Принц на Новый год (СИ)

Господи, что я несу? Какой медведь посреди города? Разве что в цирке. А! Вот откуда странный наряд!

— Вы дрессировщик?

Иностранец не понимал. А гастроли европейского цирка многое бы объяснили. На вид незнакомец был итальянцем. Белокожим, темноволосым и таким жгуче-мужественным, что взгляд со стыда хотелось отвести. Господи, я настолько шикарных иностранцев в жизни не видела! Да у него фигура фотомодели. Развитый плечевой пояс, широкая грудь и, мать их, кубики на прессе. Они существуют не только на страницах журналов!

«Ох, Надежда, чем ты заслужила такую удачу? — спросила я саму себя. — Итальянский Аполлон на твоём диване!» Раненый, правда, слабый и замёрзший, но это поправимо. Нужно только обеспечить его медицинской помощью. Так, что у нас с интернетом?

Галине я соврала. Сигнал от домашнего вай-фая отсутствовал точно так же, как сотовая связь. Я дважды перезапустила роутер, но ничего не добилась. «Нет сети».

— Ладно, — сказала я вслух. — Раз связи нет, то поступим по-старинке. Забинтуем рану, утеплимся и пойдём на улицу ловить машину. Вашу рану, скорее всего, придётся зашивать. В домашних условиях я с таким… Не справлюсь…

Челюсть медленно, но верно ползла вниз. Я забывала дышать, разглядывая, как иностранец водил пальцами над раной, и она затягивалась. Ещё он что-то бормотал на своём языке.

— Б-р-р-р-р, — замотала я головой. — Мне показалось, да? Рана не настоящая? Бутафорская?

Но страдал-то он всерьёз, и кровью пахло очень уж знакомо. К тому же красные разводы с кожи никуда не делись. Они высохли и потемнели, как положено.

— Ти вора, — гордо сказал гость и с улыбкой показал пальцем на почти затянувшуюся рану. — Бене.

Он другие слова вообще знал? Эти я уже слышала.

— Вы разыгрываете меня? — строго спросила я. — Не смешно совершенно.

— Ке, — закачал он головой и защёлкал пальцами. — Ке нгаса. Ти вора аскульто.

Кажется, ему самому что-то не понравилось. Он закачал головой сильнее и прислушался к себе.

— Ти вора, — повторял, щелкая пальцами всё громче и громче. — Ти вора.

— Я сам, — прозвучало незнакомым голосом где-то надо мной.

Я аж вздрогнула и посмотрела наверх, но на потолке ничего не было.

— Ти вора аскульто.

— Я сам справился.

— Бене фа вира.

— Спасибо за помощь.

Я села в кресло у стены, внимательно наблюдая за странным гостем, сдавила виски пальцами. Так не бывает! В комнате будто сидел переводчик и, отставая на секунду от раненого, расшифровывал его слова. Слава Богу, голос был нормальный, а не гнусавый, как из старых переводов. «Коламбия Пикчерс не представляет». Вот уж точно.

Допустим, это продвинутые технологии. Допустим, гость незаметно включил новейший гаджет-переводчик с распознаванием голоса. Бубнит теперь по-итальянски, а я слышу русский дубляж. Такое возможно хотя бы теоретически. Но почему рана зажила так быстро? Ещё один научный прорыв? Настолько революционный, что медицина стала не нужна? Проговорил что-то, щёлкнул пальцами и вуаля — рана затянулась! Не перебор ли? Попахивает научной фантастикой. Хотя это даже для неё слишком круто. У меня осталось всего два объяснения. Либо я под Новый год сошла с ума, либо передо мной самый настоящий, мать его, волшебник из страны Оз!

— Давайте попробуем сначала, — хрипло попросила, растирая лицо руками. — Меня зовут Надежда, я хочу помочь. Кто вас ранил, где он сейчас и что вообще происходит? Кстати, как вас зовут, мне тоже интересно.

Я приготовилась пропускать непонятные слова мимо ушей, чтобы мозг не взорвался. Вслушиваться нужно в родную русскую речь, а не вот в эту тарабарщину.

— Димитрайос Третий, — ответил потеряшка после небольшой заминки. — Я — наследный принц Эллады. Не так давно мой отец отрёкся от престола. Он стар, магия ослабла, подданным нужен новый король. Церемонии коронации ещё не было, но я его единственный сын, и все знают, кто сядет на трон. Всегда знали.

— Король уже не король, а принц ещё не получил власть. Всё понятно. Вас решили убить и захватить трон…

— Да, — Димитрайос величественно кивнул. — Мой отец уже не сможет править, отречение подписано. Выбор, кому передать власть, не так уж велик. Я — последний из династии меролингов.

 — Э, — высокоинтеллектуально возразила я, вспомнив что-то из школьной программы, — а племянники, братья, дальние родственники? Не бывает так, чтобы совсем некому претендовать на престол.

— Бывает, — сдержанно ответил принц. — Поэтому палата геронтов и решилась на заговор.

— Ага. Логично, в общем-то. Предсказуемо.

«Чем вы думали, когда проходили холостяком до преклонного возраста вашего батюшки-короля и не обзавелись семьёй? — вертелось на языке. — Очень безответственно со стороны наследника. Даже глупо».

Самое интересное, что в тот момент я не считала рассказанную историю лютым бредом. Я смотрела на красивого мужчину на своём диване, слушала про какую-то Элладу, палату геронтов, династию меролингов и понимала, что всё это — реальность. Просто какая-то другая. Вот моя реальность — Новый год в одиночестве, таз оливье и мандарины под куранты. А у принца — интриги, дворец, церемония коронации, покушение на жизнь. Два разных мира. Буквально.