Приказ есть приказ

— Так вы что, предлагаете устроить обыск наших солдат?

— Ну, да, — несколько замялся Федулов.

— Что, и мои с капитаном вещи будем проверять? — закипая, спросил Миронов.

— Не-ет! Ну что вы! — сделал замполит широкий жест рукой, словно отметая саму мысль о мародерстве Миронова и Тибурона. — Как можно? Вы — офицеры! Но вот ваши солдаты…

Евгений еле сдерживал себя.

— Наши солдаты ничем не отличаются от нас. Они так же воюют и рискуют своими жизнями. Защищая, между прочим, ваши жизни. И не доверять им у меня нет никаких оснований.

— А если что-то из личных вещей советских специалистов пропало? — не сдавался Федулов.

— Ничего не могу с этим поделать, — издевательски развел руками Евгений. — На войне, как на войне.

— Я вынужден буду доложить вашему начальству о царящих здесь порядках и попытках самого настоящего мародерства, совершаемого рядовым составом и покрываемого офицерами! — высокомерно промолвил замполит.

Блин, получалось как в том анекдоте: «Вы моего мальчика из проруби вытащили, когда он тонул? У него шапочка была такая полосатая. Где шапочка?».

Несколько подчиненных Миронова и Тибурона стояли рядом, слушая этот абсурдный диалог. Первым не выдержал Леня Шишов. Он подошел к Федулову, вежливо взял его под локоток.

— Простите, можно вас на пару слов? У меня туг кое-какие соображения по поводу вашего имущества… Но это не для посторонних ушей.

Замполит доверчиво склонил к нему голову, и Леня благополучно увел его, заинтересованного, в пустующий номер. Дверь за собой они плотно закрыли.

Евгений отлично знал, что сейчас произойдет, но и пальцем не пошевелил, чтобы предотвратить неминуемую развязку. Замполит Федулов был ему просто омерзителен. А таких мерзких личностей надо наказывать. Всегда и везде.

Что происходило в течение пяти минут за закрытой дверью, слышно не было. Но, когда по-прежнему спокойный, даже не запыхавшийся Леня вывел бледного, судорожно прижимающего к животу руки Федулова, все уже было в полном порядке. Замполит никаких претензий больше не предъявлял. Он просто молчал, а когда один раз собрался что-то вякнуть, скользнул взглядом по фигуре сопровождавшего его Шишова и промолчал. При этом на лице его не было заметно никаких повреждений. В случае необходимости нужно уметь бить и так: не оставляя следов. Замполит, сучий потрох, непременно настучит в Луанде и своему начальству, и в военную миссию о людоедских порядках, царящих в освобожденном городке Порту-Амбуин. Но, по большому счету, Евгению было на это, как говорится, глубоко плевать. «До Бога высоко, до царя далеко», говаривали в старину. Эта штатская партийная сволочь посмела оскорбить его людей грязными подозрениями, предложила устроить обыск у солдат, не жалевших своих жизней для ее спасения! Он бы и сам с удовольствием вломил козлу, но ему как командиру это было не с руки. А вот подчиненным вполне дозволялось!

Переводчица, слышавшая все и понявшая, что произошло, умоляюще глянула на Миронова. Сказала негромко:

— Он вообще-то неплохой человек. Только временами накатывает, просто каким-то магнитофоном становится.

— Послушайте, вас как зовут? — обратился к ней Евгений

— Лена…

— Леночка, не объясните, какого черта замполит делает в таком маленьком коллективе, как ваш? Он что, кроме прочего, еще и какой-то специалист?

— Нет, — покачала головой девушка. — Только идеологическое обеспечение.

— И чем же он занимался?

— Ну-у, собрания проводил, политинформации. На каждый праздник лозунги писал. Еще самодеятельность организовывал.

— Самодеятельность? — не поверил своим ушам Миронов. — Какая здесь может быть самодеятельность?

— Песни пели хором: «Утро красит нежным цветом», «Подмосковные вечера», стихи читали о советском паспорте.

Евгений живо представил эту картину. Н-да, веселую жизнь устроил замполит колонистам. Ведь тоска же смертная! Стихи о советском паспорте! Как там: «Я достаю из широких штанин…» Охо-хо, ребята, как мне вас жаль!

Но с другой стороны… Ну да, днем работа. А вечером чем заниматься маленькому советскому коллективу, заброшенному черт те на сколько тысяч километров от Родины? Кино, телевидения здесь нет, газеты, дай бог, раз в месяц поступают. Радио только ангольское. Ни о каких экскурсиях или походах по окрестностям и речи быть не может. Сидеть, тупо вязать макраме из сизалевых бечевок? Трескать раздобытые праведными и неправедными путями водку или виски? Мечтать о том, как в Союзе будут тратить деньги, заработанные здесь, покупать машины, квартиры, аппаратуру, шмотки? Есть океан, пляж. Но океан хорош неделю, месяц, два, а потом он просто приедается. Может быть, выход имеется у тех, кто занят каким-нибудь творчеством? Картины маслом пишет, романы в тетрадках сочиняет с надеждой издать в будущем. А сколько таких, способных к творчеству? Единицы ведь! Остальным чем себя занимать? Так что не совсем уж дураки были те, кто посылал сюда этакого массовика-затейника. Главное, чтобы он не возомнил себя шишкой на ровном месте и не стал забивать головы людям идеологической чушью. Вот тогда его срочно нужно хватать за волосы и бить лбом о стену, чтобы дурь вылетела.