Принцесса для Аспида

Вопросом на вопрос, так в его стиле. Я даже слегка теряюсь, мое сознание поглощено драмой. Я выдумываю ее сама, живу в чертовом кино. «И вот героиня вспорхнула со стула, печально взглянула в его глаза напоследок и ушла, навсегда ушла…»

Мотаю головой, чтобы вытряхнуть эти картинки. Поднимаю взгляд.

– Да. Ты мне звонил?

– Несколько раз, когда думал, что окончательно поеду…

Это становится неожиданностью. Почему-то я все это время думала о том, насколько хороша стала его жизнь без моего в ней присутствия.

– Если бы я его не сменила, то обязательно бы ответила, не сразу, но…

«…или бы позвонила сама», – добавляю уже про себя. Бросаю взгляд за Лешину спину, в окно, и ежусь от легкого холодка, будто я вновь прикасаюсь спиной к прохладному стеклу.

– Может, куда-нибудь сходим? – он спрашивает словно между делом.

Мгновенно возвращаю свое внимание к Леше, затаивая дыхание.

– …куда угодно, – добавляет уже менее уверенно.

– Я думала, что ты добрался до того рубежа, когда день расписан по часам.

– У меня небольшой отпуск. Можно сказать, внеплановый…

Киваю в знак понимания и выпаливаю первое, что пришло в голову:

– Я бы не отказалась поужинать, например, в эту пятницу.

– Через три дня?

– Да.

Лешины губы расплываются в улыбке, а я невзначай смотрю на часы, висящие на стене. Приподымаю бровь, скрывая свое волнение за глотком кофе.

***

Мы обозначаем ресторан и созваниваемся ровно один раз. Играем в какую-то известную лишь нам игру.  Остальные дни проходят в обоюдном, но отчего-то таком уютном молчании. Это заводит. С каждым часом ожидание становится острее.  Наверное, именно поэтому к пятничному вечеру я готовлюсь с раннего утра. Массаж, спа, маникюр, депиляция, макияж, прическа, новое платье, туфли, украшения. Я должна быть на высоте.

Застегиваю змейку алого платья с вырезом практически до правого бедра и поправляю идеально уложенные локоны. Освежаю губы помадой и спускаюсь к уже ждущему такси. Брать свою машину просто не вижу смысла.

От простирающихся за окном пейзажей ночного города захватывает дух, несмотря на то, что все это я видела уже сотни раз. А еще, в голове вертится вполне себе логичный вопрос: зачем нам эта встреча?  Мы расстались. Наверное, даже переболели. А вот такое свидание способно сделать лишь хуже. Оно и делает, но я на него соглашаюсь, бросаюсь как в омут, не думая о последствиях.

Зал наполнен людьми, они будто повсюду, но за нашим столиком пусто.

Смотрю на экран телефона – я приехала чуть раньше, Леши еще нет, и это странно. Кирсанов никогда не опаздывает, косячит, да, но не опаздывает, более того, предпочитает везде приезжать заранее.  Пустота противоположного стула напрягает, за спиной начинает играть живая музыка, оборачиваюсь, уверенная в том, что это для меня, но нет… Улыбка сползает с моих губ, оставляя на них след разочарования. Какой-то внутренней досады и желчной горечи.

Продолжаю смотреть за свою спину, а музыканты уже успели обступить столик неподалеку. Кажется, кому-то сегодня делают предложение. Медленно выдыхаю воздух и взгромождаю локти на стол. Жду. Это невероятное хамство – заставлять девушку ждать. Заказываю бокал вина, а через двадцать минут прошу оставить мне бутылку.

Наверное, очень глупо сидеть здесь как Хатико. Но я всегда так делала – ждала, уступала. Прошло столько времени, но я до сих пор не сделала выводов. Дура. Больная на голову дурища.

В двадцатый раз набираю Лешин номер, но абонент по-прежнему временно недоступен. Делаю глоток красного сухого, возвращая бокал на поверхность стола. Долго смотрю на темный экран смартфона, а потом опускаю телефон в свой наполовину наполненный бокал. Наблюдаю, как он тонет в вине, и, взмахнув рукой, задеваю стоящую рядом бутылку. Красная жидкость проливается на стол, окрашивая белую скатерть в кроваво-алый цвет.

Почему он не пришел? Зарезервировал стол, но не пришел? Не сообщил мне? И даже не берет трубку…

Что с ним происходит? Что происходит с нами снова?

Расплачиваюсь за вино, извиняюсь и спешно покидаю ресторан. В такси держусь из последних сил, силюсь, чтобы не заплакать. Сколько я там просидела? Одна, как полная дура?

Оказавшись в квартире, вновь набираю Кирсанова, как только добираюсь до запасного телефона. Слава синхронизации с моим утопленным бедолагой. Напрасно. Ничего не меняется.

Застываю у окна и чувствую прилив ненависти. Она окутывает каждый уголок моего сознания. Она коварна и беспощадна. Я ненавижу саму себя за слабость, за то, что снова дала нам шанс. За то, что поверила в нас. Но нас нет и никогда не было.

Так я думаю до утра. Засыпаю с этими отвратительными мыслями и бушующей злобой. А уже в обед понимаю, что должна выяснить причину его игнора. Просто для себя. Чтобы похоронить Лешу в своей душе навсегда.

Первое место, куда я еду, ледовая арена. Мне везет, и первый, кого я встречаю, тот самый Морозов – виновник аварии. Он широко мне улыбается, пытаясь казаться галантным. Но выходит плохо.

– Леша еще здесь? – убираю руки за спину.

– Нет.

– Блин, – сцепляю пальцы в замок, – я опоздала.

– Дня на три, – Морозов продолжает веселиться, все лыбится.

– В смысле?