Приключения бравого наёмника Гарика

Они копали. Гарик пыхтел изо всех сил, поправляя вечно мешающийся автомат. Он не полюбил эту железку. Ощущение силы, которое даёт оружие на гражданке здесь не появлялось. Во-первых, когда такая штука есть у всех, ты вовсе не крутой парень, а как все. Во-вторых, ты точно знаешь, что есть парни, которые гораздо лучше тебя с ней управляются. В-третьих, с ней надо было срастись, как с частью себя, а этого пока не произошло. В-четвёртых, автомат перестал быть той силой, которая что-то решает на войне, т. к. дойти до контакта удаётся далеко не всем. Эта война сравняла спецназ и новобранцев, которые одинаково разлетались на куски под обстрелом. Снаряду было всё равно, как ты стреляешь, какой на тебе броник и какой у тебя боевой опыт. На хорошо пристреленной территории, особенно при большом наличии птичек, они же глаза, голову лишний раз не поднимешь, а каждый пройденный метр, может стоить тебе жизни. Каждый метр! В-пятых, Гарику не доставляла удовольствие штука, которая имеет единственное предназначение — делать дырки в других людях. Война — дело молодых. Это не пустая фраза. С возрастом люди должны мудреть, а убивать себе подобных не велика мудрость. В-шестых, эта железка постоянно мешала копать, сползая в разные стороны по спине. «Нет, я не вояка», — думал про себя Гарик, но думать надо было раньше.

— Построение. На сдачу оружия в лагерь. Что вы всё построиться не можете, как бараны? Шевелись. Разобрались по четверо. Твою мать! Сели все! Считаю по головам. Сели!

Колонна-толпа втягивалась в лагерь. Гарик задумчиво шагал, стараясь не залезать в грязь.

— Что такой хмурый? — рядом оказался Машинист.

— Знаешь, Серёга, я никак не могу себе представить, что я убиваю ребёнка. У меня сын растёт. Ему сейчас одиннадцать. Как я потом на сына смотреть буду?

— Тебе нельзя в штурм, уходи. Переведись куда-нибудь. Штурм из тебя никакой.

— Чего это никакой? Бегаю я нормально, молодым ещё фору дам.

— Да, бегаем мы нормально, странно, что не хуже контрактников молодых. Здоровые мы с тобой мужики, хотя нам за сорок. Только в штурм тебе нельзя из-за твоих мозгов — ты там свихнёшься.

— Ты же знаешь, что из штурмов не переводят. Мясо нужно, — усмехнулся Гарик.

— А ты постарайся, — улыбнулся Машинист.

Машинист, за эти дни изменился. Он приехал на войну, в отличии от многих не за деньгами. У него была не плохая, хоть и не лёгкая работа с приличной зарплатой. У него наступил кризис зрелого возраста. Вот такие бывают умные слова! Когда тебе за сорок, и жизнь твоя протекает ровно и без всяких перспектив в горизонте, становится скучно, тоскливо и всё бессмысленно. Дом, работа, жена, дети выросли. Скучно. Начинаешь много пить, потом ещё больше. Потом капельницы, капсула под лопатку и тоска до следующего запоя. Машинисту это всё надоело, и он приехал помереть.

В лагере от новых впечатлений и физ. нагрузок он немного преобразился. Мысль о том, что во-вот и в бой, бодрила всех без исключения, но бодрила неприятно, а рассказы инструкторов о том, как утром уходило четыреста человек, а возвращалось двадцать, как-то не воодушевляли. Наёмников готовили к смерти, им всё время внушали эту мысль. Машинист на этом фоне захотел жить. Он стал гораздо чаще улыбаться, чем в первые дни. Казалось, он снова почувствовал вкус к жизни, стоя на самой грани к смерти. Он вернётся домой раненный, но живой. Из всей учебной группы относительно целых останется около десяти человек. Среди них будет Машинист. Но пока он этого не знал.

День седьмой

Мелкий противный дождик на фоне серого неба, семь утра, учебные группы на плацу переминаются с ноги на ногу. В голову никак не укладывалось наличие зеленой травки и зимней куртки, без которой с утра под дождиком было очень холодно.

— Блин, неужели нельзя это изменить. По полдня на плацу стоим, ничего не делаем.

— Джентльмены, — вмешался циник. — Разве могли вы себе представить, что встанете в шесть утра, выкурите натощак сигаретку и будете с семи до десяти под дождём стоять возле своего подъезда, а потом пойдете копать яму? Нет. Это незабываемые ощущения. Их надо ценить. Наслаждайтесь.

— Да, ты в армии, сынок.

Поржали.

Дождь начал набирать силу. Теперь это был не дождик. Народ залезал под капюшоны, но они не спасали. У Гарика с собой было пончо. Он купил его мимоходом в магазине — обычная целлофановая накидка. Лежит себе в кармане, места почти ноль, веса почти ноль. Один минус — совсем не долговечная. Время пришло, подумал Гарик и достал пончо. К его разочарованию пончо был розовый. Надо же было так? Хоть бы цвет посмотрел. Как его теперь одевать? Мужик с автоматом и в розовом пончо? Засмеют. «Ну, и хрен с ним, пусть засмеют, — подумал Гарик. — Куртку после дождя в палатке не просушишь. Одна буржуйка на сорок рыл. Места нет, да и не просохнет в этой куче. Лучше быть сухим».

Гарик одел пончо и огляделся по сторонам. Никто не смеялся. Некоторые смотрели с завистью.

— Модный мужчина, а ещё одно есть?