Принцип револьвера. Часть 3 (СИ)

"Там же, где все остальное, в нашей квартирке в Венниски!" - что это блондиночная стервозность во мне пищит?

Со вздохом намыливаю мочалку-перчатку туалетным мылом. Стараюсь не думать, кто до меня мылся этой мочалкой и успокаивая себя тем, что Мика ее обварил кипятком, намыливаюсь сама... Жесткая мочалка растирает кожу, приятно... Эх, жаль, что Мика тут не поместится... Закрываю глаза и медленно намыливаюсь, для начала плечо, грудь и живот... Снимаю перчатку и растираюсь рукой... Приятно ощущать свою кожу, чистую, распаренную, нежную... А потом моя рука уже там...

"Заснуть? Нет... Сначала мы с Микой... А потом спать!" - решаю я.

Неохотно вылезаю из-под теплых струй, только тогда, когда чувствую, что сейчас засну прямо стоя. Небрежно оборачиваюсь в простыню. Прежде, чем выйти кошусь в треснутое, слегка запотевшее зеркало - из туманного зазеркалья выглядывает незнакомая блондинка.

- Как я тебе? - выпархиваю из душа и едва не сшибаю в тесном коридорчике Мику.

Что меня в нем умиляет, так это серьезность - иногда он уморительно серьезен, как сейчас, например. Остановился, глядит задумчиво и изрекает:

- Необычно...

Улыбку мне спрятать не удастся, потому стараюсь улыбнуться обворожительней и, дернув плечиком чтобы импровизированное покрывало свалилось на пол, хитро уточняю:

- А так?

- Там ужин на столе... - хрипло выдавливает из себя Мика.

- Поужинаем потом, - я нежно целую его в губы, легко, едва-едва, обещающе...

Поцелуй затягивается... Микины руки, ласкают мое тело...

- Каролин, сейчас, я только на минутку в душ... - выдыхает он.

Ну вот... Что мужики за болваны! Все испортил... нужен мне сейчас его душ...

- Конечно, - мурлыкаю я.

А что еще можно сказать? Пока Мика шумит смывным бачком (ну хоть теперь "душ" понятен), укладываюсь на диван... Принимаю живописную позу и балдею сама с себя. Что это со мной такой происходит?

"Наверное, я становлюсь блондинкой", - ехидничаю про себя и закрываю глаза.

Представляю, как сейчас Мика выйдет из душа, свежий, влажный, пахнущий мылом... Как поцелует меня сначала в ямочку у ключицы, потом...

Потом раздается грохот. Не понимая, что происходит, я гляжу, как вместо двери квартирки образовались трое крепких парней с лицами призовых бульдогов. Сюр происшедшего дополняет их одежда - спортивные костюмы сборной команды Нордвига. Я заснула и вижу кошмар? Наверное...

Но вопль: "Попалась, сука!", удар в душевой, куда ломанулись сразу двое спортсменов, а главное боль в волосах за которые меня буквально сдирает с несчастного диванчика третий - разом убеждают в реальности происходящего. Я с визгом цепляюсь за простыню, панически пытаясь прикрыть наготу. Мир вокруг мелькает безумной мозаикой. Еще какие-то люди, на этот раз в строгих костюмах... Крик Мики?

- Тихо, потаскушка! - забивая этот крик, рычит кто-то мне в ухо, щека вспыхивает от хлесткого удара.

Я закрываю глаза и начинаю визжать. Просто визжать от животного ужаса. Кошмара происходящего. Мой вопль прерывает новая оплеуха.

- Рой, - давай шмару в машину, - командует назвавший меня шлюхой, - и перетряхните эту нору хорошенько.

Меня вытаскивают на улицу. Мелькает на миг знакомое лицо - Микин сосед алкогольно-хронического вида, который приставал к нам с дурацкими разговорами. Он болтал, а Мика боялся при нем проверить свой смешной тайник - ключ от квартиры, прилепленный на жвачке, где-то в недрах почтового ящика.

В голове возникает призрак идеи, но тут же исчезает - мне сбивает дыхание прохладный ночной воздух, воняет бензином туша внедорожного вездехода, меня запихивают на заднее сиденье "кугуара". Больно ткнув мне в бок локтем, рядом усаживается тащивший меня громила. Сижу стиснутая с обеих сторон, как котлета в венниском бутерброде. Тонкая простынка кажется мне единственной защитой. Что происходит? Где Мика? Нас арестовали за тот самый, обещанный миллион? Но разыскивали только меня... А что сделают с ним? Пособничество? Может, Мику посадили в другую такую же машину? Я пытаюсь разглядеть хоть что-то, но...

- В блондинку перекрасилась, решила не узнают? - спокойно и иронично спрашивает знакомый голос.

С переднего сиденья ко мне оборачивается парень в пижонском костюме, и я с наивным облегчением узнаю Артура Тигерина.

- Арт... - начинаю я.

- Молчи уж... идиотка! Ты хоть понимаешь, что ты натворила?! - с досадой спрашивает Артур.

"Что?!" - испуганно думаю я, хочу задать этот вопрос вслух, но умолкаю, едва не прикусив себе язык.

"Кугуар" резко срывается с места и Артур больше не говорит ни слова.

***