Принцип револьвера. Часть 1 (СИ)

Артур долго разговаривает с полицейскими в оцеплении. Потом выходит, открывает дверь и протягивает мне руку. Нас пропускают за турникеты и мы долго идем... Я замечаю, что так и не выпустила ладонь Артура, но не разжимаю пальцев - так надежнее. Крепкая сухая ладонь, кажется той соломинкой за которую может схватится утопающий. Рядом шлепает тяжелыми ботинками молоденький жандарм, то и дело поправляющий короткий автомат, висящий на плече. Дурачок - мне становится жалко этого мальчишку, еще не наигрался со страшной игрушкой...

Кажется, что проходит вечность, прежде, чем мы попадаем к следователю. Крысиного вида мужичок с разбитым носом похожим на сизую картофелину и огромными синяками под обоими глазами. Он раздраженно что-то шипит в лицо Артуру... Я слушаю его и не понимаю. Избил следователя, трех полицейских, сбежал с сообщником... Опасный террорист. Мика???!!!

Хорошо, что Артур прикрывшись своей служебной карточкой (интересно к какому ведомству принадлежат телохранители - к Охранке?) отговаривается тем, что мне нехорошо и избавляет от необходимости отвечать на вопросы. Мне действительно дурно. Я падаю на переднее сиденье, небо перед глазами переворачивается вверх ногами, и я словно проваливаюсь куда-то...

Странно я все чувствую, но вижу картину как бы со стороны. Совершенно голая я, сжавшись в комочек, сижу в каком-то то ли подвале, то ли подземелье. Где-то грохочут взрывы. Белобрысый худой парень что-то шепчет мне на ухо, я только мотаю головой, не чувствуя ничего кроме жуткого страха. Мика? Паренек стаскивает джемпер и протягивает мне. Я благодарно киваю, но вместо того чтобы одеться сижу, вцепившись в тонкую шерсть, и дрожу. Парень успокаивающе гладит меня по голове. Очень похож на Мику. Вот только знакомой татуировки на плече нет. Стена подвала осыпается и оседает...

--...Неет!!! - кажется, я кричу.

Щеку ожигает удар. Рядом бледное лицо Артура.

--Поехали домой Каролина!

Я устало киваю. Мика! Где же ты, Мика? Мне очень надо тебя найти... Почему я уверена, что ты знаешь что делать?

***

Куртка с чужого плеча отчего-то странно раздражала, казалось бы такой пустяк, каких только обносков не приходилось носить, но вот эта куртка - давила меня. А может, мне просто был неприятен ее бывший хозяин...

--На глотни, - Пит сунул мне в руку банку с чем-то шипучим.

Джин с тоником, забытый вкус из той жизни или из этой? Жаль допить не удается - хозяин куртки бьет по тормозам и я роняю недопитую банку...

--Пошли! - знакомо рычит Пит, так он отправлял нашу группу в рейд там, в мире, которого уже нет, или еще нет...

Обычный дом. Старый, серый, солидный. Цифровой замок, чистенькое парадное. Я поднимаюсь по лестнице, вслед за Питом. Без своего мундира, в такой же, как у меня сейчас кожаной курточке, он все больше похож на себя того... И меня уже совсем не удивляет Шип, открывший дверь на условный стук три-два-три-один... А его не удивляет моя персона. Он широко улыбается, а закрыв дверь подмигивает мне:

--А тебе будет сюрпризец, Студент!

--Заместо премии за подвиги, - Пит тоже улыбается.

Наверное, сговорились по телефону в баре, где меня приводили в чувство.

А вот дальше мне остается только хлопать глазами и пожимать руки людям, которых я видел впервые, но они-то меня знали, вернее не меня, а... Я уже совсем запутался в том кто я и где... Просто плыл по течению, стараясь держаться, как можно свободнее. Прихлебывая из бутылки ледяную минералку, которую мне сунул невзрачный мужичонка в балахоне художника, каких много сидит на бульваре Каштанов я устало думал, о том на чем я могу проколоться и чем это для меня закончится. Судя по, до боли знакомым, брикетам аммонита в углу, рядом с диваном, и пеналам с детонаторами на журнальном столике - ребята были отнюдь не мирные. Хочу присесть на диван, но взгляд наталкивается на цилиндрики тротиловых шашек - одна, две, три... шесть! Полкило тротила и пуд аммонита - мне становится неуютно. От небрежности с которой здесь валяется взрывчатка ощущение опасности усиливается.

Визор с приглушенным звуком показывал кадры давешних беспорядков, шеренга блестящих пластиком доспехов жандармов, ритмично грохая палками о прозрачные щиты, оттесняли буйствующих молодых людей от знакомого здания участка. Меня шатнуло, пришлось даже ухватиться за косяк. Сколько же я не спал? Почти трое суток получается...

--Так, Студент, отсыпаться! - Хлопает меня по плечу Пит.

Мне повезло, что он решил довести меня до места. Представляю картину - Мика ищет спальню в собственной квартире, а как я понял, эту квартиру снимали не на мое имя, но фактически хозяином здесь был... тот, другой Мика. Ох, как же я устал. Рухнув на постель, даже не снимая башмаков, я привычно приветствую темноту... На этот раз, долгожданную и сладкую, как глоток хорошей воды.

***