Принцип револьвера. Часть 3 (СИ)

"Дрянь ты, Мельников", - сообщаю себе.

И тут же мысленно оправдываюсь: "Был бы дрянью, стоял бы на этаж ниже."

***

Водитель тормозит лихо, с визгом тормозов - меня даже швыряет вперед. Приехали, наконец-то. Интересно, что это за "клуб" такой. Или еще одна баня? Увидим. Пока Артур, что-то выговаривает пытающемуся оправдаться драйверу, распахиваю дверцу "кугуара"...

Остров! Мы на Острове - его ветер не перепутать ни с чем. Сейчас он дует со стороны дамбы, принося чуть гниловатый запах. Господи, дамба цела! Каким сладким может показаться запах из детства - вдыхаю полной грудью. И только выдохнув этот соленый, с примесью бензиновой гари и гниющих водорослей воздух, замечаю остальное: яркий свет, мельтешение каких-то людей вокруг.

- Укачало? - заботливо спрашивает парень в костюме, призраком материализовавшийся возле двери внедорожника.

- Нет, - ослепительно улыбаюсь в ответ.

Подходит Артур и я нагло хватаю его под руку. С высотой каблука я немножко перебрала. Вернее, не я, а та, кто покупала этот аксессуар. Пресловутый "клуб" к которому мы идем рука об руку (ни дать, ни взять "сладкая парочка") располагается в доме, который узнаю сразу. Один из так называемых "новых домов". И хотя этим термином у нас на Острове зовутся любые постройки моложе столетия - этот дом действительно один из самых новых. Его аккуратно "вписали" между двумя по-настоящему древними особняками всего лет пятьдесят назад. Архитектура нейтральная, чтобы не сказать безликая, впрочем, в этом строгом минимализме прямых линий, есть своя прелесть. Пытаюсь вспомнить, кто раньше был хозяином особняка и не могу - кажется, какой-то генерал из тех, что начинают свою карьеру простыми солдатами. В общем, уважаемый человек. Интересно, где он сейчас?

"Одно хорошо - на баню это все явно не похоже", - попытка съехидничать удается не очень.

От одного воспоминания становится холодно в животе. Торопливо гоню от себя неприятные мысли и так страшновато от неизвестности.

Возле огромных зеркальных дверей кучкуется какой-то народ, но мы гордо проходим мимо. Мелькают серьезные парни в одинаково казенных костюмах, кто-то распахивает перед нами дверь и... Я погружаюсь в полумрак и негромкую музыку. Фортепьяно?! Я удивлена. Я ожидала грома современных мелодий, а вместо этого... Мелодия моего детства - "Лунный ноктюрн". Негромкий гул разговоров и странный запах... Тоже из детства. Замираю, стараясь вспомнить, чем же это пахнет таким... Забыто горьким.

"Папин табак", - кто-то словно шепчет мне в ухо.

Да. Дорогой табак, звон хрусталя и негромкая музыка.

Искоса бросаю взгляд на Артура, тот тихо говорит что-то невысокому человечку с ухоженной бородкой.

- Хорошо... - кивает тот и Арт бережно увлекает меня в полумрак зала.

А клуб у Артурки оказывается элитный. Интересно с чего я решила, что он будет молодежно-модерновым? Хотя, наверное, это все его дом - холодный, технологичный: ненастоящий. Зато здесь: столики, оформление, - все выдержано в стиле времен начала прошлого столетия. Серебряный век. Мне нравится. Да и не только мне, похоже. Пусть для клубов время еще раннее, но зал практически заполнен. Показатель успешности заведения? Наверное.

Артур, усаживает меня за укромный столик с угловым диванчиком недалеко от стойки.

"Это "администраторское" место", - подсказывает мне память, с таких местечек всегда лучше видно зал, чем сцену.

Хотя о чем это я? Мы ж не развлекаться сюда пришли.

"А зачем тогда?" - рождается риторический вопрос.

- Побудь пока здесь, хорошо? - то ли просит, то ли приказывает Артур, кивает бармену за стойкой и куда-то исчезает.

- Хорошо... - эхом отзываюсь я.

Арт сделав кому-то знак рукой растворяется в полумраке, а я, откинувшись на спинку бархатного диванчика, неторопливо осматриваюсь.

В отличие от Артуркиного дома, клуб не оставляет ощущения игрушечности, глянцевости, скорее наоборот. Хотя я готова голову дать на отсечение, что здесь работал тот же дизайнер. И вообще, почему-то от интерьера этого, от клуба остается странное ощущение... Пытаюсь поймать его, но оно ускользает. Как объяснить дежавю, которое и не дежавю совсем? Я точно тут первый раз, но все такое знакомое... Родное?

Машинально глажу рукой тяжелую портьеру из натурального бархата. Кисти, знакомо щекочут ладонь, я принюхиваюсь. Кажется или нет? Наверное, все же кажется. Бархат действительно старый, а не стилизованный "под старину", только вряд ли он может так долго хранить запахи моего детства.

"Это все шуточки подсознания", - успокаиваю себя.

А перед глазами отчетливо возникает здоровенный черный рояль посреди гостиной, пожелтевшие от времени клавиши... И скрипучий голос нашей учительницы музыки:

- Каролина! Юная мистрис, о чем вы думаете?! Си-Бемоль, еще раз! Начали!

"Лунный ноктюрн" - ее любимое произведение. Наверное, это из-за музыки, - придумываю, наконец, себе объяснение.

- Прошу, - раздается над ухом, и я вздрагиваю.