Приходите в мой дом. Сборник авторов портала «Изба-Читальня»

Уже сентябрьские туманы
Легли на крыши и поляны
И скоро птицам в дальний путь.
Уже в садах села багряно.
Уже пришла пора, Светлана,
Спокойно в прошлое взглянуть.
Давай, пока ни мглы, ни грязи,
Пока рассветы ясноглазы,
Пока торопим жизнь свою,
Поедем вместе к Волге, к вязам,
К каспийским плавням, – ты ж ни разу
Там не была, – в моём краю.
Ты не была в том мире чаек,
Гудков, костров, проток, причалов,
Где весь ильмень блестит слюдой.
Где на тоне не спят ночами,
Где, знак забвенья всех печалей,
Склонился лотос над водой.
И сила чувств, и мыслей свежесть
Ко мне приходят неизбежно
Лишь там, в моём речном краю.
Ведь люди там – металл и нежность,
Ведь песни там всегда безбрежны,
– И не хочу, а запою.
Там пахнет мокрою корою,
Дождём, кувшинкой, там порою
Такое солнца торжество!
Давай же руку! За рекою
Мой отчий дом. Я дверь открою.
Ну что же ты? Входи в него.

Геннадий Ростовский Эта песня…

http://www.chitalnya.ru/work/463756/

Эта песня – о летнем, о жарком и душном,
А зимою – дождливом, гриппозно-недужном
(Впрочем, ранее был он морозным и вьюжным),
Эта песня – тебе, о тебе, для тебя.
Нет, не сладкая ода и не похвальба,
Не елейная лесть, не хула, не мольба
– Просто здесь начинались и жизнь, и судьба.
В каждом жесте и взгляде, в молчании, в шёпоте,
В каждом вдохе и выдохе, в рокоте, в ропоте,
В юных клятвах, во взрослом нерадостном опыте
– Всюду – ты, всё – твоё, от тебя – от отца,
По наследству из детства – сквозь жизнь – до конца,
От бойца и ловца, от купца и творца.
Нет, не песня – застенчиво-сбивчивый говор
О тебе, златоглавый рыбацкий мой город,
Распахнувший навстречу моряне свой ворот,
Где дворцы и трущобы, божба и гульба.
Перекрёсток дорог на полынном просторе,
Испытавший пожары, холеры и моры,
И воскресший, цветущий, как лотос у моря.
Город Астрахань, песня моя и судьба.
Даль грядущих веков я прожекторно высвечу:
На лазури небес дивный образ твой высечен.
Как красив ты в пятьсот, как прекрасен ты в тысячу
Юбилейных своих, волжский лебедь, годов!
Силуэт в чистых водах парит, отражается.
О тебе задушевные песни слагаются,
И поэты вручают букеты стихов…

Геннадий Ростовский Наш город

http://www.chitalnya.ru/work/1452012/