Приходите в мой дом. Разговоры по душам о России, о вере, о любви. Золотые хиты

Поэзия, тебе душа да мысль нужна,
А ритмика с мелодикой смешна,
Забавна, даже архаична,

Когда тупой строфой привнесена,

Поэту ты до боли безразлична,
А иногда слащава и вредна.

И я скажу нахально и цинично:

Все на себе испробовал я лично —
И уксус прелести,
И спелой рифмы вкус,
Мелодики медузной сладкой мусс,
И ритмики подвыпивший конфуз.
Искус стать Пушкиным, иным заумным Бродским,
Хрипеть подорванным Высоцким,
«Свово», как говорится, не иметь
Ни слога четкого, ни рифмы, ни словца,
Ни вздоха Божьего, ни ангела лица
Не слышать и не видеть.
Так корпеть

Над ритмикой с мелодикой, и впредь

Уж не летать и не гореть,
«Текста» писать, рубить бабло и тлеть.
И в сане всенародном помереть,
Как самое последнее мурло,
В амнезии, поэзии назло.

* * *

Нынче холодно, и с холла тянет,
И вино четырехлетнее
На дно утробы опускаясь,
Не согревает.
Бывает, спасаясь в такие дни
Чем-то покрепче,
Вспоминаешь, как и сейчас…
В тени под 40,
Солнца осколок

Через зеркало бьющий и в глаз и в сердце,

Синие оконца Греции…
И по инерции

Опять наливаешь вино.

А оно не греет.
За окнами не темно,
Но сознание от водки с вином темнеет,
И потом эта смесь клонит в сон —
Таков закон пития.
И я, соблюдая его, забываю легко о Греции
И вновь стопочкой водочки греюсь и спать ложусь
С открытой форточкой.

Надеюсь, что не простужусь,

Как тогда, в середине лета
Сине-белого цвета,
На острове Санторини
В жаркой тени с холодной Рициной в графине.

* * *

Поэзия, в процессе я движенья,
Ни славе я, ни слава мне —
Ничем мы не обязаны друг другу,
Сомнения излишни здесь.

Я весь во времени,

А время есть движение по кругу.
По сути — это жизнь.
Смесь горечи с нахлестом вдохновенья.
А впрочем, оглянись и удивись:
Страстей там всех мастей
Увидишь на просвет —

Прошедшего пустую толчею,

Досадный проигрыш, забавную ничью…
Побед там нет, лишь горечь поражений
Да радость покаяния в слезах.
Поэзия — таков процесс движенья
Моей души, забывшей Божий страх.
Му way похож на эту суету,
Иду по кругу я, рифмуя пустоту,
Бреду в обнимку с ней по склону дней,
О многом в эйфории забывая,
На все порой с прибором забивая.
Но есть различие одно:
Я сердцем ощущаю дно,
Душой стремясь к вершинам рая.

* * *