Пришельцы

Плэйтон молча поднял фужер на уровень глаз - на свету виски казалось янтарно-оранжевым озерцом, и кубики льда на его поверхности напоминали миниатюрные айсберги. "Зачем я все это говорю? - с досадой подумал Плэйтон. - Для Маклейна и для миллионов обывателей Крейн и Хейлигер герои, положившие жизнь на алтарь отечества. Им и памятники поставят. Хейлигеру - в его родном городе. А Крейну? Откуда он родом? Из какой галактики? Могут, конечно, махнуть рукой и установить памятники рядышком. И ни одна душа, кроме меня и Стэнли, не будет знать, что они терпеть не могли друг друга. А может быть, я неправ и надо быть снисходительнее. В конце концов, что это меняет?"

- Капитан из моей приемной не был человеком, Антони.

- А кем же он был? - Маклейн чуть не выронил свой фужер.

- Вам ни о чем не говорит фамилия Крейн?

Плэйтон закрыл глаза и опять, как три дня назад, отчетливо увидел клин журавлей, по крутой спирали уходящий в пронизанную солнечными лучами бездонную синеву осеннего неба.

- Вы полагаете... - Маклейн запнулся.

- Да, Антони. Они пришли _оттуда_ и снова вернулись _туда_, предоставив нас самим себе в нескольких минутах от катастрофы. Будь они людьми, я бы назвал это предательством. Но они пришельцы. А пришельцам нет дела до наших земных проблем. Земные проблемы должны решать мы сами. Хейлигер раньше всех понял это. Выпьем за Хейлигера.