Принц на белом коне (СИ)

– Вечер уже прошёл, – констатировала я.

– Ха-ха-ха! – рассмеялся он странным, неживым смехом, и вдруг умолк. – Ночь!

– Уже утро скоро, – заметила я.

Уже неделю я скитаюсь по самым разным барам и клубам, которые были, так сказать, в шаговой доступности от места гибели Бармалея. Конечно, не исключено, что убийцы напротив, приезжали издалека. Но я тешила себя тем, что они были хорошо осведомлены о лабиринтах наших дворов. Это наводило на мысль, что если не все, то кто-то жил здесь, и навёл на Бармалея. Сегодня в клубе снова пустышка. Не было даже отдалённо похожей на Фару девушки. Не слышали о такой и бармены. Не видела я и парней, которые были с ней тогда, но была уверена, вся троица держится вместе. Их многое теперь объединяет.

– Я вообще спросил, какие у тебя планы? – уже с раздражением крикнул Ромка и вдруг снова рассмеялся.

Некоторое время я делала вид, будто думаю и тянула коктейль.

– Предлагай, – разрешила я, наконец, размышляя, стоит или нет разделить с ним постель.

Усталость валила с ног.

Рома загадочно огляделся по сторонам и наклонился ближе

– Тут предложение поступило, – вкрадчиво сообщил он, и, без обиняков, озвучил: – Поехали к Гарику?

Спросив это, он вдруг снова рассмеялся, а я потянула носом воздух, пытаясь понять, отчего он такой весёлый.

– Кто такой, этот Гарик? – Я напряглась.

Любое такое предложение настораживало меня и отрезвляло. Парни в таких заведениях того и ждали, чтобы девушка дошла до кондиции, чтобы подцепить её. Я, в принципе, не против, но только с одним, и без всяких там довесков в виде друга…

– Гарик это кадр! – многозначительно произнёс Рома и, видимо, посчитав это достаточным объяснением, повторился: – Ну так как?

Музыка заиграла громче.

– Ты так и не ответил, кто это? – прокричала я ему на ухо.

– Один хороший человек, – продолжал отвечать загадками Рома и при этом мерзко хихикать.

– Чёрный, что ли? – гадала я и отодвинула стакан.

– Это как?

– Достал ты уже! – Я психанула. – Гарик, имя не русское.

– А-а, – протянул Рома. – Ты в этом смысле.

– Ты не ответил! – напомнила я, решив, что если он продолжит дурачиться, обломлю. Пусть с правой рукой сегодня утро встречает, или с этим, со своим Гариком.

– Гарик по ходу армянин, – сказал Рома. – Только наполовину. У него мать русская.

– Наполовину не считается, – резонно заметила я. – А что там у этого Гарика? Хата свободная?

– Родаки укатили куда-то, – подтвердил Рома, дёргая, в такт музыке, головой. – Гарик приглашал…

Я поскучнела и сделала вывод:

– Так это он тебя приглашал, по ходу!

– Почему? – Рома вытаращился на меня как на ненормальную. – Если Гарик зовёт, то всех! Ты Гарика не знаешь… Потусим! – провыл он и, задрав руки вверх, стал вскрикивать и подвывать: – У-у! Хо-хо!

– Странный какой-то ты, – резюмировала я. – И подкат у тебя такой же…

– Ты это о чём?

– Накатить не желаешь? – передразнила я его, напомнив, с каким предложением он подсел за мой столик в начале вечера.

– А ты юморная! – отвесил он комплимент и предложил: – Коктейль?

Я вздохнула, размышляя, стоит или нет пить ещё что-то.

Но Ромка уже делал заказ, что-то наговаривая бармену в ухо. Тот посмотрел на меня лукаво-загадочным взглядом и кивнул. Не мне, а Ромке.

«Интересно, что он ему такого про меня сказал?» – задалась я вопросом и оглядела себя. Всё вроде нормально и прикид клёвый. Но от чего у них такой озорной взгляд? – волновалась я. Ромка был здесь завсегдатаем. Его знали многие, и он многим с радостью подмигивал, махал руками или просто здоровался. Пару раз к нему подбегали девчонки. Окинув меня изучающим взглядом, они обнимались с ним нежно и подставляли для приветственного поцелуя щёчку. Его любвеобильность настораживала. Он либо очень богат, либо крут. Возможно и то, и другое. Ну а если поглубже посмотреть в корень, то получается что богатство и определяет крутость. Хотя о каком богатстве можно говорить в девятнадцать лет? Скорее только о толщине кошелька родителей. Сам он, конечно, ещё ничего не достиг, да и вряд ли достигнет. К чему куда-то стремиться, если всё есть?

Бармен на мгновенье скрылся под стойкой и появился, словно волшебник, с двумя бокалами какой-то красной как кровь бурды.

– Это фирменная гадость! – прокричал мне на ухо Ромка.

– Гадость бывает фирменной? – Мне стало смешно.

Я поднесла бокал к губам, и вдруг почувствовала странный, немного тревожный аромат.

– Как называется? – спросила я.

– Кровь первой ночи! – то ли пошутил, то ли сказал правду он.

Я ухватила губами соломку и потянула. Рот наполнил терпкий и пряный напиток.

– Странный вкус! – воскликнула я. – Необычный.

– А я что говорил! – радовался он, что понравилось.