Принцесса, которая любила дождь

— Ну что, допрыгались? — спросил Ильм.

Эмма недоуменно глядела на патологоанатома. Мартин метался по своей квартире в махровом халате и белых пушистых тапочках, с бутылкой столичной водки и граненым стаканом в руках. Вагнер и Отто стояли рядом, они тоже не совсем понимали, что могло так напугать Ильма.

— Вскрыл я Форсберга, — Мартин налил стакан, залпом осушил его, подбежал к столу, схватил помидор, закусил. Затем вытер с губ и подбородка брызнувший сок, и продолжил свое повествование. — И вроде все хорошо, перелом шеи, самоубийство — ясно как Божий день. А вот потом дальше пошел, прошел брюшную полость, решил посмотреть поясницу — как чувствовал! В поясничном отделе два позвонка сломано! Был там кто-то еще, понимаете? Это не самоубийство было! Это Форсберг куда-то влез, пытаясь найти вашу знакомую — и его убрали! Слишком глубоко залез! Не буду я вам больше помогать, не надейтесь! Ушел я из полиции, заявление вот сегодня же написал, я лучше сопьюсь, чем меня вот также повесят на двери! — он снова налил себе еще водки, выпил одним махом. — Уф! И вот ведь какая штука! Мучили Форсберга догадки какие-то, он все рвался мне сказать, да мне все дела до этого не было. И так и не успел рассказать, на что он там наткнулся, хвала небесам!

Ван Риберг подошел к нему, забрал водку, хлестанул его ладонью по щеке.

— Мартин! — сказал он. — Успокойся. Что ты как баба, вой поднял? Форсберг где работал? Вот именно, он старшим следователем был. А ты — патологоанатом вшивый, кому ты нахер нужен?

— Не знаю, — сказал Ильм, отнял у него бутылку, снова наполнил свой стакан.

— А вот купил я карабин помповый на всякий случай. Хотя — толку от него, наверное…

— Где моя фотография? — спросила Эмма. — Та, которую я тебе приносила на анализ. Оригинал ты оставил себе.

— Я ее сжег! — выкрикнул отчаянно Мартин Ильм. — И вам советую — не суйтесь вы в это дело!

— Понятно, — устало сказала Ричардс, махнула рукой обреченно. — Это у него правительственный заговор и паранойя, кругом — враги, везде — засада; а у нас все простое, приземленное, мещанское — несколько десятков трупов и наемная убийца, у которой на руках крупнокалиберный пистолет-пулемет. А Мартин, сдается мне, вообще последние сутки пьет запоем. Кто его знает? Поехали отсюда. Толку от него нам уже не будет, он такими темпами наверняка сопьется в ближайшем обозримом будущем.

Закрыв за гостями дверь, Мартин Ильм сунул руку в карман халата и вынул оттуда свернутую в 4 раза старую, пожелтевшую от времени, черно-белую фотографию, и усмехнулся, отмечая про себя, какой убедительный спектакль он разыграл перед полицейскими.

«Нет, ребята» — подумал он, развернул снимок, и провел кончиком пальца по глянцевой бумаге. — «Это — не наемная убийца, и это — не мафиозные разборки. Здесь что-то посерьезнее творится, что-то явно находящееся за пределами наших с вами представлений…»

14:30

Вернер вошел в кабинет и закрыл за собой дверь.

— Вы посылали за мной.

Фон Штернгольдт сидел за столом, курил сигару и просматривал какие-то документы.

— Посылал… — ответил он, задумчиво пожевав кончик сигары. — Ты проходи, присаживайся.

Начальник княжеской охраны подвинул себе стул и сел напротив своего хозяина.

— Я хочу дать тебе шанс реабилитироваться, — сказал фон Штернгольдт. — После завала с конвоем и операцией сопровождения.

— Я весь во внимании, — Вернер подался вперед.

Фон Штернгольдт вынул из вороха бумаг фотографию и небрежно бросил через стол начальнику охраны.

— Я хочу иметь полный расклад на этого субъекта, — сказал он. — Вся биография до мельчайших подробностей. Особенно хочу знать, где и как он накосячил, и как это можно обернуть против него.

Вернер взял снимок — на фото был изображен высокий мужчина не старше 35 лет, темноволосый, в строгом деловом костюме. Снимок был сделан на каком-то официальном приеме.

— Барон Грейхарт? — уточнил Вернер.

Князь кивнул.

— Сколько у меня времени? — спросил Вернер.

— Нисколько, — ответил князь.

14:40

Бордовый «Мерседес Бенц» со складным верхом замер у парадной современного люксового небоскреба. Потихоньку начинал падать снег крупными липкими комьями. Анджелла хлопнула автомобильной дверцей, вошла в подъезд, поднялась в свою квартиру.

— Собирай вещи.

Андреа сидел за письменным столом, обложившись какими-то бумагами, и что-то читал с экрана карманного компьютера.

— Что? — он оторвался от своего занятия, поднялся из-за стола, подошел к любимой. Анджелла сбросила плащ с плеч, небрежно повесила его на ширму.

— Собирай вещи, милый, — сказала она, доставая из-под кровати потрепанную армейскую сумку со своими вещами. — Эту ночь тебе придется переночевать в моей комнате, в особняке префекта.

— Почему, любимая? — Андреа обнял девушку сзади, слегка прижал к себе.

— Ночь будет жаркой. В особняке тебе будет безопасней, там охрана, — сказала Анджелла, высвободилась из его объятий.

Андреа понимающе кивнул.

— Я вернусь утром, и мы снова переселимся сюда, — пообещала девушка.

— А префект? — спросил Андреа. — Он не вышвырнет меня на улицу? Это же как-никак его дом…

— А ты ему про меня напомни, — предложила Анджелла.

День 15-ый