Принцип револьвера. Часть 3 (СИ)

Устроиться на куртке вдвоем почти не решаемая задача. Несколько минут неуклюжей акробатики, при которой я боюсь сделать больно Марку, а он пытается совсем сползти на пол, уступив мне как можно больше места на куртке, и мы устраиваемся. Свернувшись на боку как две собаки на коврике. Марк обнимает меня, прижимая к себе, я кладу голову ему на плечо, а если учесть, что ноги приходится умостить на бедре Марка, то поза получается самая живописная.

- Теперь мне будет тепло, а тебе мягко - комментирует Марк.

Кажется это фраза из какого-то фильма, только не могу вспомнить откуда.

- Попробуй поспать, - советует он, - силы понадобятся, а делать пока нечего.

Какое-то время честно пытаюсь задремать, выходит не очень, но может Марку удастся. Прислушиваюсь к его дыханию, резкое, неровное, совсем не похожее на дыхание спящего. Кажется, он тоже чувствует, что мне не спиться.

- Не выходит? - задает он риторический вопрос.

- Не получается, ноги мерзнут... А сам как?

- Больно, - признается Марк, - тоже не заснуть.

Молчать совсем не хочется, но говорить особенно не о чем, что можно сказать незнакомому парню, о чем спросить?

- Марк, - неожиданно для самой себя спрашиваю, - У тебя девушка есть?

- Нет... - отвечает он не сразу.

Врет, наверное, или не хочет говорить об этом со мной. Непохоже, чтобы такой парень бегал один, хотя... в этом Нордвиге кто знает?

- Постоянной нету, - уточняет Марк, - А почему ты спрашиваешь?

- Так просто...

В идеале, греться нужно тело к телу, вон от Марка пышет, как от печки, наверное, ему сейчас чертовски холодно. Плотнее натягиваю на нас мой куцый пиджачок, стараясь, накрыть ухо. Откуда-то знаю, что уши в тепле дают иллюзию уюта. Касаюсь руки Марка. Пальцы ледяные, это при его жаре-то, хотя мои не теплее. Расстегиваю пару пуговиц на блузке и протискиваю руку Марка к груди. Тот сначала замирает в растерянности, а потом легонько поглаживает грудь пальцами. Приятно. Тепло.

***

А неплохой бункер ребята построили. Оцениваю толщину железобетонных балок, похоже, тут и от бомбежки можно спастись. Не думаю, что строили специально, скорее всего нашли применение одному из государственных построенных на случай Глобальной войны. Хотя черт его знает, могли и сами отгрохать.

Ноги гудят, находился я сегодня до упора, причем с мешком на голове - эта паранойя меня смешила. Похоже, папаша Артура принял меня за редкого придурка - кажется, я так и проухмылялся всю нашу с ним короткую беседу. Ухмылка - маска сильных людей, Кэп был прав, когда хочется рычать от страха и злости, она помогает держать себя в руках. Как сейчас, например. Папаша Арта сказал: "Жди!" и приходится ждать.

В отличие от пижонистого сынка, он показался мне деловым человеком. А, может, я просто был согласен с его выводом по поводу наших с Артуром действий. "Кретины" - вот так откомментировал, одним словом. В который раз кляну себя, что не остался с Каролиной. Зажигаю очередную сигарету - идет в три затяжки, вкуса уже не ощущаю давно, просто нужно занять руки.

А это уже за мной. Остроносый блондин в дорогих очках, возникает в дверях.

- Пойдемте.

Тушу сигарету в переполненной пепельнице. И поднимаюсь. Иду за блондином, стараясь не думать о Каролинке, а как не думать, если...

- Сюда, - коротко бросает блондин.

А это нам знакомо. Какие-то шкафы, пучки проводов, недопитые чашки кофе на изрядно потрепанных столах, сизый табачный туман... Знакомо, видно, что здесь люди реальным делом занимаются. Резкий контраст со стерильным дизайном офиса для посетителей. Лохматый парень мрачно набирает что-то на компе, а на столе рядом с монитором в позе "Мыслителя" ЛеМюлье сидит еще один, высокий брюнет. И я понимаю, что уже встречал его, мне запомнилось его лицо, еще там, в осажденной ставке Блюма. Вот только этот парень улыбался и шрама, который привлек мое внимание там, тут не наблюдалось. Может я брежу, конечно, ищу мистические связи между людьми во всех реальностях... Хотя, какая сейчас разница?! Сейчас нужно спасать Каролину, а Тигерин сказал, что эти ребята знают свое дело.

- Вот очевидец, - сообщает очкастый.

- А нафига? - мрачно интересуется "мыслитель".

- Шеф велел, - поправив очки, сообщает блондин и с грохотом тащит к столу офисный стул с отломанными колесиками.

- Где вы были? - спрашивает в пространство лохматый.

Не сразу понимаю у кого. Только когда он вопрошающе глядит на меня снизу вверх и четко, будто неразумному дебилу повторяет почти по слогам:

- Куда поехал Марк, какой адрес? - догадываюсь, что это он мне.

- Малая Скотная улица. Адрес не скажу, но дом на месте узнаю. Потом переходом через какие-то подвалы, выход в подъезд, наверное, это уже другой дом.

"Мыслитель" кивает:

- Хорошо, тогда я, кажется, знаю, где это.

- Только, когда я оттуда уходил, никакого Марка там не было. Нам нужно девушку найти.

- Тише! - неожиданно громко орет компьютерщик и на полтона ниже добавляет:

- Голова болит.

Дергает "мыслителя" за брючину и интересуется устало:

- Лек, у нас там камера была, давай посмотрим?