Прямой эфир (СИ)

— Этот визит станет последним, — юбилейный, десятый, и ничем не отличающийся от других — сначала он расспрашивает меня о том, как прошел мой день, потом вскользь делится своими успехами, а когда моему терпению приходит конец, начинает терзать мою душу своими обещаниями. Он говорит, говорит, говорит… а я с трудом держусь, чтобы не броситься прочь из комнаты, которая стремительно сжимается до размеров спичечного коробка.

— Нет, — произносит твердым голосом, не терпящим возражений, и как ни в чем не бывало возвращает себе недопитый кофе.

Мне знаком этот тон. Раньше я бы непременно улыбнулась, прижалась к его груди и не поднимала бы глаз, пока его плечи окончательно не расслабились — видеть, как я ликую, в очередной раз убеждаясь, что перед лаской Гоша бессилен, ему совсем необязательно. А теперь… Теперь прячу руки в карманах безразмерного свитера. Разжечь камин все-таки не мешало бы…

— Зачем ты это делаешь? Неужели не понимаешь, что ничего не выйдет?

— Не могу по-другому, — он опускает голову, что-то разглядывая под своими ногами долгих десять секунд, и вот уже вновь смотрит в мои глаза. — Каждый вечер буду сюда приходить.

— Не стоит, потому что больше я тебя не пущу, — отвечаю я, достав ключи, еще полчаса назад принадлежавшие этому человеку в черных джинсах, белом свитшоте и таких же белоснежных носках, и прячу обратно, не забыв поразмахивать ими перед его носом. Кто для него стирает? Впрочем, какое мне теперь дело до таких пустяков?

— Значит, я буду сидеть под твоим окном. Столько, сколько понадобиться, чтобы ты поняла, что просто так я не сдамся. Лиза, — резко встает, едва не залив штаны остывшим эспрессо, и хватает мою ладошку, когда я прохожу мимо, не собираясь досматривать этот спектакль до конца.

В актерскую игру Громова я не верю — ни в одно из его обещаний, ни в одну из его гримас боли и отчаяния. Верю лишь в то, что подсказывает мое сердце — какими бы благородными ни были цели, добиться, которых он стремится так рьяно, движет им вовсе не любовь ко мне. Да и смысла в ней уже не осталось.

Знаю, что даже если решусь подпустить мужа ближе, наша дальнейшая жизнь будет отравлена тягостным ожиданием — моего окончательного прощения и его очередной измены. И сколько бы мы ни делали вид, что сумели переступить через это предательство, каждый раз, когда он будет задерживаться на работе, память услужливо станет воскрешать не самую приятную картину — Яна, развалившаяся на его столе, и он, яростно вколачивающийся в стройное женское тело. О том, что за их спинами десятки, а то и сотни таких «ночей» лучше, вообще, не думать…

— Лиза, — заставляет меня вернуться на землю мужской голос, и одновременно с тем, как приправленный хрипотцой баритон долетает до моих ушей, то место, где шершавые пальцы касаются кожи, начинает пылать.

Мне бы сейчас на улицу, чтобы тяжелый воздух сменился зимней прохладой, чтобы рука не горела, словно я сунула ее в костер, а постепенно отходила под спасительным холодом тающих на запястье снежинок…

— Я все исправлю. Сделаю все, чтобы ты была счастлива со мной…

— Один раз ты уже попытался, — опять эта обида, против воли вырывающаяся их горла сдавленным всхлипом. Я ведь клялась, самой себе обещала, что не позволю себе слез в его присутствии!

А Игорь уже хватается за эту незримую соломинку — неспешно ведет подушечкой большого пальца по моей скуле, смахивая влагу, и наверняка не подозревает, как нестерпимо мне хочется улечься щекой в эту большую ладонь, чтобы ластиться, подобно кошке, истосковавшейся по хозяину, впитывая в себя хорошо знакомый запах, тепло и нежность. Хочется вопреки всему. Вопреки каждой мысли, что только что крутилась в голове… Одно мимолетное прикосновение и я вновь не принадлежу себе.

— Знаю. И больше никогда не допущу подобного. Мне… — обрывается на полуслове, и щеку мою будто сковывает ледяной коркой, когда он отступает на шаг, и растерянно потирая шею, отворачивается, тут же натыкаясь глазами на стену, где развешаны наши свадебные фото.

— Не знаю я, что сказать. Я тебя обманул, и если скажу, что она для меня ничего не значила, это станет очередной ложью. А врать тебе больше я не хочу.

Не понимаю, как меня еще держат ноги, ведь это признание подобно выстрелу в грудь. Мне бы упасть, зажать кровоточащую рану трясущимися пальцами и молить о пощаде, но я все так же стою, не отводя взора от этого мужчины.

— Я тебя не ценил, Лиза. Даже мысли не допускал, что когда-то смогу тебя потерять, а теперь не знаю, куда деваться: просыпаюсь с мыслями о том, что обидел единственного человека, ради которого мне хотелось меняться, и с ними же засыпаю. Я так дико скучаю по тебе, что скоро начну выть в голос, сидя в той чертовой квартире…

Он вновь подходит ближе, вновь тянется к моим рукам, но, когда остается всего лишь несколько сантиметров, опускает свои, позволяя им плетями повиснуть по швам. Я замираю и, кажется, не дышу — лишь раз он вставал передо мной на колени.