном спросила дама.

— У меня есть свидетельство о рождении нашей дочери. Подойдёт?

— Да. Давайте сюда.

Я вытащила Алеськину метрику и протянула женщине. Она внимательно изучила её и позвонила кому-то по внутреннему телефону.

— Подождите, пожалуйста. Сейчас за вами спустятся.

Через пять минут появился мужчина, также в голубом халате, как я поняла, это была спецодежда сотрудников этого заведения.

— Вы к Марко Феррони? — спросил он у меня.

— Да, — кивнула я.

— Следуйте за мной.

Миновав три коридора, мы на лифте поднялись на этаж с надписью «Отделение ВИЧ и СПИДа». Открыв дверь, мы с мужчиной вошли в отделение, пахнущее, судя по всему, лекарствами. Повернув голову, я увидела, судя по обстановке, комнату отдыха, где трое мужчин играли в карты за квадратным столом, недалеко от них спиной ко мне сидел почти седой мужчина и смотрел телевизор. Я подошла поближе и обомлела. Это был мой Марко, заросший щетиной, с усами и бледным цветом лица. Одет он был в простенький спортивный костюм и обут в такие же простенькие комнатные тапочки.

— Марко! Любимый мой! Наконец мы встретились — бросилась я к нему, из-за чего мужчины, играющие в карты, невольно обратили на нас внимание.

Но он лишь молча окинул меня взглядом с ног до головы и произнёс:

— Здравствуйте! Что вам угодно?

— Марко! — земля ушла у меня из-под ног. — Это же я, Света. Ты что, не узнаёшь меня? Неужели я так изменилась?

— Простите, не понимаю, о чём вы? — Марко пристально смотрел на меня своими красивыми, но потухшими глазами.

Я судорожно достала из сумки фотографии Алессии и протянула ему их.

— Марко, смотри, какая наша Алессия? А на тебя похожа-то как? — пыталась я достучаться до Марко, общаясь с ним то на русском, то на итальянском языке.

Господи! Неужели болезнь довела его до такого состояния, что он перестал узнавать близких ему людей? Марко лишь окинул взглядом фото.

— Это кто, ваша дочь? Комплименты! Очень красивая бамбина! — что-то наподобие улыбки мелькнуло на блёклом лице Марко.

— Марко! Да что же это происходит? Ты что, на самом деле не помнишь нас? — у меня начиналась истерика. — Мы же с тобой так любили друг друга. Это же ты меня привёз в Италию! А дочка наша? Неужели ты и её не узнаёшь?

На мои крики вышел медперсонал. Я пыталась объяснить врачам, кто я и по какому поводу прибыла.

— Синьора, пройдёмте со мной, пожалуйста, — доктор средних лет на этот раз в белом халате пригласил меня в свою ординаторскую. — Я вам сейчас всё объясню.

Я, всё ещё не в состоянии успокоиться и поверить в то, что у Марко провал в памяти, поплелась за врачом по коридору.

— Присаживайтесь, синьора. Меня зовут доктор Стефано Змерилли. Я главный врач отделения нашего профилактория для больных ВИЧ.

— Я Светлана, гражданская супруга Марко Феррони, — протянула я руку врачу и почувствовала, как она дрожит.

— Вы нервничаете, и я прекрасно понимаю вашу реакцию. Вы не ожидали увидеть Марко Феррони в таком виде.

— Простите, а что с ним произошло? Это с ним на почве его диагноза такое, да? — спросила я, стараясь унять мандраж. — У него отмирают клетки мозга? Я читала про это.

— Нет. Не поэтому, — доктор внимательно посмотрел на меня.

— А в чём же тогда дело? — удивилась я.

Доктор начал свой рассказ. Ровно два года назад полиция обнаружила Марко избитого и почти без сознания на одном из пляжей. Как утверждала свидетельница, какие-то молодые люди избили его, пытались ограбить и снять с руки часы «Ролекс». Она же и вызвала полицейских. Когда же в больнице у Марко, избитого и плюющегося кровью, врачи, кроме переломанных рёбер, обнаружили в крови ВИЧ, сразу же после травматологического отделения, где он находился почти месяц, его направили в специализированный профилакторий для больных ВИЧ. Судя по всему, от перенесенной травмы Марко потерял память, и в результате у него развилась амнезия. Он не знает и не помнит, кто он и откуда. Благо, женщина-свидетель видела, как он выходил из машины, припаркованной возле бара. В машине полицейские обнаружили некоторые его документы — права на вождение и удостоверение личности.

— Понятно, — вздохнула я. — Скажите, а его никто не искал за этот промежуток времени, кроме меня? Ведь у него есть ещё и двое взрослых детей, и первая жена.

— Нет. Вы первая, кто приехал его навестить.

— Марко, бедный, за что же ему так досталось? — не выдержала я и разрыдалась. — Ведь он же мухи в своей жизни не обидел.

— Синьора, пожалуйста, успокойтесь! Хотите капли? Я вам сейчас принесу, один момент.

Доктор удалился в предбанник и вышел оттуда с флакончиком и стаканом воды. Накапав мне лекарства, он протянул мне стакан. Я выпила его содержимое. Но не могла успокоиться и продолжала рыдать.