Приключения в мире «Готики»

Бормоча проклятия в адрес всех лысых и твердоголовых, я нерешительно подошел к темно-зеленой, вонючей воде. Перспектива перебираться на тот берег меня не прельщала. Но что делать? И отчего во мне все видят спасителя, поручая самые мерзостные занятия? Подобно всем нормальным людям, я испытывал болотофобию — кому это понравится, если под ногами окажется бездна, над которой ни плавать, ни летать. Карасям она наверняка пришлась бы по нутру, но я таки не карась! Ладно, чего не сделаешь ради собственной репутации! В смысле, хорошей репутации. Снять портки перед тем, как войти в эту, с позволения сказать, водичку… нет, меня бы даже Шварценеггер не заставил бы. Хотя еще неизвестно, кто кого бы одолел. Хм! В этакой водице живущие там твари могут откусить самую дорогую мне вещь — репликатор для оставления отпрысков. А живем мы, как говорится, только ради деток! Ради них, милых! Правда мне сдается, что начинают меня активно прочить в герои неизвестные науке божества… да! А героям дети обычно не полагаются. Так и пишут в некрологах: дескать, умер, не оставив потомства. Оплакиваем мы, потому что боле некому. Во блин! Уже и берег! Стоп! Это что за мужик? Из Кащенки сбежал, что ли?

— Эй, вепрь, ты кто? — спросил я.

— Я — Гуру из Болотного Братства! — гордо задрав сопливый нос, на котором тихо притаилось нечто маленькое и зелененькое, — мои подданные называют меня Идол Нетбек.

Ага! Точно спятил мужик. Готовый клиент психбольницы.

— Дык и где же твои подданные?

— Вот! — он задрал свой нос еще выше, так что наружу показались волосы из ноздрей, — да неужели ты не видишь? Это же деревья! Они разговаривают со мной! Ты должен мне помочь!

— Да тебе только неотложка помочь может! И мускулистые парни во всем белом, крепко поддерживая тебя за плечи, уведут с этого на тот свет…

— Мы с тобой превратим это болото в цветущий сад! Вернись! Куда ты!

— Я пошел за Мичуриным! — бросил я на ходу, — потому что сам только рожи раскрашивать и умею.

Нет, этому уже не помочь. У него над головой собаки летают, а он не видит! Идем дальше. Да вот же они — сборщики! Этот, судя по дембельскому виду, главный.

— Здорово, ботаники! — пробасил я, — я от Идола Орана. Он прислал меня за дневным урожаем болотника. Есть у вас такая трава?

— Имеется! — задорно ответил Послушник со смешным именем Балор, — вот, держи! И не забудь сходить на ту сторону болота — к другой группе. Иначе Кор Галому может показаться странным, что ты принес так мало травы.

— Да как ты… да ты что… да вы тут все сумасшедшие! — заорал я, — куда я могу отвести ваш клевер? Кому он нахрен нужен!

— Не скажи! — рассмеялся Балор, — есть одно местечко, где очень интересуются такой травой.

— Интереса для: кто эти придурки?

— Ага! Задело все-таки! Но есть одна проблема, парень: я тебе скажу, а ты со мной прибылью не поделишься…

— Зуб даю!

— Зуб болотожора? — изумился Балор, — где ты его стянул?

— Бля!!! Выражение это такое. Типа честного слова! Половина прибыли — твоя!

— Нет. Так не пойдет. Давай-ка ты мне пятьдесят кусков руды, и я тебе скажу имя скупщика!

— На! На! — сунул ему в зубы я свой порядком натруженный кулак, — я тебе дам руду, а ты мне сообщишь адрес одной хромой старушки, живущей у черта на рогах!

Балор едва не заплакал.

— Слушай, незнакомец! Я то тебя найти не смогу, а ты то завсегда меня сможешь разыскать! Полжизни торчу на этой стороне болота! Одно утешение — в бригадиры выбился. И то — спасибо старому дружку Вирану. Подсобил.

— Не хнычь. В случае чего я тебя заклятием «серпа и молота» достану!

— Это как? — и вовсе сник парень.

— А так. Пущу слух, что в очко играешь по ночам. Причем, в свое. Пальцем.

— Да дай ты хоть тридцать кусков! — взмолился Послушник, — пару окороков на материке заказать! Спины к брюхам поприсыхали! Вкалываем тут, как рудокопы, а жрать — только подсмоленый рис.

— Держи пятьдесят! Заработал. А теперь сообщи мне имя. Назови его имя, сестра! Ну, давай, Мери Поппинс!

— Ты же обещал… а сам сразу в «поппинс»…

Я просто прекратил ломать этого придурка. Неинтересно. И так, человеку из двадцать первого века тяжело разговаривать с местным отребьем, да еще и шутить… да ну его!

— Имя скупщика травы!

— Си… Сайфер! Чувак из Нового Лагеря! Его там еще «Чифирем» кличут. Высокий такой, белобрысый.

— Ладно. Возвращайся к своей молотилке. Устал я от вас, поганцев. На котором краю болота хоть они собирают коноплю… тьфу ты, болотник!

Балор мне показал пальцем и как-то странно ухмыльнулся. Но я его ухмылку списал на нервную почву… зря! Потому что как только я выбрался из-за могучего дерева на берег болота, из его недр поднялась огромная, как задница у слона, голова. Издав трубный рев, которому мог позавидовать любой тепловоз, она устремилась ко мне.

1Так называется роман Ивана Мележа — народного писателя Беларуси, из цикла «Полесская хроника».

Уровень 8. Возвращение в Старый Лагерь