Пристанище пилигримов

— Короче, совсем размяк, посыпался, — продолжал Гордеев. — И вот однажды я случайно зашёл в церковь, в Свято-Троицкий собор. Отстоял службу в сторонке, и, ты знаешь, как-то легче стало. На следующий день проснулся, а внутри опять — полная неопределённость, смятение, безотчётный страх. Рюмочку опрокинул — вырвало. Пошёл опять в храм, теперь уже с конкретной целью — поговорить с батюшкой…

— О чём?

— О Боге, о крещении, о моём дальнейшем пути.

— Заблудшая овечка, — усмехнулся я.

— Именно! — воскликнул Слава.

— А заблудшим овцам нужен пастырь… Понятно. А Верхотурье тебя как занесло? Всё-таки не ближний свет туда пилить… На электричке часа три?

— Четыре.

— Креститься я туда поехал, — объяснил Слава.

— Почему именно туда?

— А там — монастырь и настоящее братство… Люди там хорошие… Понимаешь?

— А что в Тагиле хороших людей нет?

— Есть, наверно… — Он замялся, подбирая нужные слова. — … но я их не нашёл в тот момент. Отец Геннадий в храме Александра Невского не захотел со мной разговаривать, сославшись на более важные дела. Потом я отстоял всю службу в Свято-Троицком соборе, переждал всех бабушек на исповеди, провёл на ногах около трёх часов, а в итоге меня опять пнули…

Славян улыбался, рассказывая эту историю, но вид у него был явно обиженный, и я бы даже сказал, растерянный.

— И вот я подхожу к батюшке… «Могу я с Вами поговорить?» — спрашиваю, а он спрашивает меня в ответ: «Ты поговорить пришёл или на исповедь?» Я ему отвечаю, что не крещённый и что мне нужно с ним обсудить именно этот вопрос. Он смотрит на меня как на идиота, бороду оглаживает, глазёнками сверлит… Неприятный такой батюшка, злой… А потом заявляет: «О чём мне с тобой говорить? Приходи на крещение в четверг, а потом — на исповедь». «Но у меня вопросы есть, — отвечаю ему. — Я не понимаю, зачем это вообще нужно». А он ехидно так улыбается и произносит полушёпотом: «Я тебя водой буду крестить, а Он будет крестить тебя огнём и Святым Духом. Как ты предпочитаешь, сын мой?»

— Ну-у-у, всё правильно, — подхватил я, — ответ исчерпывающий. А тебе, как всегда, нужно было поговорить, обсудить, отпедалировать эту тему. Любишь ты краснобайством заниматься, Славушка.

— Ну вот, и ты туда же! — возмутился он. — Человек на распутье! Это вообще-то его работа!

— Ну ты же знаешь, как у нас люди выполняют свою работу. Тебя, кстати, за что уволили?

Он недовольно запыхтел и насупился.

— Ну ладно, не обижайся, — попросил я, смягчив тон. — Ты разницу улавливаешь? Батюшка в городском храме — это чиновник от церкви, который целыми днями сидит на приёме граждан с восьми до пяти. А в монастыре Свято-Николаевском — настоящие волонтёры. Это уже не работа, а призвание божье, уклонится от которого они не имеют права.

— Да всё я понимаю, поэтому и поехал в монастырь. Мне служка в храме подсказала, которая тёрлась тут же у кануна и всё слышала… «Вот такой, — говорит, — у нас своенравный батюшка». Да я в принципе на него не обижаюсь. Если бы он меня тогда не отфутболил, я бы не доехал до Верхотурья.

— Как там?

— Лепота. Тебе это нужно увидеть своими глазами. И люди там… прямо светятся.

— Что?

— Свет от них исходит. И в тебе загорается такой же свет.

Мы замолчали. Повисла неловкая пауза. Было слышно, как кто-то стучит в соседнюю квартиру.

— Поехали туда вместе, — предложил Славка.

— Поехали, — ответил я. — Когда?

— На следующей неделе, во вторник.

— Хорошо, — согласился я.

— Там тебя и покрестим.

— Отлично. Что для этого нужно?

— Три дня поститься. Не есть ничего скоромного.

— Понял. Я буду готов во вторник.

— Ну тогда я пошёл?

— Давай.

— Кстати…

Он полез в карман штанов и бросил связку ключей на стол.

— Спасибо. Они мне больше не нужны.

Перед тем как выйти из квартиры, он сказал:

— Буду ждать тебя во вторник, 31 октября, в 4:30 на вокзале.

— Смотри не опаздывай! — предупредил Славка и улыбнулся, но это была уже совершенно другая улыбка: в ней не было чёрточек превосходства, иронии и снобизма.

33.

В конце октября повалил снег. Я очень люблю это время года, когда земля вдруг накрывается белым саваном и когда в одно прекрасное утро, выглядывая в окно, ты находишь мир более светлым и чистым. В лучах восходящего солнца покатые крыши домов искрятся алмазной крошкой, и первые пешеходы оставляют на заснеженных улицах пунктирные линии своих дорог.

Я не могу долго спать — просыпаюсь ранним утром, завариваю крепкий чай и сажусь у окна, чтобы записать кое-какие мысли, родившиеся в моей голове за ночь. С каждым днём творчество затягивает меня всё глубже и глубже: оно приобретает форму психологической зависимости и постепенно становится фундаментом моего существования. Если бы в тот момент я бы не начал писать, то жизнь потеряла бы всякий смысл и уже ничто не смогло бы удержать меня от падения на самое дно.